zina

Viernes de dolores

2012-01-28T14:59:00.002+01:00

Un funeral parecían ayer los telediarios, una esquela los medios escritos. Ayer, y sigue hoy la racha, es de esos días en los que los medios no eran capaces de abarcar la realidad, incendiaria en cada esquina, sin que fuésemos capaces de discriminar donde el dolor era más grande, el drama más punzante y el futuro más enterrado. Es como si la Parca hubiera comprado un piso en España, para algo tal como segunda residencia, y Hades acariciase nuestra casa con su cabellera inflamada.
La muerte de tres policías en Coruña abrió el día. Algunos han escrito y hablado en las tertulias cavernarias de “temeridad” por su parte. Mal mensaje en una sociedad tan desesperada que la solidaridad se resquebraja. Aquí, solo caben dos acciones. Abrazar con fuerza a las familias de las víctimas, que no se sientan solas, que no padezcan necesidad por haber amado a un héroe, y que su memoria, y la del servicio diario de miles de servidores públicos no se apague. Tras ello, habrá que meditar que hacer con esa tribu de inconscientes que deciden saltarse las normas y la divina prudencia, extender por las redes sociales tonterías tendentes a romper el aburrimiento trasgrediendo lo obvio y provocando con su ignorancia la muerte de inocentes.
Es una muestra de que la inconsciencia y la falta de sentido común se han convertido en nuestro país en una plaga, y en la razón de muchos de nuestros males. En la mañana del sábado, la prensa española, y muy especialmente la catalana, abría con el hundimiento de Spanair y su cierre brusco anoche. La misma prensa que, tiempo atrás, aplaudió la intervención de un grupo de empresarios catalanes para comprar la compañía por un euro. La misma que cuando la cosa empeoró, aun más, siguió aplaudiendo, hasta que las manos la ardían la intervención del estado, concretamente del gobierno catalán. ¿Y todo por que?. Porque tras la operación estaba el intento de ciertos sectores políticos y empresariales de convertir al aeropuerto del Prat en un centro de referencia europeo en navegación aérea, y a Spanair en su compañía de bandera. Y todo sin ningún criterio económico ni de mercado. Estas mezclas inconscientes de economía ineficiente, caprichos visionarios e intereses políticos son parte de las causas de nuestra dramática situación. Y esa es la tercera noticia de este viernes de dolores. No es estremecedor que hayamos pasado de los cinco millones de parados, sino que vamos, como una bala, camino de los siete o de quien sabe cuantos. Y eso nos coloca en un drama de tal calibre, que la indignación y la protesta llegará un momento que de paso a la insurrección.
Ante ello, seguimos anteponiendo intereses foráneos. Nos lo cuenten como quieran, la política de ajuste que sufrimos (y hablo en primera persona, que becas y ayudas a la investigación son ya piezas de museo) no viene marcada por el interés nacional de reducir la deuda, que es imprescindible, sino por el interés europeo de sanear un conjunto de países para salvar la Unión y el euro, el mercado natural de Alemania y Francia. Sino es así, no se entiende la necesidad de un ajuste tan intenso, en tan poco tiempo, que se va a arrasar el consumo, y con él la producción y el empleo, el que queda. Un camino en el que con tanto paro, y tanto anciano, no hay que ser muy listo para comprender el gigantesco desfase entre quienes producen y aportan al estado y quienes viven de él. O simplemente no viven.
Y aquí, hay que ser honestos, el gobierno Zapatero ha sido una completa inutilidad a la hora de abordar los cambios necesarios para crear un mercado de trabajo al servicio de los ciudadanos. Pero no es el único responsable, en un país donde sindicatos y patronal, los agentes directamente implicados, han sido incapaces de dar una solución, a sus propios problemas. Solamente pendientes de medrar y esperar que “papa” estado les solucione el problema. Lo decía ayer Fainé el presidente de la Caixa. En lugar de hablar tanto de como despedir trabajadores de la forma más barata, es tiempo de hablar como contratarlos.
Hemos reducido servicios sociales y ayudas, aunque los trabajadores siguen pagando lo mismo o más en impuestos. Muchos sectores llevan con sus sueldos congelados varios años, sino reducidos, en términos nominales y reales. Muchas empresas han reducido costes vía despedir a miles de trabajadores o llevándose sus empresas a lugares más baratos, caso de Teka en Santander. ¿Y que?. ¿Tanto sacrificio para que?. Si no somos capaces de dar trabajo ni cuando crecemos más que toda Europa junta. Cada recorte no es solo bajar un escalón en nuestra calidad, es una regañina una forma de decirnos que trabajadores y estudiantes somos los causantes, y debemos purgar la culpa. ¿Cuando se acaba este viernes de dolores?

Ajustar las cuentas

2012-01-07T00:54:00.002+01:00

El invierno es frío. El aire del norte sopla hiriente al caer el sol sobre los barrios de Santander. Aunque lacerado por el cansancio, mi padre acude cada noche a recogerme a la Albericia, al final de cada entreno. Charlamos, sonreímos, nos sinceramos y nos miramos. Es mi forma de crecer, y la suya de quererme.Estaríamos más calentitos en casa, y gastaríamos menos gasolina, y hasta consumiríamos menos en zapatillas, camisetas y gel. Pero no sería yo, sería otra persona. O quizá no sería nadie.
Un palo de hockey, unas medias sudadas y unas briznas de hierba parecen poco, pero esas pequeñas cosas nos forman, porque las hacemos nuestras, las elegimos nosotros y nos obligan a modelarnos, con un cincel salido de nuestras manos. Uno de esos cinceles le sostiene con mimo un hombre al que admiro mucho, Álvaro Saenz. Es estudiante de historia en la UC, y comanda a diez compañeros de diversas facultades que hace poco más de un año pusieron en marcha Radio SIDE, una radio universitaria apoyada por el SIDE, un organismo de orientación que impulsa el pedagogo Alfonso Nicholls. Álvaro es ya un veterano. Lleva años, desde que era un chaval, volcado en su ilusión de ser periodista. Y no es solo que lo haga muy bien, que podría ser lo de menos, por ser una cuestión que atañe a su persona, es que nos ayuda a todos.
Korocota TV, eolapaz o RTv Tanos son solo ejemplos de grupos de jóvenes, en ocasiones niños, que han decidido dejar de ser objetos, y convertirse en sujetos. Tomar iniciativas, crear campo a otros jóvenes y aprovechar su tiempo para crecer, al tiempo que viven. Son parte de una cultura más extendida de lo que algunos creen, en la que jóvenes de toda España abandonan el campo del mero espectador, vulnerable a la opinión y las aviesas y dormideras intenciones de los bien pensantes de turno, para convertirse en emprendedores sociales. Chicas y chicos que, como dice Dolors Roig, crean, difunden y defienden nuevas ideas, nuevas concepciones y nuevas rutas para nuestra sociedad. Para una nueva sociedad, con bases éticas, objetivos e intereses más participativos, más sociales y más innovadores. O, al menos, se entrenan para ello.
Nadamos, corremos, pintamos, cantamos, escribimos o contamos a través de un micrófono. Es nuestra forma de ir tomando parte de esta sociedad que, creo, tanto necesita de sangre nueva, para limpiar los cuajarones que una banda de políticos, pseudo artistas y empresarios amorales han creado sin compasión para con nadie.
Los de Radio SIDE trabajan desde un cuartucho de la facultad de derecho-económicas, ponen en marcha y difunden iniciativas de todo tipo para la comunidad universitaria, cobran cero euros, no disfrutan de ninguna beca y se han gastado en dos años algo menos de dos mil euros. Un ordenador, cuatro micrófonos, una mesa de mezclas y una conferencia de Iñaki Gabilondo el pasado trimestre. El resto, acoquinado de su propio bolsillo. Es, con diferencia, la más barata de las emisoras de la ARU (la Asociación de Radios Universitarias), a la que pertenece Radio Side.
Con todo son pocos argumentos para Gonzalo. Una de esas noches de frío, mi padre traía encendida la SER. Antes de las nueve, la emisora local programa un debate, y aquel día tocaba la universidad. Entre los contertulios Gonzalo Cayón, estudiante de la facultad de económicas y voz del PP en el campus. Aun Rajoy no era presidente, pero Diego si, y amparado por un poder casi incontestable, Gonzalo cuestionó el SIDE, la radio o las iniciativas de gente como Álvaro, entre otras cosas. Entre esas cosas no estaba el recorte de dos millones de euros a la UC, un recorte enmascarado en la entrega de fondos para el campus de excelencia, sin explicar que uno es un dinero de la autonomía, y el otro del estado central, por más que la comunidad sea ahí, poco más que un repartidor. Son cosas de la política, en febrero hay elecciones caustrales y los delegados del claustro y los de centro deberán elegir al nuevo presidente del Consejo de Estudiantes. Y Gonzalo, o algún colega de partido, y Ramón, y Carlos Fernández están ahora en la lucha por el poder, que es más importante que el trabajo para crear y servir a la comunidad.

Esta mañana contaban en televisión española que el gobierno, necesitado de ahorrar dinero de todas partes, para pagar las deudas de la megalomanía, la ineptitud y la corrupción de muchos políticos, ha decidido quitarle la subvención a la Casa de España de Moscú. Una institución ciudadana que ha defendido la idea de España y su cultura desde hace setenta años, manteniendo viva nuestra identidad, entre los niños de la Guerra y los inmigrantes en aquel país, y que había sido objeto, hasta ahora, de la admiración de los gobiernos democráticos españoles. Nos hemos ahorrado veinte mil euros.
La noticia no decía nada de ahorrar los ciento cincuenta millones que cuestan las doscientas embajadas de las comunidades autónomas en el extranjero. Claro que, a diferencia de la casa de España en Moscú, estas no sirven para nada, lo cual debe ser un punto a favor. Son lugares muy bonitos, donde amigos de los gobiernos catalán, madrileño, castellano manchego o valenciano, entre otros, vegetan y recomiendan a sus exiguos visitantes que arreglen sus asuntos en el ICEX, en la embajada o en el Instituto Cervantes más cercano.Al final, la situación de Radio Side, o de la Casa de España no es un problema económico. Porque si lo fuesen estarían muy abajo en la lista de recortes prioritarios, y ni siquiera estarían en la lista de personalidades a las que reclamar responsabilidades vía penal.
Pero la crisis es una buena tapadera para quitarse de en medio a todo lo que sea incomodo, no se pueda controlar o no sirva para la propaganda del nuevo poder. Que las cuentas siempre se ajustan, aunque no siempre en economía.

Tanos, tierra peligrosa

2011-11-13T21:48:00.003+01:00

¿Ignorantes, necios o desaprensivos?. A veces es difícil encontrar el calificativo exacto para quienes son los (i)responsables que dirigen la cosa pública. Tanos es un pequeña localidad en las afueras de la ciudad de Torrelavega. Pese a estar alejada del centro de la ciudad, alberga la estación de ferrocarril de vía ancha, mientras por el centro transita la red de vía estrecha.

La estación de Tanos no es solo una estación de pasajeros, si no que por ella discurren un buen número de mercancías que entran o salen desde la Meseta camino de Santander. Entre ellas cisternas cargadas de gases inflamables como el butadieno o el estileno. Los convoyes que transportan esos gases no solo pasan por esa estación, que me imagino es algo propio de muchas estaciones españolas, sino que se trasvasan a camiones cisterna en esa misma estación, o permanecen periodos prolongados de tiempo parados en vías secundarias a la espera de la orden de seguir en transito o ser descargadas.Como me imagino que comprenderá cualquiera, el laboreo de gases y su movimiento de unos recipientes a otros exige una tecnología, por mínima que sea, y unas instalaciones adecuadas para realizar la operación con seguridad para su entorno y sus trabajadores. No es el caso. La estación de Tanos carece de las medidas necesarias para realizar esas operaciones y de instalaciones adecuadas.
El problema no concluye ahí. No parece que el sentido común nos permita comprender como esos vagones cargados de mercancías tóxicas se “aparcan” en vías colocadas a unos pocos metros de la estación de pasajeros, y a poco más viviendas, instalaciones ganaderas y hasta un complejo educativo. De hecho, la zona ha crecido como barrio residencial en los últimos años, recibiendo importantes dotaciones de servicios, a la sombra de los gases. Como en España no nos cortamos un pelo, cuando los trasvases se realizan, en muchas ocasiones, los pasajeros esperan dos andenes más allá, ante la atenta mirada de las vecinas colocadas en sus balcones. Si los vagones deben esperar una o más noches, el acceso a las vías donde se encuentran es libre, con el único obstáculo de una “vallita” accesible hasta para David el Gnomo.

El problema que os cuento, y que muchos conoceréis, ha pasado ya de las dos décadas de antigüedad, de hecho, hasta revistas estudiantiles, como eolapaz, relataban hechos como estos, hace casi diez años. En ese intermedio se han sucedido en el gobierno municipal, regional y nacional gobiernos de todos los colores políticos, solos o en coalición, siendo todos esos gobiernos del mismo partido (lo que facilitaría la coordinación) o de diversos (lo que debería haber alentado la vergüenza ajena). Nada. Hasta recuerdo una entrevista para eolapaz de la vicepresidenta Gorostiaga dando pelos y señales de una solución que nunca llegó.Parte del problema arranca de una cuestión superior. El sistema ferroviario de esta región, en su conjunto, es espantoso e impropio de estos tiempos.
Las estaciones de Renfe de la región son de otra época, los terrenos están sobredimensionados, apareciendo vías muertas y en desuso, convertidas en nidos de bardales por todos lados. Una red basada en un cuello de botella con la Meseta y una peculiar red de vía estrecha para la costa, de difícil conexión con el resto de redes nacionales e internacionales. Lo que hay es una red con tramos de una sola vía, vía mal mantenida y con catenarias cochambrosas que han llevado a averías continuas que nos dejan, dada su antigüedad y mal mantenimiento, a averías continuas y faltas de servicio cotidiana.
Y no solo en la línea Alvia que nos une con Madrid, si no en otras líneas. pero nuestro gobierno, que sabe mucho, se ha empecinado en los últimos años en una quijotesca lucha por traer el AVE, cuando era prioritario acceder a una red convencional en buen estado y bien mantenida, con estaciones con suelo liberado, con pasos a nivel eliminados (en eso también Torrelavega se lleva la palma) y con una red para mercancías en el eje Torrelavega-Santander-Gajano en condiciones.Con todo lo más grave no es la situación de la estación de Tanos, ni el carácter decimonónico de nuestra red ferroviaria, que es el fondo del asunto, si no la irresponsabilidad de los responsables, quienes fueren, en lo referente a nuestra seguridad.Y ello porque, por lo que parece y denuncian vecinos y colectivos, los accidentes e incidentes no son esporádicos. Vagones que sufren pequeños escapes, vagones que descarrilan, fallos mecánicos en ejes, sistemas de tracción o frenado... Incidentes muchos de los cuales no trascienden. Y no es solo un problema de trasparencia informativa, que también, si no de capacidad o voluntad de alerta en aquellos casos en los que la población deba ser avisada, alertada o puesta en guardia ante un riesgo.Quizá alguien piense que no se debe alarmar innecesariamente. No vale. No vale en una ciudad con un evidentes riesgo químico, donde la mitad de las incidencias nunca se conocen, y nunca se arreglan.Estos días los vecinos se han visto en la necesidad de organizarse en una plataforma para recoger firmas que permitan exigir medidas, soluciones, dado que sus gobernantes no lo hacen. Y si, son malos tiempos, y no hay dinero, pero igual esto es algo importante, igual.

Masa crítica Santander

2011-11-06T20:27:00.003+01:00

No es que hubiese sido nunca un hombre, a mi parecer, amable, más bien Herminio era uno de esos tipos que, a fuerza de aparentarse rudo y sincero, resultaba odioso e intratable. Pero de un tiempo a esta parte he de reconocer que le había encontrado un punto de interés.
Tengo grabada su imagen embutido en uno de esos coloristas maillots de hombre anuncio, esos que emplean los amantes del ciclismo para, a la vez que pedalean, hacerle el marketing a cualquier fabrica de chorizo o telefonía. Parece que le veo sobre aquellas absurdas zapatillas de tacos, que más que sujetarle al calapie le amenazaban a cada instante con dar con sus huesos en el suelo. Me parece oírle rutar por la escalera, con la bicicleta al hombro, maldiciendo al imbecil que había instalado un ascensor tan chico, que le obligaba a subir el Turmalet a cada escalón de aquella torre. Jubilado de Nueva Montaña, cuarenta años conduciendo camiones le habían convertido los glóbulos en vinagre. Pero los últimos quince, los de profesional jubilado, le habían convertido en un solitario amargo.
Y sin embargo, cada último jueves de mes, a las ocho, puntual como la lotería, acudía a los Jardines de Pereda, esbozaba media sonrisa a sus colegas y hacia de Santander su casa, y de su rutinaria vida una ilusión amable. Herminio se había topado hace unos meses con Masa Crítica Santander, un colectivo ciudadano que se organiza por todo el mundo desde 1992, con la intención de reivindicar el uso urbano de los vehículos de tracción humana, de construir mediante ellos una forma más amable de convivencia urbana y de, de ahí el nombre, defender que cualquier revolución, cualquier cambio, el de las bicicletas u otro, si es posible si se involucra un número tal de individuos (una masa crítica) que le confieren una dinámica de crecimiento autónoma y una existencia irrefrenable.Al principio reconozco que no lo entendí. Ni a ellos, ni a él. Pero hace unas semanas tuve la oportunidad de ver "Return of the Scorcher", un documental del director y ciclista Ted White. Y lo comprendí. Y Herminio lo hizo antes que yo. Estos movimientos de masas que navegan a contra corriente son complejos y difíciles. El sueño de George Bliss, de una sociedad que cambia ante el empuje de una masa de ciudadanos que, protegidos unos con otros, hacen frente al fatalismo y a la manipulación de intereses y poderes rara vez triunfan. En ocasiones lo hacen, como el movimiento ciudadano islandés que en plena crisis se negó a rescatar a los bancos, y otras muchas languidecen, como le ocurre a nuestro 15M. Quizá “Masa Crítica” persiste porque se le hace poco caso, porque mantiene un vergonzante anonimato, y eso le permite crecer lentamente, solidamente, sin temor a que la prensa y la política les degluta.
Pero a veces somos nosotros mismos, sin necesidad de echarle la culpa a ningún poder fáctico, los que fagocitamos todo aquello nuevo que es capaz de salvarnos, aunque para ello debamos sacudirnos nuestra modorra conformista, y la comodidad de nuestras rutinas. Alguna vez he visto en Santander personas normales, de esos que se quejan de contaminación y ruido protestando porque cincuenta vecinos se reúnen un jueves al mes en los jardines de Pereda, con su bici, para recorrer la ciudad y hacer conciencia. Y eso porque las bicicletas ocupan sitio. En realidad si, aunque un poco menos que el aire lleno de mierda, por más que esta sea invisible a simple vista. Como también he visto, avergonzada, la bronca de una anciana a un joven universitario que ataba su bici a un árbol, algo legalmente permitido si no se maltrata al árbol, porque a su entender eso era una falta de educación.Hace seis días Herminio, en su paseo matinal, chocó con un peatón, que caminaba despreocupado, ajeno a cual es su sitio, en mitad de un carril bici de la ciudad. Y se rompió la cadera. Una circunstancia fatal cuando tienes setenta y seis años. Ayer murió en Valdecilla. Una vena rota, un órgano cansado, o tan solo la rendición ante la vida, quien sabe.
Nos faltan muchas infraestructuras, en forma de carriles bici o zonas de aparcamiento, por ejemplo. Pero nos falta conciencia y un poco de educación, y un bastante de sentido común. De nada sirve que el ayuntamiento subvencione las bicicletas y construya carriles especiales, si los peatones no los respetan o los ciclistas no usan las vías urbanas con atención a los demás. Pero por encima de ello, de nada sirve el esfuerzo de unos pocos que hacen de catalizadores de cualquier cambio, sin el apoyo y la implicación de algunos muchos, de esa masa crítica que es capaz de cambiar las cosas, y poner coto a los desmanes y abusos.Un beso Herminio, toca el timbre entre las nubes.

