Solidaridad en pelotas

Ese niño que nos mira en la foto es peruano. Esta desnudo, por mas mantas con que su madre le arrope. Desnudo de educación, de alimento, hasta de esperanza. Tan desnudo, que un grupo de mujeres de Cantabria han decidido desnudarse por él, para que su semblante cambie, y su futuro exista. Dieciséis mujeres valientes que han decidido mostrar su cuerpo para adornar un calendario con el que conseguir dinero para él. Hasta aquí todo normal, son mujeres, quizá en hombres resultase más sorprendente un gesto de entrega, pero entre madres, que eso somos las mujeres, no. Normal, pues son maestras. Su vida esta voluntariamente dedicada a los demás, en este caso educando, que no se me ocurre un oficio más noble. Tan ingente y destacado que yo nunca estaré a la altura de desempeñarlo. Si, es sana envidia.
Son maestras y mujeres de Cabezón de la Sal, Torrelavega, Puente San Miguel, Puentenansa, Serna de Iguña, Rubayo, Santillana del Mar y Treceño que conocieron hace meses de la existencia del proyecto que ellas han bautizado como 'Proyecto Machupicchu', y que pretende obtener fondos para conseguir que niños y niñas peruanos estén alimentados, cubiertas sus necesidades básicas, y garantizado, económicamente, que puedan concluir sus estudios de secundaria, e incluso acceder a la universidad. Porque no debería ser así, pero el futuro de un niño lo determina el dinero. El enlace, las encargadas de que ese dinero llegue a buen fin, y quien a él añade cariño son las Hermanas Carmelitas Misioneras en Quellouno (Perú), que están intentado alcanzar todos esos objetivos en su casa de acogida.
Es la decisión de un grupo de mujeres, dirigidas por Aurora Vallejo de luchar por evitar que la vida de un grupo de niños y niñas se apague al nacer, y se vean relegados al misero trabajo del campo.
El calendario resultante, en el que cada mes se refleja un derecho, un desnudo y una foto de la realidad de aquellos niños, se venderá en cafeterías y tiendas desde Cabezón hasta Torrelavega por ocho euros, y esta realizado por el fotógrafo de Cabezón Javier Rosendo que ha aportado desinteresadamente la parte técnica. Y hasta aquí, también normal. Que amar a los demás no debería ser tan raro.
Es cierto que la idea no es nueva, más bien es algo repetitiva, y cada navidad ya nos hemos acostumbrado a ver el palmito en variopintos calendarios a famosos de la televisión, bomberos, policías, leñadores y hasta falleras. Nos hemos acostumbrado tanto a verlos, como a niños muertos de hambre, llenos de mierda y escarbando basura. Y tanto una cosa como otra ya nos resulta empalagosa. Y aquí viene lo que ya no es normal.
Las críticas públicas contra la idea han sido en casos ridículas y en otras ofensivas, pero no contra ellas, sino contra las que las manifiestan y contra quienes las hemos leído, que hay actitudes que dan vergüenza ajena.
Quizá una sosegada meditación de este paso debería haber llevado a estas educadoras a ver más allá de su decisión inmediata, las consecuencias de mostrarse desnudas públicamente. Tras la foto, el periódico y la propaganda llegará el volver a clase, y enfrentarse en el aula a sus alumnos y, aun peor, a sus madres. Cualquier incidente o discrepancia acabará raudo en un reproche sobre la moralidad y la ética de alguien que se exhibe en bolas y, por ende para algunos, carece de altura moral para exigir nada. Va a ser así, pero no por ellas, sino por todos, especialmente por los que hemos decidido, ante esos niños peruanos ir vestidos. El problema no es que ellas se desnuden, sino que los chicos, las chicas y los padres del alumnado sitúan como más escandaloso el pubis y las tetas de una profesora, que la disentería y la malaria de un niño, yo creo que eso es lo pornográfico. Como decía en la mañana del domingo el comentario de una lectora de un diario regional, podrían haber puesto cada una 500 euros, de su elevado sueldo funcionarial y así evitarse el sonrojo. Podrían, y la que lo dice también, y yo, y mi vecina. Y de eso se trata, de llamar nuestra atención para que lo pongamos, y para que tomemos conciencia de que si un niño muere de hambre, mientras en nuestras casas la comida ya no cabe en las bolsas de basura, algo resulta escandaloso, y no el vello púbico de una maestra, precisamente. ¿Que entre tanta solidaridad hay un algo de protagonismo, de hedonismo, de resalte?. Pues si, la verdad es que son protagonistas. Lo son del quehacer diario en sus aulas en las que quieren inculcar a sus crios valores, amores compromisos. Los son de actividades sociales como la 'fiesta de Prenochevieja' que pretenden hacer en diciembre en Puente, si es que alguien se digna en cederles un local, para llamar la atención y sacar dinero. Tan protagonistas como cuando este pasado invierno se dedicaban a ir por bares y tiendas vendiendo unos pequeños broches que ellas mismas hacían con la cara de un niño: Como cuando organizaron el mercadillo, como cuando montaron el bingo solidario, como cuando hicieron lotería, como cuando envían dinero y las monjas contestan que cuatro chicas han ido este año a la universidad.
Quizá el problema este en que ellas no se rinden, y nosotros si. Porque es cierto que nos hemos rendido con los peruanos y con los nuestros. Porque argumentar que su actitud es una provocación que les hará perder autoridad en las aulas y deteriorará su trabajo es una claudicación en toda regla, una actitud que revela que damos por hecho que los jóvenes solo somos capaces de ver lo obvio y colocar en primer plano solo lo morboso. Es convenir que solo somos capaces, como los adultos, de ver los gestos y la imagen, y no el fondo de las cosas, ni valorar el compromiso de los demás, ni hacer nuestros los valores que esconden.
Pero quizá lo que más me ha dolido han sido los comentarios sobre Javier Rosendo, un gran fotógrafo que este año, para el que no lo sepa, ha recibido el premio AMFA, un premio nacional de fotografía solidaria por su compromiso con los más débiles, gracias a una foto titulada “Brillo en los ojos”, fruto de un largo y comprometido trabajo en Zambia. Y si, en 2007 firmó las fotos del calendario “Química con erotismo”, en que alumnos de la facultad de ingeniería química de la UC posaban para obtener fondos para su viaje de estudios. Yo también se de mucha gente que en ese 2007 miro fotos de gente rebuscando en los contenedores de Eroski, de rumanas prostituidas a la fuerza en burdeles de carretera, de niños sin agua en las chabolas de Madrid, y de muchachos drogándose y trapicheando en solares vacíos de Santander y Torrelavega. Gente que miró, y no hizo más.

PD. No ilustro esta carta llena de mala leche con la imagen del susodicho calendario porque no me va el morbo. Y porque el que lo quiera ver que pague, que al menos esas monedas serviran para algo.

Samhaim y Deathbook

No se muy bien si la necesidad agudiza el ingenio, o si más bien la opulencia fomenta la estupidez. Este fin de semana, un año más, algunos miles de familias españolas deambularan por los cementerios españoles entre la costumbre, las preguntas sin respuesta y el ocio gótico. En un mundo sostenido a veces por los efectos especiales, y otras por la virtualidad de lo ficticio, no es ocioso cada uno de noviembre reencontrarnos con nuestro destino y nuestro origen. Por que cada tumba que jalona las calles de nuestros cementerios nos recuerda vivamente a quienes plagados, como nosotros de sueños, yacen en el anonimato de la historia. Quienes con su esfuerzo construyeron el camino que pisamos, haciéndonos sus deudos. Quienes desde su impavidez nos adelantan nuestro destino final, rebajándonos los humos y permitiéndonos recuperar la conciencia de nuestras limitaciones y exigibles humildades.
Sin embargo, poco escapa a la banalidad de nuestras actuales vidas. Muy poco. La fiesta de difuntos, el acto de gracias a quien nos abrió a la vida y el reencuentro con nuestras raíces se ha convertido, como tantas cosas en un mercadillo hortera.
Lo de mercadillo esta claro. Buñuelos, huesos de santo, flores y puentes de tres días han desembarcado en nuestras vidas, ya hace mucho, pero cada vez más al olor del dinero. Tal es la fruición por sangrar nuestros bolsillos, que cuando en nuestra cultura ya no caben más pretextos, los importamos.
Curioso resulta comprobar estos días como algunos de nuestros convecinos luchan por mantener vivas nuestras tradiciones, como las magostas cantabras o la fiesta del Samhain pontevedresa. Nuestros antepasados celebraban el fin de año en estas fechas, empezando el año nuevo en el solsticio. A tal fin, las gentes de estas tierras, daban gracias a los dioses, recordaban a sus muertos, invocando sus almas, para no desligarse de su origen, como el que asido a una cuerda no quiere caer al vacío, decorando calabazas, plantando hogueras para espantar los malos espíritus y compartiendo yantares. Visto como cosa aldeana y de pueblo, el rito decayó, pagano como era además a los ojos de la iglesia. Solo en la profunda Irlanda se guareció en los últimos siglos. Después los emigrantes irlandeses lo llevaron a Estados Unidos, y ahora regresa a nuestras vidas, simplificado y envuelto en billetes, como una fiesta gótica y alejada de su concepto, Halloween.
Unos pocos románticos gallegos, pelean desde hace años para inculcar en sus niños el alma, que no el dinero de esta tradición relacionada con el poder de la muerte y la Santa Compaña. Al pairo del invento, colegios y asociaciones de vecinos recuperan el idioma, realizan manualidades que hablan de la naturaleza (A noite dos calacús) y promueven sus danzas y sus cánticos, su forma de entender el mundo y transmitirlo, a fin de cuentas. Metidos en esta lucha, como estamos por rescatar nuestra cultura y sembrar entre los chicos la profundidad de las cosas, por encima de los gestos y las fiestas de usar y tirar, una nueva amenaza se cierne sobre la cultura, sobre nuestros difuntos y sobre la necesidad de dar sentido a las cosas, por encima del aborregamiento rampante, Deathbook.