Aquellos años oscuros

2011-10-30T23:26:00.001+01:00

He comenzado seis veces esta carta, y sigo sin encontrar las palabras. Desde el día en que le escribí por primera vez, pidiéndole un espacio para contar contar el mundo con mis ojos, supe que había encontrado un amigo. Pocas veces nos hemos visto. Un par de correos semanales y la complicidad hace el resto. Se que poco sabemos quien es el otro, igual que se que me entiende. El lunes me escribió, “me gustaría hablarte”. Una hora entre su charla y mi silencio, dos cafés, una sonrisa de compromiso, una caricia en la nariz y un gracias fugaz y entrecortado. Y tras ello se disipó, como la niebla, entre las calles de un Santander que, ya tarde, adormecía.Ver a un hombre mayor incontinente ante el llanto es difícil. No más que entender lo que siente un hombre por sus hijos. Y ese es un sentimiento que se me escapa. No veo su problema con la pasión de la sangre, pero si con la ira de quien ve imposible entender lo que le rodea, siempre lejos, más lejos de la razón.

Su hijo era un niño feliz. Uno de tantos niños deseados, amados y destino de cuanto capricho, beso y riña es preciso para acompañar su caminar diario. Su madurez continua. A medio camino, que no es el caso, entre la necesidad de aparcar a los vástagos, en esas largas jornadas de trabajo que los españoles nos hemos montado, y el deseo de prender en ellos la mecha de la superación, el aprendizaje y la instrucción, los niños pululan cada día entre un laberinto de colegios, gimnasios, pabellones y academias. Siempre en la confianza de su bienestar, siempre en la creencia de su protección. Pero a menudo es mentira.
Posiblemente los padres permanezcan ciegos, para no sufrir dolor, o para no padecer molestias, o por no ser capaces de mirar lo que ven, pero es frecuente que los niños, los de aquí mismo, crezcan en medio de una violencia gratuita y cotidiana generada por sus iguales, y que desata un proceso destructivo del que, más tarde, nos haremos presos los demás.La psicóloga infantil María Teresa Lloveras ha llevado a cabo un estudio, posterior a una macroencuesta del INJUVE, que describe un preocupante panorama en nuestros colegios y espacios de formación infantil. Un 21% de los niños españoles menores de 10 años reconoce haber abusado alguna vez de niños de su edad. Un 36% de los niños de igual edad reconoce en este estudio haber sufrido situaciones continuadas de opresión y dominio. Un 14% de niños en esas edades reconoce haber tenido alguna vez el deseo de morir para acabar con esa situación.Seguro que la mayoría hemos oído hablar alguna vez del bullyng, de esas escenas de violencia que de vez en cuando abren un telediario o cierran un periódico, en la que adolescentes incontrolados apalean a una victima indefensa, mientras lo graban con el móvil, para luego regodearse en el canal de videos por excelencia. Pero hoy no hablamos de eso.
En colegios y extraescolares se forman, desde edad temprana, jerarquías que pasan del prestigio y la capacidad de influencia, al dominio. Niños que marcan territorio en el patio, que quitan a otros su golosina en el recreo, que humillan a los demás para reírse un rato o eliminar competidores en su lucha por el poder. Que abren mochilas, que coaccionan comportamientos, que obligan a actuar en clase para bufa de los demás, que empujan, que pegan, que ridiculizan, que despojan a los demás de dignidad. De tal forma y tan continua, que las victimas, a veces la mayoría de un grupo, acaban aceptando su sino, o desarrollando hábitos asociales o comportamientos violentos, en una cadena hacia bajo de opresión que les hace a todos cómplices de un ambiente irrespirable.Y no es un panorama exagerado. Pero de tan rutinario que es, le hemos dado carta de naturaleza. Admitimos que entre niños a veces hay conflictos, y que alguno suelta la mano a destiempo. Admitimos una dosis de violencia en nuestras vidas que, en realidad, no es más que la punta de un aprendizaje regular y contundente que saca a los niños de esa magia de reyes magos en que les sumergimos en sus primeros años, y los mete en un pozo de mierda donde aprenden, y rápido, un concepto de supervivencia que poco tiene de social y ciudadano.El informe de Lloveras aporta otro dato desolador. No hay ya un perfil del niño acosado. Puede ser cualquiera. Porque el problema no esta en los niños que sufren la marcha de un mundo inocente, sino que esta entre los chulos abusadores. Estos grupos de amos en busca de siervos son niños con deficiencias. Familias desestructuradas, familias de gran nivel económico que transmiten su elitismo a sus hijos, niños que no han desarrollado afectos, niños débiles que se anteponen a esa debilidad machacando al resto, niños aprendices de su entorno. Si, aprendices. Lo explica muy bien el director Christian Molina, en una estremecedora película, a punto de estrenarse, “I want to be a soldier”, la historia de la transformación de un niño, sujeto a la influencia de la violencia que emana del cine, la televisión...
¿Nadie lo ve?. Todos somos testigos. Esa es la raíz de la enfermedad, entender como natural lo que no lo es, y ser incapaces de ver lo que existe ante nuestros ojos, o de crear el control necesario para educar de verdad. Y eso es otra. Siempre hemos creído que en los colegios debía haber muchos profesores y maestros, y mucha tecnología, de esa fría y distante que hace al niño aprender solo, con su maquinita, y en red. Pero en un colegio no solo debe haber maestros, también es preciso psicólogos, y terapeutas, y pedagogos y profesores de apoyo. Y muchos. Porque la educación no es un ámbito difuso donde instruir, sino un lugar muy concreto donde educar, y para eso hay que ver, hay que hablar y hay que hacer sentir la presencia y el ejemplo. La mayoría de esa violencia, generalmente no física, que se ha hecho hábito, es en medio de los adultos, en un intercambio de clase, en un pasillo, en un patio, en una vestuario deportivo, en un aula donde el maestro se ausenta..
Y cuando el padre lo descubres, cuando toma conciencia de que su hijo no es feliz, de que no quiere ir al colegio, de que no quiere estar solo, que esta distraído, que se abstrae, que pierde la fe, que descubre la maldad, que se siente indefenso, que cae en la cuenta de que sus padres no pueden protegerle y que sus mitos son de barro, entonces el padre se da cuenta de que no puede hacer nada. Que ha mantenido a su hijo en la ficción de una sociedad humana y feliz cuanto ha podido, pero que la burbuja se rompió.Al escuchar a mi amigo he recordado que yo lo viví. He visto en su rostro el de mi padre cuando quiso ir al instituto para partir la cara a aquellas cuatro pijas del Tenis que me ridiculizaban en los entrenos de la Albericia. Y sobreviví, y me endurecí, y perdí años de la felicidad propia de una niña, y sufrí mucho, cuando no tenia edad para ello, y crecí, pero con una pequeña herida que aun conservo. Y es que dicen que el sufrimiento nos endurece y nos apremia y nos hace crecer, pero es mentira. Nos hace crecer la felicidad, que es lo propio de un niño, no el dolor, que no es propio de nadie.

Porqué sigo indignada

2011-10-16T23:20:00.003+02:00

Hoy da igual a donde mires, y en que lengua lo cuentes. La imagen que la realidad te ofrece es la indignación, y según que barrios, la insurrección. El movimiento localista de la Puerta del Sol pronto se convirtió en nacional, esta semana ha dado el primer paso para ser global, con todo lo que ello implica, no estamos ante un problema nacional personalizable en un mal gobierno, sino en un problema muy generalizado y propio de un sistema.
No podemos hacernos ahora de nuevas, y pensar que el movimiento es la manifestación airada de un grupo de locos antisistema, cabreados porque les han quitado una casa que nunca debieron comprar, pues no han tenido un trabajo que nunca han buscado. En la vida hay que tener la suficiente sensatez y decencia para no hacer el ridículo diciendo tonterías, como Duran y LLeida, ni ocultar mezquinamente la verdad, como el diario La Razón.
La grave crisis económica que nos afecta desde 2007, o antes, ha sido el detonante que ha hecho de este fenómeno un hecho mundial y generalizado. Pero ya existía. Los escritos de Slavoj Zizek, los libros de José Luis San Pedro y los documentales de Michael Moore, por no citar más, reflejaban, desde principios de este siglo, una corriente crítica sobre el discurrir de las cosas sobre el progresivo sometimiento de los pueblos a anónimos dirigencias que expoliaban sus recursos, al que el periodista Iñaki Gabilondo supo poner el verbo adecuado en una famosa conferencia sindical de 2010, hablando de la famosa “nube que sobrevuela nuestras cabezas dirigiendo nuestro destino, al margen de nuestra voluntad”.

Pero la resistencia y el poder de los beneficiarios de la situación actual es muy fuerte. Medios de prensa afines a los intereses políticos y económicos actuales trabajan muy bien para definirnos como un grupo de “payasos”, que acuden a las manifestaciones con rastafaris, perro flautas e inconformistas genéticos, que se dedican a montar campamentos ilegales, hacer caceroladas, pegar a los diputados y llenar de mierda la vía pública. Reconozco que esa es una parte visible de las protestas. Tan visible como que la otra parte acude a sus expresiones en prensa, mítines y televisión rodeada de ladrones, corruptos investigados o imputados, saqueadores del erario público, népotas que usan nuestro dinero para beneficiar a sus familiares y que se dedican a llenar la vía pública de panfletos y carteles, contaminando el aire con sus musiquillas mitineras y llenado las calles de gentes sin casa y sin trabajo. Me imagino que en este caso, y desde su punto de vista también mierda, pero humana.

El inglés David Hume decia que el hombre es conservador por naturaleza, que ya desde niños tendemos a la sumisión, no sea que nuestra madre se cabree y nos quite la tetilla el primer día. Es cosa de supervivencia. Eso y el miedo a lo desconocido hacen estragos, máxime cuando una masa de jóvenes, parados, desahuciados y perro flautas invade sus calles. Yo me moriría de miedo pensando cuanto tardará en arder mi coche, en ser saqueada mi casa y en ser violada mi hija. En este sentido, las imágenes de los bárbaros de Roma y la gentuza que prende contenedores o agrede a la policía, en cualquier parte, no ayuda nada. Como tampoco lo hace dos hechos muy determinantes en nuestros días. No somos un movimiento dotado de la oratoria de los periodistas y los políticos, no controlamos bien los resortes del convencimiento, las técnicas de marketing que a ellos les permiten cosechar votos y voluntades. Nos movemos bien en las redes sociales, pero eso es para consumo interno, para convencidos o casi, para el resto, en una sociedad envejecida, burguesa y tradicional, las redes son obra del diablo. Lo segundo es aun peor, a los ojos de los que cuentan la realidad, y los que la dirigen. No tenemos organización ni liderazgo. Eso es cierto, somos una mancha de aceite que se desplaza irrefrenable pero sin saber donde dar el tajazo para descabezarla, que ese es el problema.
Porque falta de organización y liderazgo no son sinónimos de falta de sentido, de causa, y de capacidad de solucionar la realidad. En eso estamos todos equivocados. La sociedad actual, y quizá las más antigua, tienen una concepción muy gregaria del hombre, en la que no podemos históricamente empecinarnos. “Tien que haber un líder que dirija cualquier movimiento, un interlocutor valido que controle y dirija a las masas (que así serán más controlables)”. Pues no, yo ya soy mayorcita. Se lo que es colaborar, se lo que es aportar, se lo que es coordinar, se, lo que es actuar con sensatez y responsabilidad. Como también se lo que es hacer las cosas por que si, por que el jefe-líder-cabeza pensante-y-sus-acólitos-lo-mandan. Pues no.
Pero la falta de esa organización clásica, que no es la única, no significa movimiento informe y descontrolado, carente de ideas. No es la única porque lo que hoy consideramos sagrada democracia no era así hace dos siglos, y la gente de entonces, me imagino, se murió de miedo la primera vez que Rousseau, Locke o Jefferson contaron sus planes.
Comprendo que los comerciantes de Sol se indignen porque durante cien días alguien acampe en su plaza y les machaque el negocio. Lo entiendo porque una casta de corruptos ha acampado en mi vida y llevo diecinueve años soportándoles y padeciéndoles.
¿Queremos destruir el mundo y sembrarlo de comunas autogestionarias?. Hombre, es una idea, pero igual no hace falta tanto. Cualquier “indignado” es consciente y valora todo lo bueno que la vida nos da, y que esta sociedad proporciona. Y toda la mugre que es preciso quitar.
No podemos mantener un sistema político que nos condena a elegir en listas cerradas, en el que solo podemos participar cada cuatro años, porque en medio estorbamos, salvo que vayamos de palmeros para hacer bulto en los mítines.
No queremos un sistema en el que las acciones, las decisiones y el gasto de los administradores de nuestra sociedad carezcan de control. Porque a la vista esta que no lo tienen.
Queremos una organización finaciera en la que no sea posible que las empresas de dinero (los bancos) se coman nuestros ahorros sin que nadie lo evite, y luego tengamos que reponerlos entre todos.
Queremos una sociedad que organice la propiedad (la inmobiliaria, por ejemplo), en la que no sea posible que una familia acceda a una vivienda que debe pagar en tres veces el valor que el propio banco, el solo, ha tasado, y si solo pagas dos veces esa cuantía, te manden a la calle.
No queremos una administración que dilapida de tal manera nuestros recursos, que luego nos vemos abocados a, tras trabajar y pagar impuestos, trabajar más de voluntarios para proteger a nuestros vecinos, desde oeneges y otras asociaciones civiles y religiosas, porque están desamparados y abandonados por los poderes.
Queremos un sistema de impuestos justo, en el que un autónomo que crea empleo no sea sangrado y amedrentado por la inspección, mientras las SICAV y otras empresas fantasmas especulan y no aportan nada a la comunidad.
Y no me extiendo más que llega un momento que aburro. Pero yo creo que se me entiende, que no pedimos tonterías ni excentricidades, ¿a que no?

Locuras tiene la razón

2011-10-09T22:54:00.003+02:00

Todo comenzó por un temblor en las manos y tras él, un sueño distante, inalcanzable. Sin descanso nuestra mente se turba, desmedida en sus actos golpea el muro de los sentidos hasta derribarlo. Por esa grieta se escapa la razón, y entra el delirio. Y así inició su viaje a la nada Alberto, el arconte de la 411, que así le llamamos porque mantiene el aura de un rey griego, y el título de profesor de lenguas clásicas.
“En la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, durante todos los días de mi vida. Yo lo juré, pero ella me mintió”. Y tras decírnoslo, cada vez que aparecemos en su habitación, clava su mirada en nosotras, esforzándose para contener el llanto, apretando sus músculos hasta deformar su tristeza. Y solo, que esa es su verdadera locura.
Siempre había sido un hombre abierto, ingenioso y dotado de una fina ironía. Una de esas personas que, más allá del éxito, a veces esquivo, sostienen la comunidad en la que se encuentren, irradiando en ella ilusión, alegría y esa dosis diaria de intención de vivir, que tantas veces se nos olvida.
Pero nuestra sociedad no está construida ya sobre la base del sacrificio, máxime en estos tiempos en los que la escasez ha llegado, incluso, al terreno del amor.
No fue muy perceptible al principio, no es fácil determinar cuando comenzó la caída al abismo, pero Alberto inició su viaje con gesto serio. Cada vez le inundaba más la apatía, el silencio, la tristeza y la incapacidad para dormir. La memoria se fue alejando, los dolores de cabeza y los temblores invadiéndole y la sensación de soledad haciéndose fuerte. Una tarde confesó a su pareja que se sentía mal, que precisaba ayuda, que su médico de cabecera le había despachado con unas pastillas para dormir, y el especialista con que solo era astenia primaveral, un estadio pasajero de la mente. La dijo que necesitaba ayuda, y paciencia.
Dos meses de caras largas y mente ausente precipitaron el final, su mujer le expuso crudamente, un mediodía, dando vuelta a un filete sobre la lumbre, que ella aun era joven, y que no pensaba enterrarse con él, que eso no era vida, que ya no se comunicaban y que ella ansiaba una risa, una caricia y alguien que la tocara el culo de vez en cuando. Alberto ni tan siquiera reaccionó, atrapado en una mente hierática, con sus ojos puestos más allá. Tres mañanas después, Maite no estaba, y los niños tampoco.
Son situaciones, pese al avance de los tiempos y la ciudadanía que nos invade, que tienden a repetirse, y sobre las que este lunes, Día Mundial de la Salud Mental, pretende llamar nuestra atención. Lo decía la pasada semana Suzie Vertri en el congreso de la Confederación Española de Agrupaciones de Familiares y Personas con Enfermedad Mental (FEAFES), y este sábado Ángela Rodicio, en un esplendido reportaje de Informe Semanal. Debemos conocer y comprender a las personas afectadas por trastornos mentales, y comprender estos en profundidad, más allá de modas e impulsos. Que duda cabe que la lucha y la conciencia sobre problemas como el Alzheimer han crecido mucho, y que en ese camino la implicación de personas relevantes o conocidas de nuestra sociedad ha sido vital, pero, que duda cabe también, la parte oculta de esta historia sigue siendo excesiva. Según datos del Ministerio de Sanidad y de FEAFES, entre un quince y un veinte por ciento de los adolescentes o niños de nuestro país sufren en esa etapa de la vida trastornos que no son diagnosticados ni tratados. Un simple análisis de litio, una exploración neurológica o unas charlas sosegadas e informales podrían detectar a tiempo problemas que, bien es cierto, se superan gracias a la madre naturaleza, y ante la ignorancia de todos los que rodean al afectado, pero dejando atrás el sufrimiento innecesario de este en esos años, y alguna que otra secuela, más o menos evidente.
Mientras, los procesos de diagnostico se dejan en manos de profesores y equipos pedagógicos llenos de voluntarismo y algo menos de capacitación y tiempo. Así, los centros concertados rara vez tienen algo más de doce horas de jornada para un orientador profesional, más alguna que paga el ampa correspondiente a algún psicólogo por horas. En la enseñanza pública, aun hay centros sin orientador, esperando cubrir plaza. O este compagina sus horas con tareas más propias de un tutor académico, como organizar una charla universitaria. O debe sacrificar parte de su horario en guardias u otros menesteres burocráticos. Eso, siempre que consideremos que todo orientador o pedagogo ha sido convenientemente preparado para ser evaluador y terapeuta de conductas y alteraciones emocionales, lo que es mucho suponer.
Y sin embargo ahí esta parte del problema de aprendizaje de uno de cada cinco adolescentes. Incluso los programas de diversificación y ayuda al aprendizaje son cuestionables, no en su filosofía, sino en su concepción y aplicación. Las autoridades educativas no pagan programas de atención a la diversidad por debajo de un mínimo de “pacientes”, que no están los tiempos para tirar el dinero. Si los centros quieren disponer de los jornales de los profesores que atenderán a esos alumnos deben rellenar grupos. Al final, en bastantes casos, los grupos de diversificación de los institutos son un almacén de vagos, agrupados en las peores aulas. El criterio para meterles allí habrá sido el ojeo. Pero a ojo, solo detectas que el alumno tiene un problema cuando no sigue la clase, cuando suspende siete o cuando su histrionismo te harta. Una vez en el grupo de diversificación, café para todos. Pero algunos de ellos no atraviesan un problema de aprendizaje, sino mental. Y fuera de esos grupos otros cuantos más tambien, pero en silencio, sin que nadie lo perciba, o sepa como ayudarles.
Con algunos años más, la esquizofrenia, el trastorno bipolar, la neurosis y, sobre todo, la abundante depresión, campará por sus respetos.
Pocos centros, y casi todos pertenecientes a fundaciones, elaboran programas de tratamiento individual y reinserción. Pero si no tienes posibilidades de entrar en ellos ...
Y la reinserción es otra. Miles de voluntarios e instituciones trabajan para ayudar a personas que han caído en el infierno de la mente descontrolada, y muchos son los programas que buscan ayudarlas a convivir de por vida con el mal, de la manera más integrada posible. Pero no todos. Por media España prosperan instituciones que, bajo el manto de la integración, convierten a sus pacientes en personal keepers, mano de obra barata para huertos ecológicos, talleres artesanales y negocios varios, pensados para la terapia, la integración y el mantenimiento de esas instituciones ... y para los que en ellas trabajan, que, en casos, es un lucrativo oficio.