No se quien, ni me interesa, ha tenido la idea de crear una red social para difuntos. Y es que el negocio debe continuar. Las redes sociales se nutren de efectos piramidales de contactos que proveen a las empresa de perfiles que se venden a las compañías, y de cadenas publicitarias que alimentan los negocios en boga. La muerte de un usuario rompe las cadenas y pone en cuestión el negocio acabando con muchas relaciones virtuales. Ahí nace un nuevo filón, curiosamente, en el argot empresarial, un nuevo nicho de negocio.
La idea es simple, ya la contaba el cine en una de las últimas obras de Hillary Swank, “Posdata: te quiero”.
Las nuevas redes permiten ahora que cualquier usuario pueda guardar en servidores un verdadero testamento virtual. Documentos, cartas para la pareja y los compañeros, videos, testimonios, archivos de voz, link, contraseñas, datos financieros o claves de un pasado desconocido. Una vez creado tamaño archivo, el usuario debe elegir un albacea virtual, encargado de poner en marcha el invento. Tras el óbito, y cual caja de Pandora, la web comenzara el reparto de todo ese material. Con el autor ya muerto, y lejos de todo peligro para su vida o su fortuna, sus allegados, enemigos o victimas irán recibiendo el encargo. Una felicitación de cumpleaños pos mortem, un te quiero nunca pronunciado, un detalle inconfesable, un secreto de esos que hunden vidas o un me cago en tu madre y ahora te vas a enterar que voy a decir a los cuatro vientos, lo que no me atreví en vida. Genial.
Hasta ahora todo el mundo hablaba bien de los difuntos, y hasta les llevaba flores. Ahora la muerte puede ser el inicio. El inicio de una agobiante declaración de cariño desde ultra tumba, o el inicio de una pesadilla en forma de email que pregone a los cuatro vientos lo que una tapa de pino debería haber ocultado.
Las venganzas son tan amenazantes, en este ataque viral indiscriminado que, y aquí sigue el negocio, han surgido nuevas plataformas para evitar esta guerra. Es el caso de Reputation Defender, una empresa que se encarga de proteger el buen nombre de compañías o personas, y que ahora ve, es un decir, el enemigo, más allá de la vida.
No hay forma de saber cuantas difamaciones, insultos o secretos incómodos se esconden en estos portales, cuantas amenazas o mentiras latentes se esconden en estos lugares. Ni siquiera cuantas muertos que nunca existieron, algo habitual en Internet, las personas inventadas. Y es que las claves personales están encriptadas, como las de los bancos, de forma que es imposible entrar o desconectar estas bombas de relojería. Pero lo que si sabemos es que esta nueva forma de negocio gótico florece, tanto que las propias compañías se niegan a dar datos de lo que parece ser un filón (desde 9,95 dólares por cada 20 megabytes de espacio, 29,95 por un gigabyte, 30 dólares anuales de mantenimiento).
Estábamos ya acostumbrados a que los difuntos perpetuaran su memoria en forma de pinturas, libros, imágenes o ex votos, pero no que nos manden tales reliquias a casa, o a nuestro enterrador. Deberíamos crecer viendo en nuestros muertos la huella de la vida, honrándoles, u olvidándoles. Ahora debemos cambiar de mentalidad. Debemos temerles, o hacer de ellos nuestro negocio. Creo que se llama reciclaje

Al acabar el dia

Habrá pocos que no conozcan a Maite. Alegre, abierta, sonriente, con su pelo ensortijado siempre preso de un coletero naranja, que su hija le regalo el día de la madre. Trabaja en el DIA del barrio, o más bien vive en él, atendiendo al número de horas que consume en aquel lugar. Sin ventanas, entre cajas, estanterías e historias de gentes sencillas, Maite mueve toda su humanidad, que no es pequeña, con la ligereza que le concede su sentido generoso de la vida. El negocio y la calle han determinado la naturaleza de los visitantes de Maite. Una pléyade de jubilados y emigrantes que acuden a la tentación de precios bajos, caras amables y un oído atento a las desdichas. Cuando no es que a Consuelo, la viuda de Nano, se la olvida el paraguas o la compra, es a que a Yaia no le alcanza el euro del pan, o que Dina se alberga en la entrada, porque en su casa aun no hay nadie, o que algún hombre de olor a cuero pretende salir como los niños, con un pan debajo del brazo, aun sin pasar por caja. Pero Maite siempre sabe lidiar con todo, siempre tendrá lista una mirada de complicidad, siempre sabrá mantener las reglas, pero nunca con mirada osca, ni con gesto violento, por torcidas que vengan las cosas. Saben las viejas que si la vista no alcanza, Maite echara mano al bolso, para contarlas las perras, y nunca llevará nada entre los dedos. Y si tienes cara de hambre, nadie sabrá que has intentado tomar lo que no es tuyo, que la dignidad es sagrada. Y si deambulas por la panadería, ella misma se ofrecerá a hornearte aquello que falta. Es nuestro pequeño ángel, como tantos que perdidos en cada barrio han hecho de su profesión honrada una manera de cambiar la amargura del día a quienes todo se empecina en hacerles gris la existencia. Pero ayer su gesto era distinto. Todo olía a despedida. Quien aquí no vive, aunque sea el amo, ese que las paga poco y cobra en sacos, ha decidido que si perder dinero en una empresa es malo, no ganar suficiente es aun peor. Las cosas pintan mal, el pequeño super no produce tanto como antes, así que toca ahorrar, en este caso en vidas. Entre cajas de leche y embalajes de sal, las cuatro mujeres del DIA, mascullaban el sábado su desdicha. Una a la calle, dos más a media jornada, que en todo caso, será más que una entera, menos a la hora de cobrar. Maite se revelaba, por primera vez la vi perder la fe. “ Tu eres la encargada, es lógico que te salves, pero que hacemos nosotras”, le decía Maite a Lydia, la “jefa” de aquel pelotón de desheredadas. Y es que Carla y Sandra, las discretas reponedoras del grupo llevan una mala racha. Carla vive sola con su hija, un regalo del cielo, y del cabrón de un novio que, gracias a Dios, ya nadie sabe donde esta. El marido de Sandra esta en el paro. Una obra llena de “seguridades” le arrojo de un andamio, y le dejo en el suelo los hombros. Ya esta bien, pero demasiado tarde para encontrar sitio en un tajo moribundo en todas partes. La gente sigue entrando en aquel comercio que ellas han convertido en su vida. La gente deambula entre estantes como otro día cualquiera, buscando en ellas la frase tonta de cada mañana y la mirada útil que las hace importantes para alguien, mientras ellas se agazapan entre botellas, para que nadie escudriñe en sus mejillas humedecidas. Hubiera preferido no oírlo. No hubiera eso solucionado nada, pero al menos ...
Seguro que el lunes, al acabar el día, un hombre bien arreglado, de esos que saben sacar petróleo de cada palabra, le contará a Maite que su trabajo no vale nada, y que su dedicación ha sido estéril. Que esos días en que acabo tarde y le regalo su tiempo, quitandosele del brazo de su familia, fueron a su cuenta. Le dirá que ese amor que repartió entre clientas, fue gratuito. Ese hombre, le dirá a esta mujer, que ella solo es un número, y que los de su amo, son más importantes. Nada que no oigan cada día muchos otros españoles.
Al acabar el día la dirá que se vaya, que los tiempos son malos, pero que su amo no quiere nada con ellos, así que la toca pagar a ella lo que han robado con indiscreta desenvoltura los ambiciosos de gomina y traje de alpaca.
Hoy, a diferencia de otras semanas no os traslado una pregunta, solo os muestro un retrato.