Necesitamos eso que eufemísticamente llamamos visibilidad. Necesitamos desprendernos de prejuicios y necesitamos implicarnos en la recuperación de estas personas, que son algo más que locos de manicomio, carne de película de Almodóvar. La enfermedad de la mente no siempre trasciende, a veces es solo un guiño imperceptible, una tristeza intensa, un doloroso olvido, la condena de seguir vivos, y la llamada de alguien que nos necesita.

Surf, asignatura de la eso

2011-10-02T22:11:00.002+02:00

La educación sigue siendo portada, y casi nunca para nada bueno. Esta semana, haciendo un hueco entre huelgas, recortes y fracasos, los medios han contado una iniciativa del IES Las Llamas de Santander. En pocas palabras, hacer del mar una tabla sobre la que educar.
Como, a veces estoy convencida, hay ocasiones en las que no tenemos nada mejor que hacer que joder al prójimo, la prensa, y los comentaristas anónimos de las web, han derrotado entre las anécdotas del cierra de telediario, la ácida crítica y la crónica del exotismo.
La verdad es que ya hay centros que ofertan actividades deportivas muy concretas, y no me refiero a extraescolares, sino a módulos trimestrales evaluables metidos en lo que se ha dado en llamar “el currículo”, que fundamentalmente se queda en las dos últimas sílabas. Son propuestas como aprender en clase de educación física badminton, béisbol (deporte autóctono, como todo el mundo sabe) o natación (cosa imprescindible, por otra parte).
Con todo y con eso, llama la atención que cause en algunos perplejidad poner encima de la mesa de evaluación al surf, máxime en una región como esta, donde desde los tiempos de Fiochi hemos hecho gala de ciudadanos de olas, y, desde mucho antes, de habitantes del mar.
Pero el problema no parece radicar en el hecho de introducir algo nuevo e inusual en la escuela (que ya estamos acostumbrados a ver las optativas más insospechadas), sino en otros aspectos de la cuestión, y que poco tienen que ver con la pedagogía, pero si mucho con la educación. Uno de ellos, el miedo.

La risa floja que le ha entrado a alguno con este tema, no va más allá del miedo a lo desconocido, y a la libertad de acción de algunos docentes, que en esta región hay muchos, y bastantes silenciados, pese a su esfuerzo continuo para hacer siempre algo nuevo que rete a su alumno, y vaya un paso en eso de crear, en este caso, personas. En un país preñado declaraciones diarias sobre innovación, progreso, calidad educativa y futuro, el miedo se hace carne cuando toca pasar de las declaraciones y los eslóganes a la innovación como praxis.
Me llamó la atención este verano, en un campamento urbano de Córdoba donde estuve de voluntaria, una frase en un muro, escrita por unos chavales, de esos fruto de familias desquiciadas. “Cambiamos todos los días”.Y eso ha entendido Juan Urtuai, el profesor de las Llamas al que se le ha ocurrido ofertar surf a alumnos de 3º de ESO.
Es difícil entender como en este mundo revolucionado, donde casi nada permanece un instante, son más aceptables unos apuntes enmohecidos de biología, amarilleados a golpe de calendario, que propuestas que pretenden educar a un joven en el mar, ese de toda la vida.
Claro que el miedo no conoce la soltería, casi siempre se casa con la señora prejuicio. Y el surf es un invitado preferente en esta boda.
Es complicado decirle a la gente que para subirse a una tabla, sentirse libre entre el chisporroteo de la sal, y moverse como un pájaro sobre la espuma, no es necesario tener un apellido compuesto, ni ejercer de rubio natural, ni tener un amarre en Puerto Chico, ni ser del Tenis. Que los del Barrio Pesquero también surfeamos, y los donostiarras de Gros, y los de las barriadas de Lastres.
Queda el ángel caído, el dinero. Hace tres años, te presentabas en la consejeria de cualquier comunidad con un proyecto medio redactado para ofrecer una asignatura de cría de geranios en maceta, y agotaban contigo el carrete de una cámara. Eran tiempos de no saber en que gastar el dinero, o de como camuflarlo, que nunca se sabe. Y el resultado esta ahí. Casi un tercio de las asignaturas de secundaria no sabe nadie para que sirven, ni como se imparten. Mantenemos, a costa del horario de áreas fundamentales, asignaturas optativas de una hora semanal, que, en ocasiones, han obligado a extrañas inversiones y “laboratorios” y que, a parte de rellenar horarios docentes, repiten contenidos de otras o simplemente permiten que, como sistema educativo, hagamos el ridículo, más a gusto.
El resultado no sería el mismo si. Como en este caso, el docente sopesa, reflexiona y planifica un área posible y con posibilidades reales de educar, de trascender el horario de aula y ejercer labor en otros tiempos de nuestra vida cotidiana, más allá de instruir un rato y preparar para superar un examen, que a eso estamos reduciendo el objetivo de los centros, superar el examen del PAU, superar PISA...
Pero lo normal no es eso. Normalmente, una mente lúcida de la administración (alguna de ellas), con la oreja previamente comida por alguno aun más lúcido, o por colectivo un colectivo visionario, ve la conveniencia de imponer cualquier variopinto tema que, en el fondo, cubre, es cierto, una necesidad social, la derivada de enseñar lo que el ámbito familiar ya hace años renunció a hacer. Aplaudir la inventiva, inculcar el respeto y los valores ciudadanos, arrancar de raíz la violencia, respetar las señales de tráfico o, simplemente, jugar.
Al final, un docente necesitado de completar jornada, que no cubre con la asignatura para la que esta formado, asume cualquier optativa, por chorras que sea, y entretiene a los niños, hasta que el inspector se aburra.
Ahora, sin embargo, no hay un euro, y todo lo que se salga de lo normal se recorta, o se ajusta (que asusta menos). Y nos hemos ido al otro extremo del péndulo. Ahora la innovación es un despilfarro (cuando corre que en este caso del surf, la mayoría del gasto le asume la federación cántabra). La educación, la parte más activa, innovadora y transgresora de nuestra sociedad, aquella que forja mujeres y hombres para el cambio continuo hacia la felicidad y la igualdad, ya no tiene dinero, ni espacio para ideas, que sus cuartos y estancias siguen llenos de folletos inútiles, ejemplares de revistas que nunca nadie leyó y cajas de aparatos a los que nadie sabe dar un uso pedagógico.
Yo aprendí mucho en mi instituto. Tuve profesores que me acompañaron en el camino que lleva a descubrir la vida. Y no siempre lo hicieron programación en mano, siguiendo las reglas, y haciendo lo normal, lo esperable, lo que la ley esperaba de ellos. Y por quererme así les doy las gracias.
Y, ya se sabe, en eso de enseñar, ¡Que sabrán los maestros!. Pues coger olas, las de la vida, que salpican más.

El robo sanitario

2011-09-18T18:28:00.004+02:00

Tengo un amigo que se llama Julián. Moreno bruñido, con la piel tensa y lacerada por el sol de Liencres, el pelo enrarecido por la sal del aire y los labios entrecortados por el sol de los arenales. Es de ingenieros, es de las olas, es de los míos. Nos conocimos en Los Locos, con apenas siete, y hemos compartido durante estos años, tablas, escuchos, lagrimas, pellizcos y lienzos de alegría, como leales hermanos. Solo ve por los ojos de Sonia, mi fiel amiga de instituto, y ahora aguerrida compañera en la sisitia de Valdecilla en la que nos formamos, cual efebas espartanas.
Hace un año dejó de dormir. Traspapeló el sueño, en esa vorágine de noches de estudio, proyectos, dibujos y alguna fiesta. Pero cuando la vida volvió a su cauce y el verano nos salpicó la piel, el sueño no volvió. Tras acudir a consulta, la rutina se hizo carne. “Zolpidem 10mg”, le dijo su médica de familia, sin apenas mover los ojos del ordenador, que todo debe quedar bien anotado y la burocracia debe ser alimentada. En agosto ha vuelto. Solo duerme con pastillas, algo, unas cinco horas, hasta que el duermevela le atrapa. Sufre fuertes presiones en la cabeza, temblores esporádicos en las dos manos, perdidas de memoria y ansiedad, una opresiva ansiedad, al tiempo que sus dieciocho años han quedado atrapados en una profunda tristeza, pergeñada de un aire de permanente apatía, de una mirada lejana, de un corazón a medio gas.
Su médica esta vez le ha mirado, y al decir de Sonia, con preocupación. En estos tiempos de tribulación, en que todo se hace deprisa y las exigencias son muchas, cualquiera puede estar deprimido, y un bajón queda al alcance de las mentes más fuertes y de los corazones más queridos. Pero ocurre algo más. Y él lo sabe. “Se que me estoy alejando de todo, y que me deslizo hacia una cárcel, pero no puedo controlar mis emociones, y cada vez me siento más abajo, más oscuro, más en el infierno”, me contaba el martes, acurrucado en la arena de Somo, como un lobo herido, como un niño asustado. Su médica intuye que hay aquí algo más que un brote de melancolía, o un toque de cansancio adolescente. Tras unas sencillas pruebas, la segunda visita, la de agosto, acabo despachándole al especialista, tras un lacónico, “En esa cabeza tuya, hay algo más que tristeza, tiene que verte un neurólogo urgentemente”. ¿Urgentemente?, el 17 de noviembre. Tres meses de espera para que el neurólogo hable con él, le haga una exploración preliminar y le de salida a un listado angustioso de pruebas, porque, lo ve cualquier iniciado, Julián y sus dieciocho años, tienen algo, y no es bueno.

Pero las cosas no pueden ir más deprisa. No hay dinero, no hay medios suficientes y las consultas de especialidad están saturadas. Esta tarde hablaba con él por teléfono. No quería preocupar a Sonia, porque no sabia donde y cuando había quedado con ella, y necesitaba de mi complicidad para enmascarar esa lenta caída al infierno que él ve en primera fila. Y mientras le escuchaba, miraba de soslayo las páginas centrales del País, donde, a doble página, se analizaba como, anticipando en Grecia nuestro futuro, una de las grandes multinacionales farmacéuticas, Roche, ha elevado sobre España el tajo de verdugo de la falta de aprovisionamiento. Cinco mil millones deben los hospitales públicos, solo a esa multinacional. En cuarto lugar de la lista de la vergüenza, Cantabria, donde, según el diario madrileño, nuestra administración paga a las farmacéuticas con un año, ocho meses y catorce días de retraso. En la lista, y entre los cinco peores pagadoras, curiosamente, tres comunidades del PP, de las de toda la vida, Castilla León, Murcia y Valencia. Un síntoma de la sinceridad y buena voluntad de los que critican a eso que, absurdamente, llamamos gobierno.

Y ahí está el destino de Julián. El diagnóstico, el tratamiento y la atención que precisa quedan cuestionados por una administración mal administrada, que incapaz de asumir sus rutinas, no se sabe que va a poder hacer ante algo tan extraordinario.
Al final, el sistema hasta funcionará, pero solo por la entrega y el decoro de profesionales impecables, que dedican su vida a hacer su trabajo, y tapar las miserias de quienes, sin bata blanca, verde o azul, dedican su vida a poner en riesgo las de los demás.
Una vez, no hace tanto, atravesé con dificultades los pasillos de cierta consejeria, presas de una jungla de cajas, repletas de trípticos, libros de encargo, regalos envueltos para invitados y compromisos y otros objetos inservibles, caramente encargados para el merchandising de la administración regional. Ello, unos días después de que un empresario regional refiriera escandalizado como un alto cargo gubernamental había encargado, de cara a las elecciones autonómicas de mayo pasado, tres veces más de las papeletas y sobre necesarios para los comicios, ante la incredulidad de algunos proveedores y la satisfacción del empleado público, que ya echaba cuentas de lo que le tocaría, como entre tantos otros trapicheos cotidianos que nuestros servidores públicos han consumado, y nosotros, con nuestra desidia, hemos permitido.
Pues entre esas cajas y esos sobres esta ahora la vida de Julián. Y las de muchos otros cántabros, presa de quienes creiamos que eran ladrones, y quizá solo eran asesinos.

Una cuestión de proximidad

2011-05-29T19:00:00.001+02:00

Lo llaman subsidiariedad. Una suerte de doctrina que indica que los asuntos que nos afectan y competen deben ser conocidos, tratados y resueltos por los más próximos. Es una concepción de la política que se ha entendido como un cheque en blanco a la atomización de las administraciones, a la creación ilimitada de entes de gobierno tan cercanos al ciudadano que sintamos su aliento en la nuca, cuando en realidad solo notamos sus patadas en los ovarios, en mi caso, al menos.
Y el concepto se ha extendido tanto, la tendencia a la proximidad de la administración al ciudadano se ha hecho tan intensa, que ya no podemos visitar según que páginas de la web, ni fumar un pitillo, ni usar bolsas de plástico, ni tirarte un cuesco en el fútbol, un funcionario próximo o un delator vocacional te recordará tu error ciudadano. Eso si, si esperas que la sanidad sea subsidiara te equivocas, las listas de espera no son próximas. Y si buscas un policía municipal para sacar tu coche de su legítimo estacionamiento, encontrando la manera de sortear al cabrón que en doble fila te lo impide, tampoco hallarás subsidiariedad. Que vamos a decir si buscas que la administración te encuentre empleo, ahí ya el término se descompone.
Hace una semana vivimos la ceremonia sacra de la subsidiariedad. Las elecciones autonómicas y municipales son el éxtasis de la proximidad del político al ciudadano. El momento culminante en el que la administración toma carne mortal para aproximarse a nosotros. Han sido mis primeras elecciones, mi primera frustración, mi primer desencanto, muy próximo además.
Antes de acudir a las urnas, lo más próximo que hemos sentido es algún insulto, alguna descalificación, promesas vagas y un trato más cercano a un púbere que a un ciudadano responsable. Después, una sensación de abandono, tan bien muy próxima. No se si son cosas mías, pero en los siete días que han transcurrido desde la ceremonia urnil, nada se ha sabido de soluciones, de nuevos proyectos, de transmitirnos esperanzas, de hacernos ver un plan capaz de sacarnos de este purgatorio en que nos han metido. Llevamos una semana. Unos se dan el pésame, otras sacan la daga para cortar la yugular a quien les ha dejado sin poltrona y otras celebran jubilosos cuatro prósperos años de nomina fija y comisión a tiro. De hecho, el centro de la semana han sido las noticias, narradas en directo, cual partido de rugby, sobre el golpe palaciego del PSOE. Ya sabemos como han intentado acorralar a Zapatero, como han amenazado a Chacón, y como Patxi y Alfredo han hecho pinza para controlar los despojos del socialismo. Ahora que se han desahogado cabria decir aquello que le espetó Aragonés al Rey en la Eurocopa, ¿Y de lo nuestro que?. Pero como decía el secretario general de los socialistas vascos esta semana, aunque lo primero debería ser buscar ideas y luego quien aplicarlas, me temo que no se va a dar el caso.
Tan indignante es la cuestión, que el gobierno, con la aviesa complicidad silente del parlamento, incapaz de hacer limpieza, ha derrochado sus últimas energías de cacería interna, ante la perplejidad del movimiento 15M, esa prole de desheredados a los que ya no si se hace caso, lo mismo que da que acampen, hagan huertos, corten la calle o cierren comercios, es agotarlos por ignorancia. La situación es tan absurda, que el gobierno, o lo que queda de él, ni siquiera se ha planteado aun que hacer con ellos en Madrid, mientras en Cataluña les han molido a palos para limpiarles la casita y dejarlo bonito de cara a las celebraciones del Barcelona, tras lo cual han vuelto. Es como cuando estas mala, y con mucha fiebre, que mama te obliga a levantarte entre mareos y dolores para cambiarte la cama, tras lo cual vuelves a tu camita. Pues eso, pero en Plaza Cataluña.

Entre toda esta ceremonia de confusión, dos hechos me parecen ilustrativos. Uno es Charles Ferguson, el director y productor del genial documental “Inside job”, todo un alegato contra esos cientos de sinvergüenzas, que ante la pasividad de nuestros gobiernos, muy próximos ellos, han estafado, robado, engañado y hundido empresas, sociedades y estados, arrastrando a cientos de personas humildes al abismo, sin que ninguno haya dado con sus huesos en la cárcel, ni reparado tanto dolor.

Esta semana, un famoso diario valoraba, en una competición periodística nacional, menos próximo e interesante que un grupo de chavales reflexionaran y contarán como sufren los adolescentes enfermos de Crohn, como las cajas nos engañan en una reestructuración engañosa, como los ecologistas se hunden al presentarlos el poder como enemigos, como las empresas privadas ocupan ilegalmente nuestras calles para hacer negocio, como la cultura oficial se come a la iniciativa ciudadana, como sufren en Cantabria su abandono los rebeldes magrebíes, como el periodismo hace frente a los nuevos retos de la sociedad de la información, como los padres de los dependientes afrontan solos la defensa de sus hijos, que se esconde tras los miedos del socialismo vasco y la sonrisa de Gioconda de Rubalcaba o como jóvenes y mayores emplean el deporte para redimirse. Eso era menos próximo y menos valioso, que hablar de Lady Gaga o del canibalismo de los tigres.
Y es que bien mirado, cuanto menos reflexivos y menos críticos seamos los jóvenes, todo resulta más próximo. Y más fácil de controlar.

Siete días de mayo

2011-05-22T20:24:00.001+02:00

Llevamos varios días turnándonos en la Plaza Porticada de Santander, en una concentración respetuosa, pacifica y reivindicativa. Esta mañana muchos hemos ido a votar, y hemos vuelto. Porque los que aquí estamos somos demócratas. Somos conscientes de las libertades que disfrutamos y de la necesidad de construir la sociedad entre todos. Casi nadie, ni aquí, ni en otras ciudades españolas levantadas contra la tiranía de los partidos, cuestionamos el sistema. Democracia si, pero así no. Democracia si, pero sin abandonar en la cuneta a colectivos enteros, como por ejemplo el de los jóvenes. Votar si, pero ahí no se acaba la democracia, porque esta no se reduce a una simple batalla electoral, a una descarnada batalla por el poder. Y son los propios partidos los que aplican ese reduccionismo, evitando el debate, la crítica, la reflexión, y no digamos ya la disidencia, en el seno de sus propias organizaciones, difundiendo a toda la sociedad, una cultura del gregarismo, que denunciamos en estos días de mayo.
En una España donde dos de cada tres jóvenes carecen de empleo, y donde muchos de los que trabajan, o bien lo hacen en condiciones de trabajo y salario vergonzantes, o bien deben ocultar su formación y méritos para mantener su empleo, nos ha llamado poderosamente la atención, las palabras de Pepe Blanco, en uno de los últimos mítines de campaña. Las palabras no difieren mucho de las de otros políticos, pero viniendo del secretario del partido del gobierno, y ministro de fomento, duelen más. “Debemos escuchar a la sociedad y contactar con ella”, se atrevió a decir a sus fieles el muchacho. Es una declaración limpia de lo que ocurre. Los partidos han aparcado el principio rusoniano de que el ciudadano es el centro de la sociedad, para convertirse ellos en el mismo centro de la vida, y sus fines en el objetivo final de la acción política, cuando esta no resulta ser más que el instrumento de los poderes económicos a los que ellos representan. Y ese es parte del resumen de estos siete días de mayo.