Terror en el hipermercado

Aun hoy, esa vieja canción de los Pegamoides, el primer grupo de Alaska, es una buena excusa para bailar, divertirse y pensar de soslayo, a poco que una se fije en la letra. Aun hoy ese tema pega con fuerza, y se hace vivo, especialmente cada viernes noche. Y es que en este país, cada viernes, al caer el sol y reinar la luna en el firmamento, los aurigas del terror presiden nuestros salones, extendiendo un gélido manto de oprobio, lujuria y silente hiel ante nuestras atormentadas mentes. En el gran hipermercado del corazón basura, dos pontífices máximos imponen su terror, Cantizano y Vázquez.
¿Que estoy exagerando?. Joder tíos, ¿vosotros no veis la tele?, claro, como me tenéis a mi para contarlo, vosotros pasáis, que bonito.
Bueno el caso es que las últimas semanas no han tenido desperdicio, pero me ha llegado al alma (bueno, y al culo) tres detalles dignos de la mejor película de George A. Romero (el de los zombies).
La veda la abrió DEC, programa que tuvo la feliz idea de invitar a Carmen, la mujer de José Campos, para, a mitad de la entrevista, hacer pasear por el plato a un Carlos Latre venido a menos, disfrazado de Franco en su época de jubilado. La tensión se cortaba con un cuchillo jamonero. Una Carmen indignada exigía al actor identificarse, mientras este, ante el gesto adusto e iracundo de la nieta del dictador, insistía en que era Franco de verdad. La leche. Falto el canto de un euro para que se armara. El poco gusto del programa, que ofendió a la invitada, fue casi lo de menos, porque a estas alturas exigir buen gusto y educación a esta recua es tontería. Lo curioso es la facilidad que tenemos los españoles, no para reírnos de nosotros, sino para perder el tacto. Gracias a Dios, Franco esta muy bien donde esta, y dada la situación, ahorrémonos el nombrarle. Todavía hay muchas personas en este país preguntándose porque sus muertos siguen sin aparecer, porque no se restituye su honor y porque los signos de la opresión aun campean en nuestras calles, y a estos no se les ocurre otra cosa que sacar al angelito, en forma de abuelo Paco, todo candor.

Lo mejor vino al poco. Un Mariñas (el inefable periodista de antena 3) venido arriba tuvo la ocurrencia de decir en los prolegómenos del programa, que había tenido una aventura sexual con Rafael Amargo, el afamado bailarín, y que, a la postre, estaba entre bambalinas esperando a entrar para ser entrevistado. No salio, y casi mejor, al oír perplejo las declaraciones del periodista opto por irse, dejando al personal con un palmo de narices. Claro los periodistas encima arremetieron contra la falta de formalidad del bailaor.
Igual es mentira. No se. Si no lo es, pues estupendo, mejor gozar un rato que sufrir. Si lo es, tampoco se puede elevar la cuestión a la categoría de insulto, como algunos han hecho. Porque me parece que habíamos quedado en respetar todas las tendencias sexuales y eliminar el estigma de la homosexualidad. Pero no, aquí vamos mucho de boquilla. Todos somos muy abiertos y progresistas y defendemos los derechos hasta del escarabajo verde, pero cuando nos dicen que un tío, famoso además, se acuesta con gentes de su mismo sexo, nos partimos de risa de la mariconada y decimos eso de “no si ya le veía yo algo raro”. ¿Raro?. ¿Que tiene de raro ser libre y ejercitar las opciones vitales que elijamos?. Con todo, y si quedase alguien con sentido común en la tele, no estaría demás que ese alguien le explicase a Mariñas que un periodista no se debe convertir en protagonista, que los periodistas informan, no inventan, que no son actores, sino notarios, y que en España, y en muchos lugares del mundo, hay gentes que sufren, viven en la cuneta de la vida o mueren, por ser homosexuales, mientras otros, como él, explotan el lado más zafio, ridículo y grotesco de ese cliché, para sacar unos duros haciendo chascarrillos con el paquete de Cantizano o reduciendo a bufonada lo que solo es una opción legitima de amor entre seres humanos.