Antaño, dicen nuestros padres, los políticos eran gentes como nosotros que representaban nuestros ideales y la manera de afrontar nuestras necesidades. Hoy, como dice Blanco, son un ente aparte, con su propia vida y sus propios objetivos. Cada cuatro años se acercan a la tierra de los mortales y seducen nuestras voluntades para legitimar su poder, y así justificar la influencia en nuestras vidas de sus poderosos aparatos, plagados de ciudadanos que han convertido el servicio público en una forma de vida, en una profesión con sus propios intereses, no siempre coincidentes con los nuestros. Y eso es parte de lo que denunciamos.
Un simple vistazo a un mitin electoral cualquiera nos indica cual es la dinámica de este proceso. Nada nos indica que sea una reunión ciudadana dedicada a reflexionar y proponer ideas y caminos de futuro. Un señor, o un grupo, han decidido primero los programas a presentar a los electores. Medidas que se estudian bajo el prisma de qué es aquello que le hará más ilusión al pueblo, que será más vendible, que se atendrá mejor a las leyes del marketing. Luego la propaganda hará el resto. En un país donde aun millones de electores vivieron la guerra civil o la posguerra, los sentimientos primarios están aun muy enraizados. La música, las banderas ondeando, los fantasmas de la derecha o la izquierda y los mensajes simplistas y vacíos de contenido ideológico real, semi humorísticos y directos son el arma habitual. En ese clima de sentimientos exaltados, el chantaje emocional es fácil, y la gente, con toda su buena fe se entrega. Un mitin, en ese sentido, es como una excursión patrocinada de jubilados. Te llevan a la Rioja, pasas el día y al final te venden una manta eléctrica, con tal habilidad que compras hasta la cama. Pero debate, critica, intercambio de ideas. No, eso no. Y de eso nos quejamos en las plazas de España, y por eso debatimos, y reflexionamos y hacemos propuestas, es la ilusión por la novedad.
Una de las situaciones más grotescas de estos siete días de mayo ha sido la decisión de las juntas electorales de prohibirnos. Es un ejemplo de como esta montado el negocio. Los partidos han asumido tal monopolio de la vida política que tienen la exclusiva de opinar, decir y manifestar. Pero si un grupo de ciudadanos pretenden reunirse pacíficamente, en un lugar de todos, para hablar serenamente de política, no de juego de poder entre partidos, sino de política, entonces no. Estar días enteros manchando calles con carteles y pasquines, y contaminando el aire con coches lanzando proclamas simplistas si se puede, sentarse en el suelo y hablar de nuestros problemas no. Es, como la famosa jornada de reflexión, una muestra más de lo que cree el poder que somos, adolescentes políticos que precisan ser tutelados, incapaces de pensar por nosotros mismos y que necesitan protección, una jornada entera para pensar en soledad. Y no, somos seres sociales, y podemos debatir entre nosotros, hasta un minuto antes de votar si nos da la gana.
Como en todo, detrás de la sinceridad siempre hay aprovechados, y hasta en lo más sagrado nos sale a los españoles la vena carnavalesca. Hay en las concentraciones gente variopinta, y rasteros anti sistema. Pero ni las apariencias de la gente descalifican sus ideales y sentimientos, ni la incrustación en nuestras filas de algunos de algunos payasos desmerecen nuestro movimiento, si así fuera, muchas listas electorales deberían ser prohibidas.

Han sido siete días de mayo para recordarle a la gente que el país avanza, arrastras y con los políticos tirando de nuestro país hacia atrás, pero avanza. Aunque en el camino están quedando los más débiles. Los estudiantes, los jóvenes preparados, los jubilados, los inmigrantes, los ... Esa es la violencia, no como algunos maledicientes proclaman que hacemos nosotros. Violencia es mantener a enfermos seis meses en una lista de espera. Violencia es permitir que una familia con todos sus miembros en paro. Violencia es pagar a un joven 600 euros al mes en jornada completa. Violencia es quitar la casa a una familia que no puede pagar la hipoteca, mientras los directivos de los bancos que han arruinado el mercado laboral del que él vivía siguen cobrando pluses y prebendas. Violencia es derribar la casa de un honrado ciudadano, porque en su pueblo los políticos permitieron construirla ilegalmente, mientras se repartía el patrimonio municipal con un encorbatado ladrón. Violencia es la que se vive en los mitines y los medios de comunicación, en los que los líderes políticos, los que deben dar ejemplo se agotan en interminables ataques, descalificaciones y muestras de desprecio al rival, aleccionando a las masas contra el dialogo y a favor del ataque al contrario. Que no es tal, sino tan solo tu vecino. Contra esa violencia suplicamos, pacíficamente, en estos días de mayo.
Somos conscientes, todos, que no vivimos una crisis normal, un ciclo capitalista agotado o una maldición divina. Nuestras penalidades son fruto de una gigantesca estafa propiciada por poderes muy superiores a nosotros, amparados por un poder político entregado a sus intereses, que les permite saquear nuestra riqueza, y que luego les ayuda a recuperar los beneficios perdidos, despidiendo a en masa a trabajadores o recibiendo ayudas públicas. Así, mientras el gobierno nos condena a los jóvenes a una jubilación imposible, muchas empresas reducen sus costes con pre jubilaciones abusivas que debemos pagar entre todos, a la vez que sus directivos se reparten jugosos complementos. Esa forma impúdica de afrontar la política es la que hace imposible un mejor desarrollo y progreso para el conjunto de la ciudadanía.
Hoy, la riqueza se desvía sin pudor hacia grandes corporaciones, mientras los gobiernos, sueltan a la población unas migajas en forma de pensiones y ayudas, dejando sin futuro a una juventud preparada y capaz de tomar las riendas de la sociedad, pero totalmente marginada, salvo que sea preciso usarla como jarrón decorativo en algún mitin.
A finales del siglo pasado, el filosofo Stéfhane Hessel, denunciaba ya estos y otros vicios de nuestra democracia, en su ya famoso Indignez Vous! (Indignaos). En su libro, Hessel clamaba por una sociedad que se sacudiese de la amnesia y la resignación e hiciera suya la frase de "Creer es resistir, resistir es creer". Y en eso estamos, porque creemos en la democracia, en las libertades de las que disfrutamos a veces, creemos en la participación, en la paz y en la convivencia. Y por eso que creemos nos resistimos a una vida manipulada y sin futuro basada en esta partitocracia donde el interés de las organizaciones se antepone al de la sociedad. Y porque creemos en la democracia hoy hemos votado, pero también resistimos, en estos siete días de mayo.

El hombre que tuvo un sueño

2011-05-07T18:35:00.004+02:00

Cuando tenía doce años, mi tía Laura se fue de intercambio a Inglaterra. Eran los tiempos, en aquel 1979, en que Elizalde y su Kells se empeñaban en hacer aprender inglés a los jóvenes de Santander, y de paso sacarles de la provincia, y ver mundo, y ampliarles las miras. Justo lo que, por aquel entonces, un muchacho de Pedreña, Severiano Ballesteros Sota, hacia por las mismas frías tierras de la isla de los Tudor. En aquellos intercambios era normal, como supongo ahora, que el primer fin de semana la familia de acogida te diera un breve tour por los alrededores a fin de situarte en aquellos parajes y hacer patria mostrándote los tesoros propios de la tierra. El resto de sus compañeros pudieron, así, visitar parques y museos, cervecerías y malls. Mi tía no. Don Alister Pimgram, que así se llamaba su padre de acogida, un rudo mecánico de aviones, alto, rubio y lleno de hijos, la metió en su mini, y en un agotador viaje la llevó hasta Carnoustie, en la húmeda Escocia. Ese fin de semana se iniciaba el British Open. Llegaron a las diez de la mañana, justo para ver los inicios de un torneo convertido en las islas en una autentica religión. Aquel olimpo del deporte ya tenia, por aquel entonces sus dioses, y entre ellos ya destacaba un joven de la Bahía de Santander, un chaval directo y heterodoxo, que se había convertido, en los circuitos nacionales de la Gran Bretaña, en un mito. Tenia 23 años, y aquel fin de semana, que mi tía recuerda hoy con melancolía, ganó su primer grande, y se hizo leyenda.
Quince días después, a su llegada a Santander, y ante el desconcierto de sus padres, mis abuelos, mi tía Laura, contagiada del fervor inglés, contó con entusiasmo incontenible que había visto ganar a “Sevi”, como le llamaban los ingleses. ¿A quien?. Seve nunca lo entendió, y mi tía tampoco. Aquel muchacho triunfador, que paseaba el nombre de España por las esquinas del mundo, aquel héroe inglés nacido en Pedreña, no era nadie en su país, ni siquiera en su tierra, fuera de un selecto círculo de amantes del golf, el mismo que le había cogido de la mano, para que alcanzara su sueño.
Hoy mi tía, que años después estrecharía su mano en Santander, le recordaba, con una lagrima escurrida en su mejilla, mientras le oía hablar con Michael Robinson, en un espléndido documento que emitía Cuatro. Y le recordaba como el hombre que nos enseñó que los sueños se pueden conquistar.
Había nacido en la Bahía, frente al mar, en una familia sencilla, una de tantas dedicadas en nuestra tierra a trabajar. Una de esas familias cántabras que labran la tierra, siegan el verde, cuidan sus vacas, pescan en sus aguas y viven para poder vivir, mirar el mar cada tarde y criar a sus hijos en paz. Y así creció Seve. Solo que entre él y el mar se interpuso algo. Frente a su casa se extendía, como una alfombra hasta la playa, el viejo campo de golf que la visita de D. Alfonso XIII, tiempo atrás, había llevado a la ciudad a construir. La historia había seguido su curso, y ya no había reyes a quienes llevar los hierros, pero seguía habiendo hoyos, y retos en cada uno de ellos. Su hermano Baldomero jugaba y trabajaba en el campo, y aquella obsesión que se alzaba frente a él fue creciendo.
Se escapaba cuando podía para hacer un hoyo a escondidas, lanzaba bolas desde su casa, elevándolas como un águila sobre los árboles, para caerlas suavemente sobre la hierba. Pasaba noches enteras estudiando el green, o mataba las tardes lanzando bolas sobre una vieja alfombra, que pendía de una de las paredes de su cuadra.
Con nueve años se inició de caddie, con Santiago Ortiz de la Torre, un conocido médico que pagaba poco, apenas 40 pesetas, pero que a cambio le dejaba hacer unos hoyos con él, y le corregía posturas y golpes. Con 16 ya era profesional, justo cuando otro médico se cruzó en su camino, el cardiólogo César Campuzano, que con su dinero le permitiría iniciar los primeros circuitos, y ganar los primeros trofeos y derrotar a Jack Nicklaus y Ben Crenshaw en su primer British.
Había alcanzado su sueño, y se mantendría en él durante dos décadas. Desde aquel primer triunfo, sino antes, la prensa y el público británico mostraron una química irresistible con aquel muchacho de eterna sonrisa, de ingenio insospechado y técnica poco ortodoxa, que no se rendía ante nada, que demostraba una fuerza y un tesón inauditos, siempre son la misma ilusión y energía, tras cada triunfo, y tras cada fallo.

Sin embargo, el héroe inglés, el hombre que había elevado el golf a la máxima categoría, quien había logrado dirigir al golf europeo hasta doblegar a los inalcanzables norteamericanos, seguía siendo un desconocido en su país, alguien a quien, explicaba no hace mucho, no se le había dado el mismo reconocimiento que a otros deportistas que habian alcanzado grandes gestas, siendo él, como era, el primero, el primer deportista que habia puesto a España en primera plana mundial. Junto a ello, Seve se introducía en un mundo que le obligaba a viajar, a pasar calor, a estar metido durante horas en frías habitaciones de hotel, a cenar junto a personas que no conocía de nada y a charlar con desconocidos que tan solo querían de él una foto y dos columnas para su periódico. Y todo cuando él solo quería jugar, y volver a casa, frente a su mar, y verse querido por su gente.
Y aquí le hemos querido, pero a hurtadillas, y de soslayo, y casi más cuando la enfermedad le demacraba, y no cuando era alto, y guapo y ganador.

No fue nunca un hombre huraño, ni desconsiderado, ni malhumorado, ni descortés, como algunos le pintaron. Era cantabro. Era un hombre directo, claro, con el acento de los hombres nobles del norte, con la espalda puesta en las montañas y la mirada pendiente del mar.
Sus últimos años, cuando el cuerpo dejo de querer ser campeón, los dedicó a diseñar campos de golf, lugares donde paisaje, los árboles y las aves han sustituido al ladrillo (como en Puerta de Hierro) o a basureros (como en Alicante). Los dedico a levantar su fundación contra el cáncer, a ayudar a su Racing, a vivir junto a sus hijos y a luchar contra la muerte, hasta que al final su bola cayó en el agua.
Hoy, tres British, dos Masters de Augusta, tres Campeonatos del Mundo y tres Ryder Cup después, se ha ido, pero de vacío, porque nos ha dejado todo. Su sonrisa, su claridad para ver la vida, su afán de lucha y el ejemplo de quien tuvo un sueño y nos enseñó como alcanzarlo, sin rendirse nunca, sin dejar de mirar a la vida a los ojos.

Los ancianos robados

2011-05-01T16:21:00.000+02:00

Mi abuela es una mujer dulce, a la que la soledad ha convertido en pura melancolía. Transita de su recuerdos a sus asuntos, de puntillas, sin hacer ruido, escondida en las sombras, esperando, ella dice que el pasar del tiempo, yo creo que a una muerte salvadora en la que ha depositado su esperanza de recobrar a mi abuelo, pero lejos de aquí, muy lejos. Su perenne sonrisa, su amabilidad y su cariño no esconden la resignación cotidiana de quienes, como ella, creen que ya han hecho cuanto debían en la vida, que son tan solo un estorbo, que son incapaces, pues seria de necios establecer planes, mirar al futuro. Los sábados son nuestros. La recojo a las diez, hacemos la compra, la acompaño a la peluquería, tomamos un mosto y una rabas donde Toñín puñalada, y nos vamos a casa a comer juntas. Me trata como una reina, eso si. Sospecho que es el único día de la semana, ese y el domingo, que acude a mi casa, en que come en condiciones, presa de un abandono producido por la soledad, “para mi sola, no me apetece cocinar”. Pone la mesa elegante, prepara sus mejores manjares, y entre plato y plato, entre labor y labor, platica conmigo, casi siempre con los ojos vueltos a la memoria. Es, como tantas abuelas, una mujer adorable, a la que la debo mucho, la vida en principio, y ser un peldaño más en la construcción colectiva de eso que hemos dado en llamar civilización. Pero es vulnerable, y eso es conocido por quienes han hecho del abuso un arte, o mejor aun, una vileza.

Como ella, muchas mujeres viudas, en el ocaso de sus vidas, unen a la enfermedad, la soledad, rentas bajas y mucha indefensión, como si la vida, a cierta edad, y recorrido el camino, nos despojará de toda arma de defensa, de toda picardía, de vigor. O, bien mirado, como si nos abriese de par en par, reclamando de la gente cariño y arrope, a veces incluso, un poco de piedad.
Mi abuela lleva unos días preocupada, y algo tiene que ver con todo eso. Hace una semana la llamaron de su compañía de teléfono. Aparentemente era una simple campaña de relaciones públicas. Que si ahora en vez de Telefónica se iba a llamar Moviestar, que si los clientes más antiguos estarían sujetos a una cuota promocional más barata y que si para celebrar el rebautizo la iban a mandar un regalo. Todo ello contado a la velocidad del rayo, con voz dulzona y empalagosamente extranjera en su acento. Dos palabras bien dichas y cuatro término inteligibles y el engaño ya estaba hecho. A los dos días la llamada se repitió, aparentemente para corroborar la dirección de envío del regalo, y una más tarde este llegó. Al siguiente sábado, mi abuela me mostró, a la hora de la comida, el presente de la compañía, con la intención de dármelo a mí, con el típico orgullo de abuela. Mi sorpresa fue comprobar que se trataba de un router inalámbrico y las instrucciones para la conexión adsl. Evidentemente las cosas no discurrían como mi abuela pensaba. Puesta en contacto con la compañía, la situación se aclaro en seguida. Entre palabras bonitas, rápidas y a media luz, habían dado de alta a la anciana en una línea adsl de Telefónica. Un servicio que mi abuela no quiere, que no era consciente que hubiera contratado, que no necesita y que la obligaba a pagar casi el triple de su gasto mensual. He tardado una mañana entera, y ponerme en contacto con tres departamentos distintos. Tres discursos, dos amenazas y veinte tacos después, Telefónica se ha caído del burro, ha dado de baja el servicio y me ha indicado los pasos para devolver el router, que debo enviar a un apartado postal de León. Otra mañana en correos y 14,50 euros de envío certificado del paquete, que debo asumir para no conseguir nada.

No es el primer anciano engañado, no es el primer abuso producido por estas compañías de servicios que impunemente actúan en el mercado, sin que nadie en la administración ponga cota. Tres meses antes, su vecina del piso superior, que vive de alquiler en el mismo edificio de Marqués de la Hermida había sufrido otro atraco, pero aun peor. Su casero, amparado en una ampulosa carta de un abogado sin escrúpulos de Santander, la comunicaba que en virtud de una ley malintencionadamente malinterpretada, el dueño se encontraba en el derecho de elevar la renta de la vivienda, y que en caso de no aceptar el nuevo arrendamiento, se le mantendría el antiguo, pero debería abandonar el piso en doce meses. Asustada con verse en la calle a sus 83 años, la mujer pago la nueva mensualidad, con lo que, de facto, aceptaba el nuevo contrato. La mujer había aceptado cambiar un contrato de renta antigua, de 56 € mensuales, por un nuevo arrendamiento de 210 mensuales. Cuando las vecinas, ante sus lamentos, descubrieron la maniobra era tarde. Los servicios sociales se lo han dejado claro, en menos de dos años se habrá comido sus ahorros, y sus 497 € de pensión de viudedad no la permitirán vivir en su casa de siempre.

Poco más hay que decir. Tenemos una deuda pendiente con nuestros ancianos, tras los cuales, además, asoma lo que nos depara el futuro a nosotros mismos. Hay un problema detrás de esto de cultura colectiva, de respeto social, de conciencia de grupo. Hay una deuda colectiva con estas personas. Y hay un problema de regulación de mercado y de defensa del consumidor que estamos obviando, bien en la elaboración de las leyes, bien en su cumplimiento. Pero hay un problema de protección a nuestros mayores, que no se agota en disponer de médicos y conceder pensiones (aunque algunas sean de miseria), sino que lleva a por muchos campos, siendo uno de los más importantes, la defensa de la dignidad de las personas.

Palabra de Josemari

2011-04-17T12:54:00.002+02:00

No tengo fama de ser políticamente correcta, así que no vamos a defraudar al público a estas alturas. Estoy casi totalmente de acuerdo en lo dicho en la Universidad de Columbia, por el ex presidente Aznar. Y digo casi, porque lo normal, lo propio de alguien que tenga hombría y coraje es decirlo en casa, en una plaza de toros, o en “Sálvame de luxe”, y en castellano, para que todo chichi lo entienda, y no halla lugar a dudas. Hay dos aspectos relevantes, o sea, que han llegado a España, una vez pasado el tamiz de los medios y la necesidad de carne fresca. La opinión sobre Libia y la opinión sobre la deuda. Que Gaddafi es un cabrón, un déspota y un mal bicho lo saben hasta las moscas. Y lo sabe Berlusconi, y Bush, y Cameron y Zapatero y Merkel y Sarkozy, por solo citar a unos pocos de los dirigentes europeos que en los últimos meses se reconciliaron con el dictador, firmaron negocios con él y le dijeron que guapo era y que bien olía su tienda de campaña. Pero ahora eso queda mal, claro, y hasta le bombardeamos. Nadie duda, ni yo, que se merezca un buen castigo, y la necesidad de sacar del poder a un miserable como ese coronel. Fuera de eso todo son contradicciones e incógnitas. No tenemos ni idea porque le atacamos ahora y no hace seis meses, porque habíamos firmado contratos con él un mes antes de la revueltas, porque esta revuelta esta apoyada por Europa y no la noviembre de 2009 o quienes son los rebeldes, que intenciones tienen y cual es su calaña moral. Tampoco tenemos ni idea porque la OTAN bombardea a ratos Libia, y aprieta a Gaddafi, pero no le ahoga, manteniendo un quiero y no puedo que no sabemos, los ciudadanos normales, que intenciones tiene. Yo tampoco se las intenciones de Aznar al decir lo que ha dicho, pero las mías si. ¿Por que atacamos a Gaddafi, que era amigo de Occidente hasta navidades, y no al sirio Assad que ha sido nuestro enemigo, desde que los Reyes Magos compraban en ToysRus. ¿Por que nos reunimos para decidir la estrategia contra el dictador en Catar, la casa de otro dictador?. No se si era esa su intención denunciarlo, pero lo cierto es que la política exterior de la UE, y la aplicación de nuestros archi defendidos valores es un desastre. Lo que ocurre es que somos muy hipócritas y muy ignorantes, lo digo por nosotros, el pueblo llano. Y ahora, cuando venga a España, pondremos a parir a Aznar. Sus amigos porque en plena campaña ya son ganas de joder, cuando hay voto de por medio la verdad no se dice. Sus enemigos, porque tendrán munición para disparar contra el partido de josemari, curiosamente, lo mismo que ellos piensan, que esto de Libia, no hay por donde cogerlo. Como tampoco la gestión de la deuda nacional. En este terreno, la gira de Zapatero por esos mundo de Dios, pidiendo limosnitas a gobiernos amigos como en de Bahrein, el de China o el de Singapur, es para poner los pelos como escarpias. España está desarrollando una intensa política de colocación de deuda en fondos soberanos, esto es, pidiendo dinero a gobiernos de catadura moral cuestionable, que en la actualidad poseen economías emergentes, pero no sabemos por cuanto tiempo (Emiratos es un ejemplo), de ética política dudosa (Singapur o China) y de recorrido político, tal como se las gastan los pueblos de Oriente, impredecible (cualquiera de los estados del Golfo). A ello se une una situación de subida de tipos que encarecerá los costes de esa deuda y el hecho de que estamos pidiendo favores, políticos en su mayoría, a países con los que vamos a entrar en colisión de intereses comerciales muy pronto, China, sin ir más lejos. Y cuando ellos nos pidan que les devolvamos el favor, político por supuesto, ¿que haremos?.

La perversión hecha oficio

2011-03-27T21:25:00.003+02:00

Puede parecer, y así me lo han dicho, que hay en mis textos una fijación enfermiza y agresiva hacia la profesión periodística. Es más, que en eolapaz mantenemos una actitud injustificadamente agresiva hacia los medios de comunicación, algo que, dada nuestra naturaleza, parece profundamente contradictorio. No es así. Antes bien, lo contrario. La pasión y la profesión de informar es algo muy serio. Trascendente incluso. Y el oficio de periodista resulta, por ello de los más nobles y necesarios. Una sociedad no es sana, y no esta abierta al progreso, la justicia y la igualdad, sin estos hombres y mujeres dedicados, cada hora de su vida a contar las historias que jalonan nuestros sueños colectivos, y nuestros anhelos anónimos. Tanto es así, que algunos, como los que formamos eolapaz, hemos convertido el trabajo de estos profesionales en objeto de admiración y herramienta educativa para, modestamente, aportar un esfuerzo más en la tarea de educar, incluso entre iguales.

He tenido la oportunidad de ver, en los últimos dos años, la ilusión en los ojos de niños y niñas del Alberto Pico, mi querido y añorado instituto, al confeccionar con mimo sus periódicos para El país de los estudiantes o para el concurso escolar del Diario. De forma similar a la que veo el esfuerzo y el aprendizaje cotidiano de los jóvenes de La Paz, en la construcción semanal de eso que el jefe ha dado en llamar “mirar la vida con otros ojos”. Es una forma de educarse aprendiendo a observar, mirar, ver, leer entre líneas, contar, narrar y potenciar una mirada critica, responsable y serena, de un mundo que debe ser para todo ciudadano escenario de acción, no objeto de contemplación pasiva. Por eso sus errores son tan amargos. Porque su trabajo es un espejo para todos de como somos en realidad, y una puerta abierta para entrar en el mundo, evitando que este, con las poderosas y oscuras manos que lo meces, nos engulla sin piedad. Y eso ha hecho en estos días Ana Rosa Quintana, y parte de la profesión. Para juzgar están los jueces, es cierto, pero para los ojos de una profana como yo, el daño realizado por esta periodista, y los que la han coreado con su silencio, es muy grande, precisamente por pretender ser ella juez, y más lista que ninguno. El programa que dirige la veterana e influyente periodista, se lanzó hace semanas a por una exclusiva de las buenas. En pleno juicio contra el pederasta convicto, Santiago del Valle, el objetivo era obtener una confesión pública de su mujer, Isabel García, una mujer, más allá de sus vicios y culpabilidades, débil, maleable y victima de si misma. Tras un seguimiento exhaustivo que incluye, como suele ser habitual, un hábil coctel de coacción, agobio y explotación de ese afán de protagonismo y realce público que todos atesoramos, la cadena consiguió lo que no habían obtenido ni los jueces (ese bien podía haber sido el slogan del programa), la confesión pública de la mujer. Ante toda España, Isabel García reconoció que a Mari Luz la mato su marido, lo que ratificaba las sospechas y pruebas del caso, rebajaba la presión sobre otra imputada y revelaba su perjurio ante el juez. Era evidente, sin embargo, que aquella confesión pública no era consciente, que la mujer estaba siendo presionada por la persistencia del aquí te pillo, aquí te mato de un periodista, cámara en mano, en mitad del portal de tu casa. Ruido, luces, gente que te rodea, preguntas rápidas y continuas, persistentes, increpación y preguntas formuladas de manera que la respuesta esta implícita. Un autentico manual de hábil psicólogo, o de un inquisidor eficiente, o, más aun, de un despiadado buitre. Resultaba patético ver como esa pobre mujer, porque además de asesina es eso, se desmoronaba antes las cámaras, mostraba toda su inferioridad ante las cámaras y se derrumbaba, pidiendo entre sollozos que la dejasen de grabar, cosa que no ocurrió. Es evidente la culpabilidad (para eso no necesitábamos a Ana Rosa) de esta mujer, en un crimen vil, rastrero y repugnante, cometido sobre una niña inocente e indefensa. Tan evidente que la cadena y la periodista, junto a su equipo y su productora, han montado este lamentable espectáculo para obtener de manera ruin y despreciable, una ventaja comercial y meritoria de la debilidad de un ser humano débil y enfermizo, y del sufrimiento de una familia, que se vio obliga a contemplar como su drama se arrastraba por las ondas no para buscar la verdad, sino el dinero y la fama. El propio Candido Conde Pumpido, fiscal general del estado, mostró estos días su repugnancia ante tales prácticas, que no merecen más adjetivación. Pero, como nada es tan malo que no pueda mejorarse, la profesión se encargo de llenar más de barro su nombre. Salvo la irreverente Sexta, ninguna cadena o medio importante, reflexionó, mostró o explicó, que por ese motivo, Ana Rosa Quintana, y un grupo de compañeros están imputados. Un silencio corporativo y cómplice que ahonda más en las dudas que a veces se levantan sobre la ética de algunos componentes del gremio. Para rematarla, los periodistas son citados por al instructora, María Coro Cillan, pero otro juez, y no de muy buena fama, Elpidio José Silva, la abre la puerta trasera de los juzgados, la reservada para jueces y personal, para evitarla, cámaras, molestias y sonrojo, cuando los demás mortales (en la mente de todos están las imágenes de la Pantoja en Marbella, la de políticos esposados en media España o de deportistas acusados de dopaje) deben sufrir el escarnio público de detenciones y entrada en juzgados. Un privilegio inadmisible, que dice mucho de la impunidad moral de esos guardianes de la verdad, que deben ser los periodistas. Con esto y con todo, aun hay quien piensa que soy, que somos, muy críticos con la profesión. A veces si, pero solo a veces.

La batalla de los dioses

2011-03-20T21:22:00.005+01:00

En un tiempo tan convulso, con tantas incógnitas y problemas encima de la mesa, la universidad, o alguno de sus miembros, no se podían quedar como mera espectadora, debía participar, activamente, con intensidad, poniendo encima de la mesa más follón.
El espectáculo, en este caso, le ha puesto la Universidad Complutense de Madrid, en la que algunos de sus alumnos, pertenecientes a las asociaciones “contrapoder” (una asociación de acción política revolucionaria) y RTQR (que agrupa a un colectivo de gays, lesbianas y transexuales), han desarrollado una “performance” reivindicativa en el seno de las jornadas “Redefiniendo el feminismo”, que se han organizado estos días en la facultad de políticas. El acto reivindicativo, en el más puro estilo cañí, y en una explosiva mezcla entre la decadencia de “Torrente”, y el desmadre onírico de “Balada triste de trompeta”, consistía en irrumpir en una capilla de la Universidad Complutense, en mitad de un acto religioso, ponerse en topless en el altar, hacerse cariños y reivindicar el uso de las bolas chinas. No seré yo quien ponga en duda la conveniencia y salubridad de exponer las glándulas mamarias al aire salvífico de un templo, ni la idoneidad gozosa de las bolas chinas. Pero, que se yo, en mitad de una misa se me hace un poco irreverente. No con la iglesia, ni con los feligreses presentes, que también, sino con la universidad.

Igual es cosa mía, que ya estoy un poco desfasada, pero algunos hemos alimentado en lo profundo de nuestro ser, la imagen idílica de una institución convertida en templo (no solo sus capillas) de la racionalidad, la reflexión, la cultura, el librepensamiento, la conciencias social, la tolerancia y el respeto. Y no me parece que joder al prójimo en mitad de un rezo case con esos principios. Y todo lo demás me da igual. Me da igual que fueran católicos, judíos, chiies o sintoístas. Que sea un acto litúrgico o una jornada de reflexión agnóstica. Que la gente estuviera de rodillas rezando, o fornicando como locos encima de una librería. Era un grupo de ciudadanos ejerciendo su derecho al libre pensamiento y la libertad de creencias, que no realizaban con ello ningún agravio ni ofensa al resto de la comunidad. Y alguien, en supuesta defensa de otros principios (por muy respetables que sean) ha cometido el delito de violar su intimidad, violentando sus creencias, humillándoles de igual forma a como los nazis irrumpían en las sinagogas judías, o la inquisición española en las improvisadas mezquitas clandestinas de los moriscos granadinos. Me da igual el ejemplo.
Establecemos en ocasiones anomalías inexplicables en nuestra forma de entender lo que nos rodea, otorgando a los hechos valores e importancias dispares, no en función de circunstancia alguna, sino de los prejuicios personales con los que afrontamos los hechos y las ideas.

Omitamos el hecho de que es un espacio para el culto católico, digamos que es una agrupación dedicada a rememorar los días del emperador Agripa, mediante el culto de las vestales. Nadie diría nada. Pero la cruz en las paredes ya condiciona a algunos.
Otra cuestión es (que a luz del tribunal de Estrasburgo se va aclarando) que debatamos la conveniencia de que grupos organizados de una confesión determinada posean locales y libertad para sus prácticas o su proselitismo. Pero habremos de convenir que la religión no es el único criterio de pensamiento y agrupamiento de los jóvenes o del resto de ciudadanos. Estos se agrupan y disponen de medios para expresar sus creencias políticas, sexuales o literarias, ¿por que no religiosas?. En este caso, el religioso, la presencia de grupos de católicos organizados en las universidades no ha provocado ningún problema al desarrollo de las tareas intelectuales y morales de la Universidad. Es más, las doce universidades españolas que poseen capillas y centros de oración en España, ni han sufrido convulsiones cuando se ha iniciado el cierre de algunas (La facultad de Historia y Geografía de la Complutense ha decidido libremente cerrar la suya), ni cuando algunos oratorios, con buen criterio de igualdad y respeto, han ampliado sus funciones para servir a otras confesiones (La facultad de comunicación de la Complutense tiene desde hace tiempo un espacio multiconfesional). Es más, grupos musulmanes ha reclamado espacios propios en los centros de enseñanza públicos, habiendo abierto ya su primer oratorio en un instituto de Ceuta.
En esa línea, es conocida la posición de la justicia alemana, que tras las reclamaciones, en 2008, de los alumnos musulmanes del instituto Diesterweg, en el barrio berlinés de Wedding, han instado a las autoridades educativas a abrir oratorios en los institutos alemanes.
Los miles de jóvenes que pueblan la universidad española tenemos necesidades más allá de las estrictamente académicas, en esa amplia parte de vida que desarrollamos en los campus. Y eso, en el terreno del asociacionismo, la cultura, la política o las creencias, es algo que no podemos obviar. Vigilar y controlar si los valores comunes lo requiere si, pero negar es absurdo.
Otra cuestión es nuestra opinión sobre los valores morales de las confesiones y de las creencias (que no es lo mismo), y que critiquemos la doble moral de quien se llena la boca de Dios, mientras masacra palestinos, lapida mujeres y homosexuales o amasa billetes de quinientos euros en un convento. Pero ello no es óbice para respetar la libertad religiosa de un universitario. Si para hacerle ver la realidad, y fomentar un ideal de librepensamiento, compromiso y capacidad crítica. Y para eso hay formas y formas.
Otra cuestión es la amenaza potencial que esos grupos, creencias u organizaciones puedan representar para el mantenimiento de unos valores comunes a los que todos, nos encuadremos en las filas que sean, debemos comprometernos a respetar y desarrollar. En ese sentido, los últimos meses ha estado marcados en la Complutense por las actividades de grupos “nacional católicos” que han provocado, por activa o pasiva, enfrentamientos, tensiones y algunas agresiones. Bien por su actitud, o bien por la falta de talante democrático de quienes no les siguen. Pero si las actividades de un grupo pueden poner en riesgo los valores comunes, o las conquistas colectivas, hay otros cauces, hay otros medios adecuados para defender nuestra identidad como sociedad, la cual es laica, que no son los mismos que denunciamos.
Si nos queda en este mundo una esperanza, esa es la razón y la libertad. Y si estas encuentran aun refugio es en nuestra universidad. No las echemos también de aquí.

Cosa de ricos

2011-03-13T23:43:00.002+01:00

“Allá donde mires la desgracia se ha entramado en el paisaje, hasta ocuparlo todo, y hacer del aire un hedor continuo, y el cielo un jirón vahído, y mirada un astro sol sin pupila”. Son versos de Carlos La Fuente Ibeas, un joven alicantino que el martes pasado presentaba en el ateneo su primer poemario “parido a la luz del telediario”, como dijo en su presentación. Un libro hecho Biblia de estos tiempos.

Sin embargo, las épocas de declive y de temores tienen su lado positivo. En la vida colectiva, como en la individual, es en esos tiempos grises cuando descubres el verdadero valor de la gente.
Uno de los desastres de la semana ha seguido siendo la situación de los trabajadores de Nueva Rumasa. A colación de ellos, el sábado, la Noria, el programa de tele5 centro una parte de sus debates al tema. Es una sección en la que comentan la actualidad la periodista, polemista y sabelotodo, Pilar Rahola, otrora diputada de ERC, y el inclasificable Miguel Ángel Revilla, candidato del PRC al gobierno autónomo de Cantabria, motivo por el cual, me malicio, ha decidido volver al programa del que echo pestes hace quince días. Pero claro, si San Pedro negó a Cristo, porque este no va a negarse a si mismo.
El tema es que al salir a relucir la situación de Nueva Rumasa, ambos, a dúo, dejaron caer, con cierta ironía, sino sarcasmo, que a los inversores afectados les estaba bien. Algo así como que la avaricia rompe el saco, y el afán de multiplicar, de manera fácil, su dinero, llevaba implícita la pena.
La verdad es que siendo mala, podría aplicarse esa argumentación a los problemas que tuvo Revilla en el mismo programa, hace quince días, cuando Isabel Duran le espetó los problemas medioambientales de la comunidad que dirige, y en los que algo de culpa, digo yo tendrá. Pero en todo caso, que un responsable público, imparta doctrina ante media España, sobre lo mala que es la avaricia, el afán de ganar sin cuento, y el pelotazo financiero, no deja de tener su gracia, en un país, y en una región, donde centenares de servidores públicos han engordado su patrimonio a costa de una concepción salvaje del sector inmobiliario.
En todo caso, la misión de un servidor público no es la de criticar los comportamientos de los ciudadanos, cuando estos son lícitos, y menos usando como argumento, como él hizo, que son ricos, pues invirtieron más de sesenta mil euros. La misión de un servidor público es evitar que un estafador ofrezca a otros ciudadanos, a la luz del día, y con toda impunidad, modalidades de inversión dudosas, que pueden provocar un grave quebranto al patrimonio y al empleo de una comunidad. Porque si un ciudadano español ha ganado su dinero honradamente, debe suponer que la sociedad en que vive le ofrece la necesaria seguridad jurídica y financiera, como para incrementar esa riqueza, sin más riesgos que los que cualquier negocio implica, al depender de los gustos y deseos de demanda del mercado. Incremento que debería repercutir, por otra parte, en una generación de riqueza para el resto de la sociedad. Y esa labor de protección la tiene el estado, en cualquiera de sus niveles.
De la misma manera, que ese interés que un medio de comunicación demuestra por ridiculizar a los incautos engañados, podría haberle puesto es desenmascarar antes al engañador, en lugar de comer de su pesebre publicitario. Que ese era antes el trabajo del periodismo, ser la conciencia y la alerta social, no como en estos tiempos, en los que algunos solo se dedican a contar obviedades o, en muchos casos, tonterías.