Pero lo bueno lo dejo para el final. Jorge Javier Vázquez, un monstruo televisivo, en el sentido estricto del término, nos ofreció esta semana un espectáculo inaudito. Su “sálvame” nos mostró esta semana lo mierda que es la justicia en España. Un personaje esperpéntico que se hace llamar brujo, confeso a medio país que ha sido contratado por una ex amante de Cristiano Ronaldo para hacer magia y conseguir que el astro del balón se lesione y no pueda jugar. No es cosa de meterse a discutir con el elemento, porque es tanto como admitir que eso es posible. Pero claro, estamos admitiendo ante miles de personas, que una persona puede desear el mal de otra, su daño y ruina, y poner los medios para conseguirlo, por muy ridículos que sean. Estamos admitiendo que hay gente que es capaz de ofrecer sus servicios para hacer daño a otros o, no se si es peor, decir que puede hacerlo, cuando no es así, con lo que al cobrar por ello esta estafando. Y dado que al final el muchacho se lesiono, estamos admitiendo que podemos ganar dinero jactándonos de joder al prójimo, y que este puede verse afectado y perjudicado, no sabemos si porque el vudu es efectivo, o por el canguelo que le ha entrado. No se que es más delictivo de todo eso. No se si es malo eso, o peor que no haga nadie nada. No se si lo uno, lo otro o la cotidianeidad de esas practicas, porque al día siguiente, y en el programa matinal de onda cero, Carlos Herrera pidió a los oyentes que opinaran. Y ante mi sorpresa llamaron cientos de personas que contaron como tienen acojonados al vecino, la cuñada o el panadero con cosas tan pintorescas como guardar una foto de sus victimas en un tuper en el congelador. Señores, esto no es España, es Sodoma y Gomorra.

Curso del 63

Comprobado, el ridículo no conoce de vergüenza ajena y es parejo a la osadía de algunos. Esta semana, Antena3, una de las cadenas más inverosímiles y tostones del panorama mundial, ha puesto en marcha “Curso del 63”, un remake de un formato de cierto éxito, y mucha polémica de las televisiones francesa y británica, donde ha campado como That'll teach them o Le pensionnat de Chavagnes. Aquí como la imaginación manda, el internado donde un grupo de chicos y chicas aprenderán disciplina espartana se ha llamado San Severo, todo un alarde.

El programa deambula entre el docudrama, el reality show y la pantomima. Su base es sencilla, aprovechando que el Pisuerga pasa por Baleares, a los de Planeta, experimentados en diarios (diario de una call, diario de Patricia, diario de una adolescente, a diario…) han metido en un supuesto internado, ambientado en los años sesenta a un grupo de fenómenos, y ha escrito su diario en imágenes. O sea , como un grupo representativo de la juventud actual (sic) responden a una escuela sin tecnologia, no tienen ni luz, sin derechos y con trato a baqueta. No se si os acordáis aquella serie de la tele, de hace unos meses, que trataba sobre un internado para ricos, que más parecía Treblinka, pues eso, pero en plan cutre y cómico.
Yo no dudo que haya jóvenes así, aunque de esa forma han debido coger a todos, pero si que un internado de los sesenta fuese tan esperpéntico y exagerado en las formas. Y es que los de Zeppelin, la productora del engendro no se ha andado con chiquitas. Antes de pisar el felpudo les han quitado a los angelitos móviles, pulseras, pendientes (que digo yo que no son de antes de ayer), piercings etcétera. Dicen que la ambientación esta muy cuidada, no lo dudo, pero el contenido, el mensaje, el trasfondo es una mera improvisación. Una nueva victoria del culteranismo frente al conceptismo, por sacar a relucir a Góngora. El debate sobre los modos educativos y la necesidad de reglas que regulen nuestras conductas colectivas, aquello de limitarnos para defender la libertad del otro, ha quedado a la sombra de una sucesión de situaciones humorísticas donde reírse de las penalidades de un grupo de pringaillos metidos en el “Gran Hermano” de “Cuéntame”. Una nueva oportunidad en la que un medio, una televisión en este caso, pierde una gran oportunidad de hacer una reflexión colectiva e incitar a ella. Una reflexión neutra y abierta, pero colectiva
Visto sin mucha reflexión, por si acaso, en estos tiempos en que la disciplina y el respeto en las aulas esta tan en boca de todos, tratar el tema con histrionismo, y hacer guasa, precisamente de la disciplina, exacerbándola y presentándola, en el contexto actual, como algo desfasado, ridículo e irracional, no parece prudente. Mucha zapatilla de lona y mucha estilográfica y luego montan un internado mixto, vaya ambientación. El resultado queda así más cerca de la mejicana “rebelde”, que de una reflexión educativa y social real. Igual hubiera dado más frutos encerrar a los padres, a los periodistas y a los gobernantes, pero tirando la llave al mar.