Con lo guapos que estais callados

2011-03-07T02:15:00.002+01:00

La alcaldesa de Torrelavega ha enviado una enérgica carta de protesta al programa de Telecinco “la Noria”, por la forma en la que Isabel Duran se refirió, hace una semana, a la capital del Besaya, la cual vive en “un ambiente enfermo”, según la periodista. Las afirmaciones, motivo de la queja, se realizaron en presencia del presidente regional, que estaba haciendo uno de sus habituales bolos, en la cadena “líder” en periodismo cultural y riguroso.
Es un tema espinoso para opinar. Porque si dices la verdad, eres una anti patriota, y si mientes por piedad, pues eso, mientes.
En todo caso, no me parece mala solución posicionarse como lo ha hecho el sábado el Diario Montañés, en un ejercicio sublime de navajeo, haciendo compartir página a la noticia sobre las quejas de Blanca Rosa y a otra en la que se afirma que las autoridades de medio ambiente avisan a Sniace de posibles sanciones si no arregla los problemas de malos olores. Luego existen.
La parte superficial del problema arranca de una inconveniencia ya de todos conocida y archicomentada, la de un presidente regional que visita en demasía los medios de comunicación, exponiéndose innecesariamente a la crítica y la chanza. Un problema, pues no lo hace a título personal, o como candidato de un partido (que al final será el motivo que perseguía con ese acuerdo para aparecer en ocho programas de “La Noria”), si no como representante de un pueblo, con lo que su vergüenza es la de todos. Nadie duda que su continua presencia en los medios proporciona a Cantabria publicidad. Pero hay publicidad mala y buena.
Como la ignorancia es la madre del atrevimiento (según mi abuela), a nadie se le ocurre salir en televisión haciendo chiste de la contaminación de la capital de España (aludió a las mascarillas que llevaban algunas personas en Madrid, en esos días en que su contaminación se hizo cuestión de tertulia). La periodista Isabel Durán, que traía munición proporcionada por el popular Ignacio Diego, disparó sin contemplaciones, ante un blanco fácil, sin defensa y quieto. Hubiera sido más fácil adoptar una actitud humilde y constructiva, en lugar vde ponerse nervioso y luego aceptar que el presidente pasó un mal rato. Reconocer que tenemos un problema, que estamos haciendo esfuerzos por corregirles, que se han dado pasos y que hay un compromiso medioambiental firme de toda Cantabria, hubiera sido quedar como señores y dar credibilidad a la región y al gobierno, lo contrario ha sido meter la pata.
Con todo, eso solo es la anécdota. Ya estamos acostumbrados a estas excentricidades de nuestros políticos.
El problema no es ese, fijaros que, para mi, ni siquiera es la contaminación. Torrelavega es una ciudad industrial, construida en su día, por algunas empresas, no todas, sobre la base de una riqueza creada a cualquier precio, en este caso, la salud de sus ciudadanos y el medio ambiente. Pero eso también lo sabemos. Lo sabemos desde hace años. Escandalizarse ahora por los olores de Torrelavega, la contaminación de nuestros ríos, los vertederos incontrolados o la existencia de alguna playa llena de espuma es como para morirse, pero de risa. Lo preocupante de este caso es nuestra actitud como ciudadanos.
Las administraciones regionales construyen una depuradora en Vuelta Ostrera, contraviniendo la ley de costas, la culpa es de los ecologistas por denunciarlo. Se crea una autovía del agua por media región que incumple no se cuantas normas, la culpa es de los ecologistas que pueden paralizar una obra necesaria. Que los ayuntamientos permiten hacer casas donde no se puede, me cago en los ecologistas, por su culpa alguien se queda sin casa. Que en Barreda huele que apesta, es que los vecinos son unos miserables porque desprestigian a la ciudad. Que en televisión una periodista rebate al presidente regional, que previamente ha sacado punta a la contaminación del vecino, pues la alcaldesa de Torrelavega se indigna y rebate la acusación aludiendo a la pastelería de la ciudad y sus festivales culturales. ¿Que tendrá que ver el culo con las témporas?.
Esa actitud de avestruz es la que nos hace daño, a todos los cantabros, no solo a los de Torrelavega. Porque al final somos un pueblo que elude sus problemas, que oculta sus miserias y que expone el nombre de sus instituciones al ridículo publico y gratuito de un programa de variedades.
Yo no digo, porque seria mentira, que las administraciones regionales, y que los partidos, del gobierno y la oposición, no hagan nada, o que nuestra región no haya mejorado y avanzado en las últimas décadas. Solo faltaría que hubiera ocurrido lo contrario. Pero si me parece criticable que haya zonas muertas en nuestra gestión de gobierno, que haya tabúes políticos y que la sociedad cantabra se mueva a veces al son de la banda sonora de “El silencio de los corderos”.
Ahora ha sido este arrebato de orgullo porque nos han criticado. También podríamos pedir esa misma energía y amor propio para haberlo solucionado antes, que llevamos con este tema de la contaminación, o con las mercancías de Tanos o con el saneamiento urbano medio siglo. Y si, se habrán tomado medidas, por el gobierno y por las factorías, pero son insuficientes. Pero no se puede decir. De esas fábricas depende mucho empleo, y más vale estar enfermo que en el paro. Pues es una opción, puede que hasta respetable, pero luego no nos rasguemos las vestiduras cuando alguien nos apunta con el dedo.
El urbanismo es otro tabú. Quitando al alcalde de Piélagos, no vemos muchas responsabilidades exigidas en este campo, dándose la curiosa situación de que las sentencias de derribo de casas en la región o afectaciones de propiedad, son mucho mayores, pero mucho, que las sentencias condenatorias a quienes son los responsables técnicos y políticos de esos desmanes. De vez en cuando, un juez monta un numerito, detiene a dos arquitectos y un alcalde, los sueltan al día siguiente, y se acabó. Pero al que le quitan la casa, se la quitan para siempre.
Ante eso, la nada. Un centro de cultura y pensamiento como nuestra universidad, no es foro de debate de nada, nunca opina, ni se moja, ni facilita elementos de reflexión. Las asociaciones de afectados son combativas, pero hasta que se las calla. Estos días, algunas de ellas se han negado a colaborar, como antaño, con algunos medios de comunicación. Como llegan las elecciones, y el gobierno no quiere movidas en los mítines, les han comprado, perdón, les han rogado su silencio, con medidas que van desde la legalización de lo ilegalizable, hasta la suspensión indefinida de sentencias y planes. Joder con la conciencia social. Y me refiero a la de ellos, y me refiero a la de nosotros.
Y así pasan nuestros días, aceptando sumisamente recortes de velocidad, prohibiciones de tabaco, nubes contaminadas y ríos envenenados. Pero que nadie nos lo recuerde, que los trapos sucios se lavan en casa. O aun mejor, no se lavan.

Cantar entre la niebla

2011-02-27T13:16:00.001+01:00

Siete treinta. Ha pasado la noche en vela, pendiente de un sonido esquivo, en la antepenúltima estrofa, de la penúltima rima, de su último verso, ese que musicado alimenta sus sueños. Toma un café de pie y un bollo en Brada, en la esquina sur de la Cava Baja, mientras alimenta su imaginación en mil conversaciones que sobrevuelan. Desde que dejó Mitens y creó Wild Honey, su personal proyecto de lo que el llama “cosmic bedroom music”, compone de noche, se alimenta a sorbitos y endulza las calles de Madrid con sus sonidos sureños, sus aires ochenteros y su personal capacidad de recrear el viento, con su guitarra y su voz escurridiza. Grabo su primer largo en su piso, peleando con vecinos y cobradores. Lo diseño, lo embolso en un primoroso estuche de contenido rojo, cual fancine, y, metido bajo el brazo se lo llevó a Nashville, para que Brad Jones le diera el toque selecto que precisaba. Así, de la imaginación de Guillermo y la creatividad estética de Grande Graphics nació “Epic Handshakes and a Bear Hug”, una colección de temas breves, intensos y hechos con gusto, a los acordes de guitarras, ukeleles, palmas y trompetas. Hoy es un trabajo creativo alabado sin fisuras, en las cunetas del mercado, por lo que ausente de futuro. Guillermo decidió extender a su costa su obra, una siembra esteril. Licencias Creative Commons, descargas gratuitas en la red, en calidad asombrosa, y venta por correo, en un glamuroso estuche, para cuatro coleccionistas, tres románticos y dos familiares.

Once treinta. Llueve en la esquina de Pozo Amargo, a una vuelta de Santa Isabel. Pese a que hace frio, acurrucada en un portal, Lola Tenare pulsa con delicadeza su guitarra, entremezclando sones de Joan Baez y versos de su alma. Y no esta sola. Dos docenas de japoneses, han hecho un alto, camino del entierro de Orgaz, atrapados por una melodía creativa, subyugante, intensamente doliente, y valerosamente viva. No han entendido nada de las letras, pero han comprendido cada imagen que ella les ha contado. Al caer el cierre del comercio de Toledo se encamina al barucho de Ibrahim Imored. Come despacio, en una esquina, un kebab agridulce, como su vida, mientras compone absorta todo lo que la bulle en la cabeza. Dos cazatalentos ya la han encontrado, pero se resiste a la esclavitud propia del negocio. Cinco años de exclusividad, ocho por ciento de ingresos de mercado, cinco de taquillas y coste de músicos a medias. Y sin decir no. Aceptará todas las decisiones de la discográfica. Son tantas imposiciones que no la han cabido en la cabeza.

Cuatro de la tarde. En algún lugar del Borne de Palma. Saih es libanés, Jeremy hondureño. Una mezcla de sueños perdidos que hace bailar a los turistas de San Juan de Malta, o a los descansantes viajeros de la plaza de Cort. Han sabido crear un sonido vivo, intenso, de esos que tiran de los pies, pero pleno de melancolías, de olores a enebro, a cedro y albahaca. Jeremy es el único del matrimonio capaz de encerrar tanta belleza en un cede, al que Saih viste en cartulinas dibujadas a plumilla, con todo lo que salvo de su tierra, y ahora vive a buen recaudo, en su mente. Hace unos días descubrieron que uno de sus escuchantes era Judas Iscariote, les escucho, les encerró en una foto de móvil y les compró su música enlatada. Hoy ese tema, al que la falta de pasta impidió registrar, forma parte, bien mutilado y maltrecho, de la banda sonora de un joven artista, fabricado en una factoría de discos. Sinde, no lo sabe, pero les han robado, claro que fuera de la red.

Nueve y media. En algún despacho de telecinco, cuatro sesudos ejecutivos, chorreando masters, han decidido cortar el grifo de ot. La música de laboratorio que estaban fabricando no vende bien, hay que tirar el esfuerzo en algo más cutre, pero que de más dinero. A doce chicos les han vendido un sueño que no existe, tambien tocaban en calle y alimentaban ideas inútiles. Alguien debería decirles a todos ellos que solo sirve lo que da dinero, solo vale lo que da riqueza al que ya la tiene, solo encuentra apoyo lo que nos resulta gratis. Solo hay vida en el mercado, aunque sea una canción.

Bolonia exige cabezas

2011-02-20T21:53:00.003+01:00

“Perdemos tanto tiempo en aparentar lo que no hacemos, que rara vez hacemos lo que debimos hacer”. La frase se atribuye a la escritora y semitóloga Esther Bendaham, y es un retrato apropiado, a mí entender, de ese culto a las formas que cultivamos en la actualidad. Esa tendencia al cumplimiento de rutinas y hechos, sin fecha en ese calendario de vida, que debería marcar los pasos de un objetivo. Pero no es el caso, los pasos los damos, los ritos, los gestos, los programas, las presentaciones vacuas, también. Pero carecemos en muchas ocasiones de un objetivo, es más, de una responsabilidad sobre lo que hacemos, de un compromiso sobre las secuelas que traerán nuestros actos. Todo ello viene a colación de Bolonia, ese tantra cinegético (yo creo que hay un ser en el éter de cacería de estudiantes) que marca la universidad española, y todo lo que hay por debajo, desde hace años.
Tras mucho leer ya he entendido que tal proyecto se nos impuso para homologarnos con Europa, y nosotros, muy solícitos, lo aplicamos con vehemencia, como el converso que se esfuerza en advertir a sus admisores que él no es el enemigo, que él comulga, incluso más, en sus doctrinas. Pero tras años de engaños y auto engaños, unos pocos comienzan a caerse del burro. Unos pocos aun.
Esta semana han comenzado las movilizaciones y las llamadas de conciencia de los compañeros de la facultad de Filosofía y letras de Cantabria. Esta bien, y comparto con ellos plenamente su actitud, aunque el hecho de que una facultad lidere la queja, en solitario, denota la poca conciencia estudiantil, la poca capacidad de movilización y el poco liderazgo social que atesoramos los universitarios, regresando a aquellos tiempos de nuestros padres, en los que los alumnos de letras se mojaban por todos, y los de ciencias esperaban el futuro entre planos y ecuaciones.
Lo positivo del gesto iniciado por los compañeros del inter es poner, al fin, nombre a los hechos. La administración educativa española, con la universidad a su lado, decidió emprender el camino de aplicar una norma europea, Bolonia, que tendría que provocar no solo un hecho administrativo (cambio en las nomenclaturas, nuevos modos de acceso, nuevo sistema de acreditación y homologación), sino también metodológico. Una enseñanza para el futuro, más adaptada a los retos tecnológicos y sociales, más adecuada para los cambiantes entornos laborales y más implicada en una enseñanza activa y multiforme.
Y las autoridades y los docentes aceptaron que el cambio implicaba ambas cosas. Pero su responsabilidad no llega a tanto, y el sistema educativo aceptó a regañadientes el cambio, sin creer en él, sin hacerle suyo, sin acometer con valentía su propia transformación. Así nos hemos visto inmersos en un maremagnum de cambios, nuevas leyes, normas inseguras y marcos jurídicos que colocan al alumno en una total indefensión. Un caso, muy reciente, el proyecto de ley que pretende homologarnos con Europa eliminando todas las ingenierías y supliéndolas por un solo titulo general. Y eso cuando hay gente ya a medio camino en los nuevos planes.

Ahora una parte de los alumnos toman conciencia de que nos están tomando el pelo, que Bolonia tan solo es un cambio de nombre y un laberinto legal, mientras la docencia sigue anclada al pleistoceno. Y mientras ellos se movilizan, el resto seguimos en nuestras facultades, llamando pendejos a las autoridades en las cafeterias, pero quietos, como el que oye llover.
Con todo, la protesta corre el riesgo de acabar en nada y no solo por la falta de una coordinación general de todos los estudiantes, que también, sino por plantear la queja en términos equivocados, por insuficientes.
La protesta nace, en el caso que nos ocupa, de la exigencia de que se valore el trabajo diario a la hora de evaluar. Vamos a ser serios. La universidad ha tomado la manía histórica de plantear una evaluación totalmente alejada de la realidad del aula. En decenas de facultades, especialmente en las no experimentales, no te enseñan nada en las horas lectivas (engordando el negocio de las academias) o, en el peor de los casos, te enseñan algo que te hace perder el tiempo, sometiéndote, posteriormente, a un sistema de exámenes que nada tiene que ver con la actividad lectiva. Ese es un problema real, como la falta de programaciones y los cambios en las normativas de evaluación, de hoy para luego, y sin avisar. Ahora nos queremos ir al otro extremo, que te aprueben por asistir.
Todos hemos visto como se imponen los turnos de clase, ante la presencia masiva de alumnos en algunos grados y la falta de instalaciones. Pero de estar en el turno de mañana a estar en el de tarde, va un cambio de profesor, lo que implica que estudiando la misma materia, en la misma facultad, su planteamiento, contenidos y evaluación variaran radicalmente. Ese es un problema real.
La tan cacareada atención personal y la evaluación continua, que en algunos casos, algunos, se ha convertido en hacer pinta y colorea en clase, choca con problemas evidentes, y archisabidos por contados. Nadie ha hecho nada por solucionar el problema de alumnos que deben asistir a clase para ser evaluados, pero que tiene un familiar dependiente, les coincide en horario dos o más áreas de varios cursos, o están trabajando o investigando. Eso sin tener en cuenta que algunos docentes, mosqueados por el excesivo número de alumnos aprobados a base de salir al tablero, hacer trabajos o asistir a clase, aplican campana de gauss y preparan exámenes mortales para compensar. Ese es un problema real.
Nadie esta abordando los problemas derivados de un sistema de acceso sin coordinación, en el que cuando tu tienes aprobada pau en Cantabria, ya han cerrado la preinscripción en medio mundo (que se lo digan a algún estudiante de periodismo). Ese es un problema real, como el derivado de un confuso y no homologado sistema de convalidaciones, cuando, es triste, Bolonia nació para facilitar la movilidad. Ese es un problema real.
En el fondo, todo es un problema de personal. Los alumnos que llegamos a la universidad no hemos sido adiestrados para trabajar en una metodología activa y auto formativa, cosa que por otra parte no nos serviría en esta situación. Y los docentes, no solo no han sido tampoco adiestrados en esta metodología, sino que no les interesa estarlo. Ellos van a sus departamentos, a sus trabajos, a sus reuniones, y el peaje es la docencia, no en todos los casos, gracias a Dios, pero si en la mayoría. Ese es un problema real. Y eso no cambiará hasta que no rueden otras cabezas, porque de momento, solo están rodando las nuestras.

PD. Todo mi apoyo para los compañeros de filosofía, y en lo que a mi respecta, el martes no estarán solos

Una cuestión de sexo

2011-02-14T00:00:00.002+01:00

A poco que te impliques, una jornada en un hospital te revela, en toda su crudeza, los tabúes y las zonas muertas que aun atesora la sanidad, me imagino que aquí, como en cualquier parte. Uno de esos terrenos en penumbra es el del sexo. Decía el filósofo Kurt Weiss-Harendt que la democracia y la existencia de una sociedad madura y avanzada serian medibles con el simple ejercicio de salir a la calle sin un ápice de ropa, y contar cuanta gente no repararía en ello. En España el escándalo sería mayúsculo. Y lo sería porque arrastramos un bagaje cultural, en este aspecto, muy punitivo y lleno de inseguridades, desconocimientos y condicionantes irracionales, que tachan la sexualidad como un elemento moralmente negativo. Si esto es así para la mayoría de mortales, podemos imaginarnos como afecta a los que sufren alguna enfermedad o alguna dependencia.
Iván agota sus últimos días en Valdecilla, en espera de su traslado al hospital de parapléjicos de Toledo. Unas noches antes de casarse se topó en una curva de Barcena de Cicero con cuatro muchachos resacosos y fuera de su carril. El brutal accidente ha convertido sus piernas en dos amasijos de carne, truncando una vida que tan solo contaba con 22 años. Al dolor y la frustración se une otra agonía. Sonia, su novia “de toda la vida”, ha decidido no renunciar a él, por muy oscuro que se presente el futuro. Le presiona para que se casen y ha acordado con su empresa el traslado a la delegación que aquella tiene en Toledo, para así seguir junto a él.
Han tenido suerte. Están juntos, están vivos y están recibiendo amparo por muchos lados. Pero eso a Iván no le despeja sus angustias. Vivir junto a ella es, para él, condenarla, a sus 21 años, a una vida sin sexo y sin afecto, a una relación mutilada. Este aspecto de su rehabilitación y de su adaptación a su nueva vida, no es prioritario, diría yo que no esta ni contemplado, en la sanidad actual, pero es esencial
Esta semana lo explicaba en el programa radiofónico de Julia Otero, Albert Llovera, un joven esquiador español que quedó parapléjico tras un cruel accidente de esquí en Sarajevo que le aplasto su médula. Hoy, tras años de lucha, es campeón de España de Rallys, en competencia con pilotos que no tienen ninguna minusvalía, y mantiene una vida sexual plena y cuasi normal. El secreto, una pareja que no se rindió, una voluntad de hierro, y un médico que apostó por él. Pero no es lo habitual. Como cuenta Ana Isabel Gutiérrez, psicóloga y directora de proyectos de la ONG Rara Avis, nos equivocamos al reducir nuestra incapacidad para afrontar este hecho a una condena al paciente, al que intentamos convencer de que la discapacidad implica una renuncia a la sexualidad, cuando hablamos de algo connatural al ser humano. Un problema al que no debe ser ajena la sociedad en su conjunto, co participe, aunque no seamos conscientes, de la gestión sanitaria y co responsables de sanar a quien lo precisa, y de evitar que enferme quien aun esta sano.

Bajo esa premisa se ha desarrollado en los últimos años el trabajo de Almudena Bayeu, psicoterapeuta muy vinculada a los grupos de acción social de la iglesia valenciana, y que puso en marcha, hace siete años, un grupo de apoyo a personas con dolencia de espina bífida y lesiones medulares. Con la ayuda del doctor José Borras, director del programa de educación sexual Discasex, y la ayuda económica de la Generalitat Valenciana, ha conseguido avances notables en el terreno de la salud sexual de estos colectivos. Parejas que han podido tener hijos, hombres y mujeres que han conseguido superar problemas de falta de autoestima y, en general, seres humanos que han roto una barrera que les impedía socializarse y aproximarse a su entorno, ante un déficit evidente de percepción sensorial. Pero, como la propia Almudena explica, no estamos ante un mero problema de genitalidad, de ahí que algunos tratamientos puestos en práctica por la sanidad pública, basados en la sobrestimulación hormonal, en el caso de las mujeres, o en la utilización de viagra, en el de los hombres, hayan sido, tan solo, aceleradores de una amarga frustración. El paciente debe aprender, se le debe enseñar, a controlar su sexualidad, a controlar, ahora de otra forma, su relación de pareja, su percepción sensorial, su capacidad de amar y su rol sexual, que va más allá del sexo.
Muchas veces, las parejas en las que uno de sus miembros sufre una de estas lesiones, no saben como comunicarse, como afrontar estos problemas sin herirse, a veces presa de sus propios prejuicios, por lo que no estamos ante un problema de erotismo, si no de convivencia. En otros casos, la mujer se hunde psicológicamente, al no poder asumir un rol sexual que la sociedad le ha inculcado. En otros el hombre pierde toda su capacidad social y vital, afectado por lo que los expertos denominan “síndrome de autominusvaloración masculina”, que hace al individuo apartarse, voluntariamente de su entorno, aumentando así sus discapacidad.

En este conjunto de necesidades, la ciencia ha llegado, como mucho, a echar mano de la química, para suplir una mera deficiencia física, los grupos de apoyo, católicos o laicos, han entendido las necesidades reales, afectivas, psicológicas y reeducativas de los afectados, realizando una labor pocas veces conocida.

Pero el problema que hoy abordamos es aun más visible en otro tipo de dependientes, los psíquicos, a los que la condena a la asexualidad es aun más dramática, pues se evidencia en este caso, aun con más claridad, que los tabúes discapacitan más que el propio grado de discapacidad.
Un minusválido psíquico no tiene razones “materiales” para estar privado de sexualidad, pero una ley no escrita, que ahora va cambiando, les ha clasificado, desde hace tiempo, como seres privados de un alto componente de humanidad, cuando no de infantiles. Ello sumado a la falta de información de las familias y a ciertos estigmas sociales, agravan el problema. Cantabria es en este terreno una comunidad pionera. Instituciones como AMICA o la Fundación Dr. Fernando Arce llevan tiempo apostando por la educación sexual de estos colectivos y su integración, a todos los niveles, en al sociedad. Pisos tutelados, programas de inserción laboral, planificación familiar, educación y acompañamiento personal son ejemplos de la batería de medidas aplicadas en este tema. Pero es solo una excepción.
Muchas de estas medidas han sido recientemente avaladas por un amplio estudio científico de la Universidad de Salamanca, a través del Instituto Universitario de Integración en la Comunidad, que ratifica los prejuicios sobre este grupo de ciudadanos, la deficiente educación sexual recibida, la falta de medidas de normalización laboral y afectiva empleada con ellos y la vulnerabilidad en la que todo eso les hace caer.
De hecho, esa tendencia a no tratar o reprimir, en muchos casos, la sexualidad de estos colectivos, ha hecho que se conviertan en el grupo de españoles más afectado por enfermedades de transmisión sexual, embarazos no deseados y abusos sexuales, pues la ignorancia les convierte en victimas fáciles de situaciones en las que el abuso a que son sometidos, se trasviste de juego. De hecho, el extinto ministerio de igualdad exponía en 2009 que el 90% de las personas con discapacidad ha sufrido abusos sexuales, aunque solo un 3% lo ha denunciado, otro síntoma más de dependencia.
¿Que hacer?, desde luego no fomentar la naturaleza pasiva en minusválidos psíquicos y downs, no reprimir la sexualidad cuando esta toma sus primeras manifestaciones en la adolescencia, saber distinguir y comprender las situaciones de la vida cotidiana, presentar la sexualidad como un elemento más de intercambio afectivo, no como algo pernicioso, enseñar a controlar los impulsos sexuales, como un aspecto más de nuestra naturaleza que debe ser controlado y volcar muchos esfuerzos en la educación en valores (como la responsabilidad, el respeto y el compromiso), supeditando a ellos la sexualidad. Porque no son ajenos, no deben serlo, a una vida basada en valores.
Lo explica Asunción Domingo, miembro de la asociación Inclusive, cuando hablamos de dependientes y de minusválidos hablamos de personas. Personas situadas en un mismo plano vital, pero con realidades y capacidades distintas, que no les sitúan, por ello, en un plano de inferioridad para con el resto.
Y es que, como contaba Silvia Melero en RS21, “el nivel intelectual o físico no determina la capacidad para amar”.

El día que me quieras

2011-02-06T23:33:00.003+01:00

Algunos lazos rosas, carteles, dípticos, anuncios, charlas, cuestaciones, políticos, concentraciones, periodistas, declaraciones y jinetes de caballo ganador. La semana de .. siempre trae una sacudida que despierta conciencias, y saca del baúl problemas escondidos en las sombras de los desdichados que las padecen. Y también una buena dosis de folclore e imagineria, imprescindible para calmar nuestros remordimientos. Esta semana, en las horas de prácticas, no he portado lazo rosa. No ha sido un desden, ni una pose vacua de rebeldía. He preferido cambiar la tela del pecho por la sonrisa en el alma, por la caricia en el rostro, por dedos entrelazados y un escuchito cómplice con “que guapa estas hoy”. Y he decidido mantenerlo, más allá del día de.
Mi tutora se llama Lola. Es ruda como un minero y osca como los acantilados de Langre. De mirada felina, raro es que algo se la escape. Conmigo es intensa. Se que busca forjarme, hacerme dura y crear un callo que me impida quedar quieta cuando una vida precise de mi rapidez. Se que quiere que aprenda y que lo haga bien, porque eso salva vidas, o las hace menos infernales. Pero es muy cabrona conmigo, y yo tengo muy mala leche, así que nos pasamos el día con el sable desenvainado. El martes discutíamos, por un no se que, en un quien sabe donde, cuando entramos en la 26. Una de las camas estaba vacía, y la otra también, y a su vera, en el butacón que la corresponde, sentada Soledad. Como es costumbre, Lola la preguntó como se encontraba, a gritos, en uno ejemplo más de esos tópicos que hacen de la vida hospitalaria un exceso. Mucho calor, voces muy altas, purés copiosos y litros de suero. Pero Soledad no contestó. Y mira que Lola es pertinaz en sus quejas, y en sus recados, y hasta en sus cariños, por arpilleros que sean. Pero Soledad no contestó. Siguió con la mirada perdida en el puerto, en el devenir de sus grúas, en el curso de alguna gaviota ociosa o en alguna gabarra camino del desguace. No puede descubrir en ese momento con cual de las tres cosas se estaba identificando.
Continúe la ronda, bien pegada a Lola, y sin pestañear a cada paso que daba, tomando nota en mi mente de cada lección que aprender, y de cada consejo y de cada riña. Lo hacia en el pequeño trocito de mi mente que la imagen de Sole me había dejado.
A las dos era la hora de colgar la blanca, lo justo para tomar una ensalada en la cafetería y bajar a clase. Pero tenia que volver a la 26.
Llamé a su puerta, salude, me senté en el borde de su cama y aparte una bandeja de comida sin tocar, aun tapada, junto al embozo de la sabana.
La tarde fue avanzando, y tan solo hizo falta una caricia para abrir aquel muro de silencio. Hablamos despacio, desgranando a cada hora una historia de tantas, con nombre, apellido, rostro y recuerdos, pero más cotidiana de lo deseable. Sole vive en Treto, en un barrio cercano a Colindres. Su marido, Arsenio, trabaja en la Bosch, al tiempo que ambos llevan unas tierras y venden la leche, verduras, huevos y conejos, como tantas familias de las zonas rurales de Cantabria. Así, con mil horas a la espalda, han sacado a sus hijos adelante, les han dado carrera, y les tienen “bien colocados”, en Madrid y Barcelona. Tienen nietos, tres, y un pecho henchido de orgullo por haber cumplido su “misión en la vida”. La víspera del Pilar, Sole se notó un bulto en un pecho, y tomó, en ese instante, conciencia de que la muerte había llamado a la puerta. Desde entonces la han visto cinco ginecólogos. Dos analíticas, unas placas y una mamografía después, quien la sigue, que es difícil saberlo, la mandó al hospital. Ante las dudas, la salida era una biopsia, le dijo el último médico, uno de tantos ante los que se ha desnudado en cuerpo y alma, y en cuyas manos se ha entregado, en una lucha por la vida, aunque no la suya, “no me queda más remedio que luchar y vivir, que será de Senio si se queda solo, si no sabe ni donde se guardan los calcetines”. La ingresaron, la pincharon con una aguja, “de las de hacer punto”, en el pecho, “a cara de perro”, y con el pecho aun sanguinolento de la estocada la dijeron que tenia mala pinta.
Quince días después, que ya es esperar, la llevaron a quirófano, en la idea de abrir en profundidad, analizar y decidir. En la misma mesa el cirujano, otro distinto, decidió la mastectomía, y despacharla para la habitación. La mañana siguiente, con las vendas puestas, otro gine del equipo pasó por la habitación, en esas rondas en las que uno expone sus vergüenzas a una decena de aprendices, que siguen como polluelos a la clueca, ante el pavoneo, a veces, del admirado médico. Apoyado en la esquina del armario, como sin darle importancia, la dijo que la habían amputado un pecho, que en cuanto pudiera andar tenía que irse, para volver, cuando la tocara, para darse la quimio. Y todo dicho de un golpe. “Señora usted tenia un cáncer, no una caja de bombones”, fue la respuesta a sus sollozos.
Seguro que los trabajos de Josep Baselga en Vall de Hebrón salvan vidas, y que los avances de Massague también. Pero bajo esa medicina científica de alto nivel, tras esos avances macro médicos que tanto nos iluminan el rostro, hay vidas y personas, cuyo corazón late desbocado ante la incertidumbre de que será de sus vidas y de los que las acompañan. Nos inculcan en las facultades, a médicos y enfermeras, la necesidad de ser fuertes, de marcar distancias con el paciente, para no caer ante el embate de su enfermedad y sus dramas, nosotros también. Pero nadie nos recuerda que la humanidad la debemos llevar grabada a fuego, antes incluso de ponernos la bata.
No es un caso este, elevable a categoría, pero si el caso de Sole, y uno solo que quede debe ser erradicado. Terapias genéticas, fármacos a la carta, detectores tumorales. Todo eso son avances que deben despertar nuestro regocijo. Pero hay algo antes, que este día del cáncer debe colocar en primer plano. Cada afectado, cada enfermo, es un ser humano presa del miedo, un hombre y una mujer que precisa medicinas y rapidez en su cura. Y ayuda psicológica y medios para afrontar su nueva vida. Y antes que eso, una voz templada y cercana que le recuerde la verdad, “coge mi mano y te arrebatare de la parca, porque no estas solo, ni te dejaremos atrás”.

De repente, un extraño

2011-01-30T14:06:00.002+01:00

Hubo tiempos en los que nuestra mirada del mundo se hacia a través de aquellas imágenes en technicolor, en las que los grandes héroes de antaño salvaban a la mundo, a la chica o a un pozo de agua, enfrentándose a malos extravagantes. Por aquello de que la maldad también se expresa en el colorido y el exotismo. El paradigma del malo, y tonto, era el indio. Nada había más pérfido y espeluznante que una anárquica bandada de indios levantando polvo en la pradera, cabalgando como posesos en pos de una diligencia, un carromato con chica, o un grupo de indefensos soldados americanos de caballería que, claro, aun siendo menos, siempre mataban a todos los indios, dedicados a dar vueltas en su entorno, caóticamente, como buscando una bala. De hecho, en mi barrio, cuando, los chicos jugaban en las calles o en el solar de la tabacalera, nadie quería ser indio, era un estigma insufrible. Incluso cuando el indio se quitaba la pluma, montaba en coche y su rostro quedaba oculto entre fotogramas en blanco y negro, nos daba pavor, o cuando menos desconfianza, como bien revelo Berlanga en Bienvenido Mr. Marshall. Indio, americano o extranjero, la losa trentina de nuestras ancestrales luchas contra piratas, aztecas, flamencos o ingleses, ha dejado en nuestra sociedad una estela de comedido equilibrio entre el odio y la aversión, hacia extranjeros, foráneos o indios. Pero ya se sabe, el fútbol todo lo cura.
Siempre, en estos casos, me viene a la mente un adagio de mi viejo profesor de filosofía, “nadie quiere un negro en su vecindario, salvo que sea el presidente de General Motors”. Y aun así, siempre queda un rescoldo de desdén.
Reconozco que no entiendo nada de fútbol. Y no me refiero al juego, que tampoco, si no a toda esa morralla político-corrupta-mercantil que le atraviesa hasta el tuétano. De entrada, el tratamiento que la prensa y el aficionado medio han dispensado a Ali Syed, seria justificación suficiente para que este hubiera mandado a la mierda a toda la ciudad y nos hubiera metido el campo del Racing por el duodeno, y sin vaselina. Empezando por el presidente regional, que primero no se cortaba un pelo en verter críticas sobre el indio, y ahora de pronto bebe los vientos por él y le tacha de sabio. Y es que, cuando Miguel Ángel mira a los ojos, descubre el interior de las personas, que más parece un médium en albarcas que un simple presidente autonómico.
Puedo entender la desconfianza de muchos sectores hacia la llegada de un empresario del que hay, a día de hoy, poca información fiable, mucho cotilleo de prensa local (no nacional ni seria) sobre supuestas espantadas en otras partes del mundo, muchas lagunas en cuanto al conocimiento de su solvencia y actividad y muchas dudas sobre sus intenciones. Pero eso no es justificación para deshonrar a un hombre en público de manera gratuita. Máxime cuando luego, al verle, le vas a tener que rendir pleitesía, con lo que quedas a medio camino entre ser rastrero, idiota o miserable.
Eso si, comparto temores. No resulta muy normal que un empresario de postín (admitamos pulpo como animal de compañía) se muestre interesado en la compra de una sociedad deportiva que carece de patrimonio, a la que ya no le caben las deudas en casa, con la amenaza de un proceso ejecutivo por parte del fisco, cuya situación deportiva es triste, muy triste, y que representa a una región pequeña e incapaz de mover un tren cuando hace frío (de la catenaria de adif hablaremos otro día) y de interés económico desconocido.
Pues si, todo resulta incomprensible, como una obra de Jardiel Poncela. Pero no entiendo porque tanta frustración y desconfianza se vierten sobre el “magnate” indio, y no sobre quienes tenemos más cerca.

De entrada, hablamos de una empresa privada, no de las más grandes ni importantes de la región, a la que la administración pública sostiene para no desaparecer, cuando resulta que es económicamente inviable. En otros sectores, las leyes habrían impedido la entrada masiva de capital público para sostener su derrumbe apelando a las leyes de la competencia, y decenas de empleos se habría perdido, como va a ocurrir con la privatización y saneamiento de cajas y bancos, sin que nadie lo impida.
De entrada, los procedimientos ejecutivos, especialmente por deudas inferiores a 3.000 euros, están a la orden del día en esta región, en un autentica ceremonia de extorsión, ante la que todos estamos callando, que permite que hacienda saquee a pequeños empresarios con pequeñas deudas, amparándose en que estos no recurrirán los procedimientos ejecutivos, mientras las grandes empresas que acumulan gigantescas deudas con hacienda, pero que tiene medios para recurrir en los tribunales de van de rositas. De hecho, ayuntamientos como el de Torrelavega te colocan en lista pública de morosos y te embargan hasta por 30 euros. El Racing debe siete millones, siete millones de euros, y no los paga, tras varios aplazamientos y acuerdos, y esta por ver que los pague, en tipo, forma y cantidad.
De entrada, las administraciones han invertido en este club una ingente cantidad en créditos participativos (créditos inaccesibles para miles de empresarios en la actualidad), en el mantenimiento de las instalaciones deportivas de la entidad, de titularidad pública, y en otros aspectos que no se airean. Todo en una cantidad detraída de otras partidas (fútbol femenino, rugby o voleibol, por ejemplo) y que se rescatará en dieciocho meses y no sabemos con que contraprestación financiera. El mismo gobierno, dicho sea de paso, que sigue contratando los servicios de Gómez Acebo y Pombo, el prestigioso y carísimo bufete de abogados de Madrid, para el asesoramiento jurídico y la organización de la compraventa, obviando el hecho de que los cantabros ya pagan un servicio jurídico del gobierno regional con sus impuestos.
De entrada, el gobierno regional se ha quitado de en medio de la gestión de un club, cuya administración es, cuando menos, reprobable por inepta, siendo capaces, sus directivos, de contratar maulas a precio de oro (entrenador incluido) y de permitir que los jóvenes de la cantera vayan cedidos a equipos de segunda, cuando en la primera plantilla no hay gente suficiente o capacitada para cubrir los puestos que ellos dejan, obligando a contratar a nuevos maulas, para engordar el endeudamiento que paga toda la sociedad.
De entrada, ya veremos cuantos de esa panda de comedores que han ido hundiendo al equipo en las últimas décadas, dejan sus oficinas.

Es muy bonito amar a unos colores, sentir el racinguismo y vendernos la patraña de que el equipo transmite una imagen (penosa, por cierto) de la región. Pero es muy feo no tener prioridades, enterrando un dinero que no tenemos para cosas más perentorias, en empresas privadas guiadas por la corrupción, el amiguismo y la ineficacia, y que solo sirven de trampolín para turbios negocios y para que haga carrera lo más mediocre de cada casa.

El cuchillo en la palabra

2011-01-23T17:31:00.002+01:00

Anoche estuve sola. También el amor se toma pausas, y se enfada, y se oculta. Pero aunque a veces no encuentre palabras sigue ahí. Acurrucado en un rincón, esperando que el otro borre una frase, y te levante del suelo, y te de cobijo en su pecho.
Ocupe mi tiempo en un libro de Juan Eduardo Zúñiga que Miguel me había regalado. “Escúchate en él”, me dijo. Pero el libro desprende algo más que una sola voz. Es un conjunto de relatos breves, enigmáticos, inquietantes, a veces lacerantes. Relatos que hablan de maestros que descubren que su labor no vale nada, de hombres que buscan en su derredor una verdad que solo pueden producir ellos, de gentes que almacenan un odio del que nadie sabe su origen, de palabras que calman, de palabras que buscan, de palabras que crean, de palabras que hieren.
Entre todos ellos llamó más mi atención la historia del campanero de San Sebastian. Es la fábula de un hombre que se hizo cargo del cuidado de una vieja iglesia, tañendo cada día sus campanas, hasta que descubrió que aquel trasiego constante de subir y bajar escaleras era demasiada carga para sus huesos, quizá envejecidos, o quizá tan solo acomodados. Preso de esa duda, el campanero decidió finalmente quedarse a vivir en lo alto de la torre, y desde allí cada día voltear las campanas. Su vida se completaba con la visita diaria de una anciana del lugar que, a la vista del hecho, había decidido ayudar en su misión a aquel hombre, llevando en cada jornada el alimento. En uno de esos días, la anciana, que le había llevado vino junto al resto de viandas, compartió con el hombre la comida y, quizá por efecto del zumo fermentado, entonó una canción misteriosa, que tonaba de hombres y mujeres que se buscan, de gentes que se pierden, de personas que deben vivir juntas y construir a medias, y que se empeñan en separarse, y odiarse, y malherirse. La rima dejó al hombre profundamente perturbado, así que al caer la noche tomó la decisión de descender de su retiro y buscar, no sabemos con que intención, a la anciana. Mientras descendía por la escalera, en uno de sus rellanos, aquel hombre quedó pálido y paralizado ante una imagen de San Sebastian, abierto en carnes por las flechas de sus martirizadores, que le mostraba, en realidad, cuan profundas eran las heridas que el mismo escondía, fruto del absurdo abandono de su vida, en aquella misión estéril de custodiar las campanas, y por el ensordecedor ruido de aquella torre, que le había dejado sordo, ausente de la vida real que le rodeaba. El hombre, tomando conciencia de su error abandonó aquella misma noche la iglesia, en busca de si mismo.
Cerré el libro con la mirada perdida y los oídos cerrados, presos de mis pensamientos, hasta que un manotazo seco sobre una mesa y la furibunda frase que le seguía me rescató de mis pesadillas. Al fondo de la estancia, frente a mi, permanecía encendido el televisor, sintonizando una cadena nacional, en la que María Antonia Iglesias y algunos más, peleaban verbo en mano y piedra en ristre, contra Celia Villalobos y otros tantos, pergeñados de igual armamento. Cada uno en su campanario, con los oídos sangrantes entre el fragor de su campana, llamando a lo alto de su torre a más fieles, para hacer acopio de huestes, sordas e ignorantes, pero contribuyentes al odio común, y al vociferio preciso para acallar la razón y la convivencia.
En una pausa de la trifulca puede comprender de que hablaban y el porque de se vehemencia. El tema de debate era la manera en que las palabras irresponsables conducen a la agente al odio, la visceralidad y la crispación. Gritaban sobre como las palabras, mal dichas o peor pensadas pueden incendiar una convivencia o un país. Como las palabras, como cuchillos, pueden ser las culpables de conductas como las que han llevado en Murcia, y otras regiones de España, a agresiones, enfrentamientos, descalificaciones y odios políticos.
Y tenían razón. Cuantos campanarios absurdos nos obsesionan, cuantas campanas no nos dejan oír y que pocos políticos y periodistas se han bajado del campanario.