Polanski

Frenético, aquel inquietante film que unió en la gran pantalla a Polanski y a Harrison Ford ha sido el augúrico título de la vida de uno de los directores de cine más errabundo de nuestra historia. Entre otros hechos, la indescriptible muerte de su primera mujer Sharon Tate, violada, asesinada y descuartizada por la banda del lunático Charles Mansón, cuando estaba embarazada, y la posterior relación sexual con la niña Samantha Geimer, previa ración de drogas y alcohol a la pre púbere, han marcado sin duda la vida de este hombre. Decía mi profesor de filosofía que para ser un genio, para ser capaz de crear y llegar al alma de los demás, hay que estar un poco tocado. No se por quien, pero tocado. Y es que la creación exige de un estado químico y neuronal ajeno al resto de mortales. Si repasamos la historia, casi todos los grandes (Mozart, Miguel Ángel o Darwin) han sido tíos raros o atormentados, y ese estado de excitación, vigilia o tormento ha sido el causante de que su cerebro fuera capaz de parir lo que a los demás se nos escapa.
Admiramos a quienes son capaces de elevar nuestro espíritu, de aportarnos aquello que nos hace crecer como especie o como individuos, a quienes, en suma, nos elevan por encima del carbono y el hidrogeno que nos compone, haciéndonos algo distinto, especial. ¿Y el precio?. Porque todo tiene un precio.
El caso Polanski abre, pasiones a parte, un autentico río de dudas sobre la moralidad de nuestras leyes, sobre la base filosófica de esas ininteligibles normativas que sostienen las sociedades humanas. Hecho agravado por su condición de canoso venerable, que todos los abuelos parecen angelitos y enternecen, aunque de jóvenes hayan sido perros.
Vaya por delante que yo entiendo y defiendo que nadie puede quedar al margen de la ley, nadie debe quedar impune ante un delito. Pero, ¿Qué justicia es esa que se imparte 36 años después del delito, cuando un hombre ha rehecho su vida, la victima también, y los comportamientos que indujeron a ello han desaparecido, suponemos?. Estamos hartos de verlo, todos los días hay en España un chaval que robo hace unos años, metido hasta las trancas en la droga, y ahora, con familia hijos, trabajando y siendo honrado, la justicia lanza su garra sobre él. La justicia tiene un mucho de advertencia para los demás, un bastante de reparación a la victima y un algo de reeducación. La victima en este caso ha continuado su vida, Polanski la indemnizó y la familia se dio por contenta. Ahí la justicia ya debería haber tenido una intervención para decir si eso era bastante o si no permitía un arreglo entre partes que pudiera dar a entender que la gente puede arreglar sus asuntos al margen del estado, y que los poderosos no precisan pasar por el tribunal, pagan y se acabó. Pero la justicia americana paso. Tanto como estos 36 años en los que han movido un dedo para ir a por él en seis ocasiones, tan solo una cada seis años. Y es que en temas de justicia y de moral no solo cuenta el que, sino el porque, que a fin de cuentas es lo que separa los estados de naturaleza de los civiles, el porque de nuestros actos, su motivación, su justificación, la ética colectiva. Sabemos que ahora Suiza ha cedido a la leve presión americana, porque, como explicaba para El país el politólogo Jean Ziegler, la quiebra del poderoso banco UBS, y sus consecuencias sobre la fiscalidad y la economía americanas, han dejado a Suiza en un estado permanente de “perdón, lo que tu digas”, que ya es triste que el que te violen sea delito para los suizos solo si has jodido a la economía de Obama. Pero lo que no sabemos es que ha impulsado a la justicia americana a dar este paso ahora, no ayer o mañana. La condena a Polanski supondrá una victoria para los que creen que la justicia es universal, y que el poder y el dinero no exculpan, que el mal lo es, independientemente como se vista. La condena será un triunfo para aquellos que defienden los derechos de la mujer y el hecho de que no hay que dejar resquicio o disculpa para delitos tan abominables como la violación de una mujer. Pero la condena, ahora violara el principio de reeducación y de capacidad de reforma del hombre, a la vez que sepultará el nombre y la obra de un genio, sin reparar que para serlo, la naturaleza humana se desboca, máxime cuando se vive bajo el tormento, eso que los abogados y jueces, cuando les interesa, llaman atenuantes.
Difícil trabajo el discernir el bien del mal desde la distancia de los años. Aquí en Cantabria ya sabemos mucho de estas cosas, que Pepe se llevo la pasta, vivió como un marques y si te he visto no me acuerdo. Lo llaman prescribir, otro rasgo de nuestra justicia. Y es que ya lo dice el cantar, la distancia, es el olvido. ¿También para la victima?

Fotos góticas

Quiero creer que se llama Isaac, como aquel niño que por Dios estuvo a punto de perecer a manos de su padre. Él ya ha sido sacrificado, en una ara invisible y por un dios menos misericordioso, aunque a la vista esta, con más poder. Es una de esas fotos que decoran la esquina oscura de algún diario solitario. Una imagen que paso en su día a hurtadillas entre otras más atrayentes para la pluma fácil de los sacerdotes del periodismo y la política que nos dicen en que debemos creer.
Nadie, seguro, reparo en su día en la gravedad de la imagen, apelmazada en alguna calle de algún lugar, oculta a la mirada paseante de tantos de nosotros. Nadie se preguntó ante su presencia que hacia allí, quien le había llevado, porque compartía nuestra calle con indumentaria tan poco apropiada o si era idóneo tomarle una foto, como quien retrata una naturaleza muerta, y violar así su anonimato e intimidad. Y sin embargo, pese a pasar de soslayo por la vida, la suya, es la foto.
La foto de España, la foto que nos debe inquietar, la que debe provocar nuestro ingenio y nuestra vergüenza es esa, no aquella que poblada de góticos y renacentistas, se hizo en la Casa Blanca esta semana, por más que resultara tan oscura. Pero Isaac esta sola, vive solo, es solo. Es solo un hombre abandonado por el sistema que dirigen los que hacen las fotos que si desatan el interés de los medios. Lo que distingue a Isaac es que el no tiene hijas. Quizá las tuvo, pero las perdió, en la desbandada que surge tras la pobreza. Lo que distingue a Isaac es que su silenciosa soledad hace que a través de él no se puede hacer daño a nadie. Aunque junto a él salieran sus hijas vestidas de pinocho, junto a un rey de color verde, no se le podría hacer daño, porque por quitar, le hemos quitado hasta el dolor.
Pero su imagen, en esta España cainita y miserable que dibujan políticos y periodistas cada día con trazo grueso, ya no es novedad, ya no sorprende, solo molesta. Ni nos hace reír, ni azuza la mala leche, ni sirve para joder a nadie que estorbe y nos quiera arrebatar el poder. El poder, curiosa palabra. Hubo un tiempo en que le asociábamos a la capacidad de usar recursos sin cuento para sacar a nuestros semejantes de esos agujeros negros que no están en altas montañas, ni en desiertos lejanos, sino latentes en lo más ruin de nuestra existencia. Hasta Spiderman, un niñato americano picado por una araña, vencía miedos y sacrificaba amores con la solo mira de no ver sufrir a nadie. Hoy hay quien tiene el poder del convencimiento a través de sus periódicos. Hay quien con una sola imagen de sus televisiones hacen levitar en sus sillones a países enteros. Los hay que con un susurro de su voz en la radio movilizan masas y derriban gobiernos. Hay incluso quienes son tales. Hacen leyes, reparten dinero, ordenan soldados y tiene manos largas que pueden extender a quien haya caído, por lejos que este. Pero ninguno ha visto a Isaac. No han reparado en su lacónica mirada, en su espíritu perdido, en su vida acabada. Su imagen es más oscura que unas niñas vestidas de negro, pero más inquietante.
Lo que me inquieta de Isaac es que no es su foto lo que veo al mirarle si no nuestras contradicciones, y cada vez más grandes. Defendemos un estado social, volcado hacia los más débiles, sin embargo, los ayuntamientos gastan más en policía dedicada a quitar a Isaac de la vista pública, para que no espante el turismo, que en devolverle su dignidad y su vida. Defendemos la libertad, la tolerancia y el respeto a todo tipo de costumbres, pero nos resulta chillón y jocoso la forma en que dos niñas visten. Proclamamos a los cuatro vientos la necesidad de proteger a los menores y cuidar así el futuro, justo después de permitirles destruirse con drogas y botellones, de usar el sexo como un juego a tal punto de convertir en madre y señora a quien solo es una niña, justo después de crear leyes injustas que impedirán (como con las pau y bolonias de este año) construir el futuro que desean a muchos jóvenes que se esfuerzan y demuestran más responsabilidad y sensatez que los adultos.
No hemos reparado en ello, pero la foto abominable no es la de José Luís, si no la de Isaac. Y, aun peor, la nuestra.