Esta tierra es mia

2011-01-16T23:31:00.003+01:00

Resulta desconcertante como en una sociedad tan urbana, cosmopolita y tecnificada como la nuestra, aquello que es el bien más básico, y cuya administración debiera estar ya muy perfeccionada, la tierra, se esta convirtiendo, a marchas forzadas, en el mayor problema de nuestra sociedad, y me refiero a Cantabria.
Llevamos un largo periodo de tiempo asistiendo impasibles a un autentico terremoto legal y político, que esta poniendo en cuestión la propiedad de la tierra, la seguridad jurídica de nuestra economía y nuestra sociedad y el exigible equilibrio entre los derechos privativos de las personas y aquellos que por ser públicos, esto es comunes, deben predominar, pero manteniendo un necesario respeto.
Y más peligroso aun que este hecho, resulta la pasividad con que la sociedad cántabra asiste a estas guerras sordas, en la idea de que afectan a un número limitado de personas, enfrentadas por sus intereses con la administración, cuando en la base de todo este entuerto están derechos, libertades y criterios fundamentales para el futuro de todos.
Hemos visto en los últimos años como la tierra, un bien común en última instancia, como el aire o el agua, aunque entregado a legítimos poseedores, era corrompida, alterando arbitrariamente, y sin control sus usos. Las putrefactas administraciones locales, llenas de ignorantes de buena fe, o de nauseabundo arrivistas han alterado los usos del suelo, comprando, vendiendo, recalificando y, al final, enajenado a los pueblos los derechos de uso o beneficio dinerario de las transacciones de aquella, convirtiendo lo que era un bien de todos, en pieza de mercadeo en ese gran centro comercial en que constructoras y alcaldes han convertido nuestro suelo. Para más deshonra, el gobierno ha entrado al trapo de esta dinámica económica, modificando a su antojo los derechos de propiedad de los individuos. Se han regulado de forma extraordinaria y atípica los usos de suelo con los famosos PSIR, se ha modificado el empleo del terreno litoral mediante un POL que ha cercenado derechos históricos de empresas y vecinos, se ha actuado de manera ligera en la expropiación de algunos polígonos industriales, se ha cedido a la iniciativa de amigos del poder bienes de todos, y se han privatizado sin rubor terrenos públicos, del ejercito por ejemplo, olvidando que eran, fueron, y deberían ser espacio común para uso, no para generar ganancias que nunca llegan a las arcas públicas. Hemos asistido impávidos a la desecación de marismas, la demolición de iglesias (para hacer centros comerciales), el derribo de urbanizaciones, la instalación de infraestructuras en dominio común y la manipulación descarada de la ley para beneficiar a unos pocos, en decenas de ayuntamientos, decenas, aunque solo nos acordemos de Castro. Y lo hemos hecho en el más vergonzante silencio, dejando solos a nuestros vecinos afectados. Hasta la iglesia ha aprovechado la coyuntura, realizando regularizaciones de propiedades en cementerios por ella gestionados en áreas rurales, que enrojecerían de vergüenza al mismísimo Judas.
Y ello en parte por dos circunstancias que pocos han tenido en cuenta y muchos han empleado en beneficio propio. Estamos en una región rural del arco atlántico europeo, una zona de difíciles comunicaciones hasta hace bien poco, si no todavía, lo que ha favorecido por siglos un sistema de gestión de propiedad oral, no escrita, con deslindes pactados y derechos admitidos por las comunidades ganaderas. Ahora estas están dislocadas. Testigos y fehacientes de propiedad no existen, la mitad de los vecinos de los pueblos son urbanitas acogidos en pueblos dormitorio y sedes de segunda residencia. Las relaciones sociales son otras y los viejos derechos de uso, paso, pasto y herencia han caducado. Ante ello, el gobierno, que encima, y para más coña, gira en torno a un partido tradicionalista y costumbrista, amante del agro, no ha hecho nada. Solo dejar que el tiempo haga caer el problema, como una pera madura. Como tampoco ha hecho nada ante un problema que la izquierda sigue manteniendo encerrado bajo cuatro llaves, el de la memoria histórica. Un problema bien visible en la actual problemática de nuestros montes.
Desde las leyes de 1923 que, en parte ratificaban las leyes decimonónicas, los montes de Cantabria quedaron agrupados en dos grandes lotes, los de utilidad pública (se supone que inembargables, imprescriptibles e in enajenables) y los llamados de hacienda (o patrimoniales, entre otros apodos). Desde 1939, los alcaldes y otros vergonzantes funcionarios del régimen fueron, al amparo de leyes como la del 57, legitimando los ejercicios de dominio heredable y trasmisible de tierras sobre las que algunos particulares solo podían ejercer un dominio limitado, escriturando y pagando a hacienda la transmisión a su patrimonio, aquel que era de todos. Pues hasta la las leyes franquista, eso olvidan algunos, establecían claramente casos en los cuales la transmisión de bienes comunes, era ilegitima.
Esa realidad ha sido obviada por los gobiernos de la transición y los actuales. Ahora, el actual ejecutivo busca de un plumazo, y sin atender a estas ni a otras circunstancias, una regularización masiva de terrenos que se lleva por delante derechos particulares, y que no frena los abusos cometidos en los últimos años, apropiándose tierras según conveniencia. Pero una ley de montes no solo debe organizar la propiedad de las tierras, debe salvaguardar los derechos históricos de las comunidades vecinales, pisoteadas durante el franquismo, debe exigir responsabilidades sobre los desmanes acaecidos y debe plantear un modelo de gestión ambiental y forestal cuya ausencia denuncian entidades como PROFOR y SEO/birdlife.
Con ser importantes, ninguno de estos aspectos, ni siquiera el central, la propiedad y los derechos, han merecido el vigor y la decisión del gobierno. Llegado el momento de la verdad (esta ley se debia aprobar el dia 30), el partido regionalista (una prueba más de que el gobierno son compartimentos estancos) ha decidido retirar la ley, a fin de evitar las protestas y la anti estética presencia de pancartas y silbidos en sus mitines. Despues, cuando las elecciones hayan pasado y el aspecto bondadoso de nuestros politicos, besando vacas y niños, haya caducado, será hora de imponer lo que proceda, sin contemplaciones.
Estamos asistiendo a una revolución legal que afecta a los usos de nuestro territorio y a los derechos de sus habitantes. Y sería deseable que toda la comunidad, y especialmente los más jóvenes reflexionaran sobre estos hechos. Quizá ya sea hora de decirle al gobierno, particulares y juntas vecinales, esta tierra no es tuya, es mía.

Zina Montenegro, estudiante de enfermería
Eusebio Balbás, profesor de historia

El mejor regalo del mundo

2011-01-09T13:28:00.001+01:00

Pase mi infancia en las mismas calles que hoy me siguen viendo crecer. Las mismas que recorría ansiosa cada cinco de enero, para llegar a tiempo a la calle Becedo, y mirar embobada la llegada de los Reyes Magos al ayuntamiento, donde todo el boato del alcalde de turno daba paso a la prédica de sus majestades. Que si fuéramos obedientes, que si nos debíamos lavar los dientes, que si teníamos que ser buenos, justos y benéficos. Y siempre agarrada a la mano de mi padre, siempre allí erguido, con los ojos igual de brillantes que los míos, viendo aquella ensoñación.
Mi casa fue siempre un hervidero cada cinco de diciembre. Mis padres se esforzaban, como si les fuera la vida, en crear en nuestra casa un ambiente mágico, una espera ansiosa e ilusionada ante la llegada de los Reyes. Todos aprendimos, con el paso de los años, que al enfilar nuestra calle, los camellos reales ya iban cortos de equipaje, y que no cabía esperar demasiado, pero, aun así, aquellos días previos eran los mejores del año. Días de cuchicheos, de misterios, de bolsas bajo las camas, de miradas cómplices. Cada noche de reyes mi padre, mis hermanos y yo hacíamos la cena, liberando a mi madre de una de sus cargas. Tras ella, el rito del preparativo real. El cubo de agua para los camellos, y la cesta de pan duro. Las tres copas de licor, la cafetera humeante, el turrón en su bandeja y las servilletas de domingo. Y a su vera los cinco zapatos, el primero el de Andrés, el centro de nuestra vida, nuestro cuarto rey, y no solo en estas fechas. Mi hermano pequeño llegó tarde a la familia, y a punto estuvo de no llegar. Recuerdo cuando el médico de la Residencia Cantabria, otro cinco de enero, les contó a mis padres que su hijo había nacido con Down. Mi madre mordió sus labios y cerró los ojos, aguantando el dolor, mientras mi padre subía pausado a la planta superior. No cejó hasta que las enfermeras le permitieron apretarle entre sus brazos. Recuerdo como mientras le besaba la cabeza, y ante mi gesto de frustración me miró con una sonrisa melancólica, “mira María, los Reyes nos han traído el mejor regalo del mundo”.
Andrés comenzó a crecer, y muy pronto me di cuenta de la razón que escondían aquellas palabras. Hoy se que soy afortunada. Lo supe aquella noche de enero cuando Andrés apenas contaba cuatro años, cuando como un relámpago se metió en mi cama muy adentrada la noche, y mientras me tapaba la boca me explicaba, “María, han venido, he oído un ruido, y al salir de la habitación he visto fugaz una capa doblar el pasillo”.
Cada cinco de enero, el día de su cumple, el se encarga de ir a por el rosco, y siempre metiendo prisa, que aunque quieran darle un beso, y un achuchón, y unos caramelos, el va volado por el viento, y con la misma frase en la boca, “me voy que ya llegan los Reyes”. Y todo para llegar a Becedo a tiempo, como cuando yo era una cría, solo que ahora la mano apretada es la mía, empuñada por esa febril ilusión con que nos contagia a todos.
El otro día, al ver el calendario de la Fundación Talita, donde hombres de bien como Guardiola, ofrecían todo el poder de su imagen y su ejemplo, para ayudar a niños como Andrés, me han vuelto a la memoria estos quince años junto a mi hermano. Años en los que tantas gracias debo a Dios, por estar junto a Andrés.
Hoy necesitaba emplear estas líneas semanales para dar las gracias. Gracias a las chicas del super, a mi panadero, a los del bus de mi calle, a Chus el ferretero, a Toñi, a Julio, el de la limpieza, a la señora del kiosco, a Bran, a Miky, a Lola, a mi pescadero, a Pep Guardiola. A todos aquellos que a cada instante le dan un beso a todos los andreses del mundo, a la gente que hace de su vida un abrazo inmenso que arropa, arrulla y acoge a estos niños, haciendo cada instante de su vida una gota de felicidad, una gota más pequeña que la que ellos nos dan.
Hoy necesito dar gracias a los Reyes, por poner entre nosotros a tanta gente con conciencia y alma, a vecinos, a voluntarios, a personas sencillas que dedican su tiempo a los demás, que hacen lo que otros con tanto o más poder abandonan, porque no les da rédito. Hoy necesito dar gracias por haber encontrado en sus besos, el mejor regalo del mundo.

Cuevas, pozos y museos

2011-01-03T00:04:00.002+01:00

Como es propio en estas fechas, hace unos días acepte con resignación la visita a la catedral del consumo de Nueva Montaña, a fin de cumplir el ritual de compras y presentes que la estación manda. Mi objetivo era en esta ocasión encontrar una pieza recóndita del mundo literario firmada en su día por Joaquín Vaquero Turcios, “Maestros subterráneos”, un estudio artístico de Altamira que me parecía una elección adecuada como obsequio para quien, como es el caso de su destinatario, aprecia en cada cueva de Cantabria más su valor en la Historia del Arte, que en el catalogo de la arqueología, la prehistoria o el turismo.
Mi afán, en aquella tarde, no tuvo premio, el lugar escogido para encontrar el libro, no era el adecuado. Sus baldas y expositores eran presa de una colección de hojas en tapa dura, la biografía no autorizada de Revilla. Un título, por otra parte, enigmático, teniendo en cuenta que aquella misma tarde tope con una mesa excelsa donde Revilla, que según reza el título del libro no ha autorizado la obra, firmaba ejemplares junto a la autora, Virginia Drake. Bueno, la política es así, onírica.
El caso es que la visión de Revilla me trajo a la memoria ese pantano cultural en que los cántabros nos hemos metido, llamado Altamira.
A mi me resulta preñada de fango la cuestión Altamira, porque creo que hemos perdido la sensatez y la orientación en este tema. O, mejor dicho, los encargados de administrar nuestros intereses, y los de los que vengan en el futuro, han perdido el criterio debido.
Como en el caso del AVE, y probablemente por idéntico motivo, electoralismo y populismo barato, el gobierno regional se ha empantanado en una reclamación estéril e inconveniente sobre la reapertura de Altamira que, lejos de aportar soluciones y estrategias sostenibles de futuro, nos conduce a una serie de enemistades que van a poner en peligro intereses más vastos y beneficios más enjundiosos.
Me explico. Todo el debate sobre la reapertura de la cueva, y los estudios que envuelven la decisión están resultado inconvenientes puesto que enfrentan al gobierno regional con todos, aportando una imagen egoísta, mercantil e insensible a Cantabria, en la gestión de un patrimonio que no es nuestro. Como mínimo diríamos que estamos administrando las raíces de España, administrando. Y estricto sensu, que tenemos la suerte de alojar en nuestra tierra un bien de la humanidad, no un parque temático de la región, erigido para nuestro beneficio. Que los habitantes de Altamira hace treinta mil años fueran el eslabón exclusivo de los cántabros y que su cultura sea nuestro privado es mucho afirmar, más aun, es una tontería, teniendo en cuenta que nuestras arbitrarias fronteras administrativas actuales nada tienen que ver con aquel mundo y sus identidades. Pero para ello, la tozudez en defender que la cueva se debe abrir, aunque perezca, nos coloca en frente de todos aquellos que deberían ser nuestros aliados, el CSIC, al que hemos puesto de hoja perejil, la Universidad de Cantabria, a la que ninguneamos como pocos y hasta la Fundación Botín, a la que, como miembro del Patronato, estamos arrastrando a una batalla política que contraviene el espíritu discreto que suele ser de su gusto.
En todo el aluvión de declaraciones y argumentos vertidos sobre el tema en esta historia me quedo con uno que considero especialmente lúcido, el del profesor Iglesias, cuando afirmó que estamos perdiendo el tiempo, y hasta el buen nombre añadiría yo.
Estamos en 2011, y tratamos un tema que se remonta a 1977, cuando los primeros signos del deterioro de estas cuevas eran evidentes. Ya entonces Ignacio Barandiarán, que entonces era director de la Comisión Nacional para la Conservación del arte Rupestre, vio la necesidad de que el estudio y trabajo sobre la cueva se encomendase a la UC, por proximidad y conocimiento, creándose en aquel entonces un equipo multidisciplinar, formado por destacados profesores e investigadores de nuestro distrito universitario, caso de Aurelia Bonet, Nieves Díez-Canejal, Pedro Fernández, Isabel Gutiérrez, Luis Santiago Quindós o Eugenio Villar. Hombres y mujeres de cultura y ciencia relevantes, encuadrados en los equipos de prehistoria de la UC o en el actual Instituto de Física de Cantabria, una institución muy respetada. A este equipo se unirían en los meses siguientes, parte de lo mejor de la ciencia española, según el campo que el informe requería, caso de los geólogos del CSIC Lorenzo Plaza y Manuel Hoyos y del profesor Guillermo Gómez Laa. Microbiólogos como el profesor de la Universidad de Bilbao Federico Uruburo, o de la de Oviedo Carlos Hardisson. El resultado de estos profesionales, y algunos más que esporádicamente se unieron a ellos, fueron diez trabajos de investigación publicados en las mejores revistas científicas del mundo, un plan estratégico para ordenar la conservación, seguimiento y visitas, un plan regional para la conservación y divulgación de nuestro patrimonio prehistórico, un centro de interpretación y conservación (que comenzaría dirigiendo el insigne Joaquín González Echegaray y una montaña de datos y pistas de incalculable valor para el futuro de la cueva. Pero en 1986 el ministerio de cultura socialista encomendó a la subdirectora de arqueología, Ángeles Terol, hacerse con el control de las investigaciones, dio las gracias al equipo cantabro, se olvido de sus avances, dejó de informarles y utilizar todo lo que habían descubierto, y hasta hoy. Y como la memoria tiene nombres, tampoco conviene olvidar que aquello tuvo lugar en uno de nuestros tradicionales episodios de esquizofrenia política, muy habituales en Cantabria, cuando tras ganar las elecciones una coalición conservadora, liderada por José Antonio Rodríguez, las guerras intestinas de la derecha acabaron con su pintoresca carrera política llevando al trono regional a Ángel Díaz de Entresotos y Mier, el silencioso presidente que permitió este desaguisado. Luego, muy luego, se formaría el patronato, pero aquellos pioneros y sus conocimientos siguen en el olvido. Este es parte de ese tiempo perdido que denunciaba hace días el Profesor Iglesias. Pero como en la política cantabra no hay inocentes, los actuales mandatarios tampoco han perdido el tiempo para cubrirse de gloria.
Nuestra posición es débil en la negociación con el estado de nuestro patrimonio, porque aportamos pocos argumentos, aunque si mucha pataleta y mucho capricho, a la vista de la opinión pública. El gobierno tampoco ha dado pasos para crear, basándose además en la sabiduría acumulada por la UC, un plan regional arqueológico, que permita estudios extrapolables a todas las cuevas, que dinamice la investigación, que traiga cerebros a la región e inversiones culturales y que rentabilice un patrimonio cultural que no acaba en Altamira (existe la Garma, El Castillo ...) y que a día de hoy resulta heroico visitar y conocer (webs sin actualizar, teléfonos de contacto que nadie atiende, guías a medio formar, información escasa..).
La estructura creada para atender a este patrimonio tampoco parece que ayude mucho, aunque se hayan dado pasos. Tenemos un moderno Instituto Internacional de Investigaciones Prehistóricas de Cantabria (IIIPC), cuya coordinación con Cultura, la UC y el patronato no parece muy coordinada y que trabaja, si no de espaldas, al menos de lado, con entidades como el Museo Altamira.
Y hablando de Museos, es claro que no tenemos un plan. Las propias instituciones académicas y culturales ya han expuesto al consejero y al presidente que estamos en una fase museística de dispersión, caos e incertidumbre. Nadie sabe que va a pasar con el Museo Marítimo que tanto costo hacer y que tantos valores alberga. La biblioteca central se ha convertido en un cajón de sastre que lo mismo alberga los estudios sobre Gerardo Diego que cajones de fósiles. Cajones como los que tiene el Museo de prehistoria de los Castros, un centro de investigación y restauración que se pretende sea un “almacén visitable”. Joder, llamar a un museo almacén. Un almacén que esta en la otra esquina del Mercado del Este donde se preparan 1900 metros expositivos para parte del antiguo museo de Puerto Chico. Todo ello podría ir al Museo Cantabria, que ya ha cambiado de maqueta, de ubicación y hasta de nombre ....
¿Realmente nuestro problema cultural y la protección de nuestro patrimonio se reduce solo a Altamira, a reabrir la Cueva, y a cualquier precio?. ¿Cuando las toses de los visitantes acaben con las pinturas nos pondremos, por fin, con lo demás, y escucharemos a quien sabe de verdad de esto?, o ¿vamos a seguir a por uvas?.

Samuel, al que nadie quiere

2010-12-28T00:06:00.003+01:00

Si paseas por mi barrio en busca de Samuel Martínez Velasco, nadie te dará cuenta. Pero si entre calles preguntas por Samu, el pelirrojo, cualquiera que encuentres te dará fe de su vida. Y te contara mil historias. Y al final, todas acabarán de igual forma, diciéndote con una mirada perdida, como mirando un espejismo, porque la realidad es cruda, “con lo buena persona que es, y sin embargo...”
Samu es un hombre sencillo, un señor, y como tal discreto, prudente, nunca a desmano de quien le precise. Mirando de lado, y en vertical. Con mirada limpia, pero ruborizada, porque el nunca quiere ser blanco de atención. Samu es para los demás, nunca lo fue para el mismo y ahora no va a ser menos. Cada mañana sube desde Salmerón hasta Doctor Morales. Huele las hojas y vuelta al muelle, como él llama a su calle, a nuestra calle. Un lugar plantado a la espalda de Santander, entre olor a salitre, herrumbre y gasoleo.
Nadie sabe donde nació, pero Samu es de aquí, es de los de siempre. Su quehacer fue su vida. Nunca pidió mucho, y por eso la vida casi le dio nada. Y el no pidió cuentas, como si viviera de prestado, y asumiera que no tiene lo que no merece. Un hombre honesto y bueno, hondamente bueno, pero nacido, como muchos de nosotros, para formar parte del atrezzo, ni siquiera figurantes, en la vida de quienes de verdad viven.
Trabajo algunos años en un viejo taller, hoy ya cerrado, de Campuzano, en Torrelavega. Hasta que conoció a Loli en un baile de esos que pueblan agosto en honor a la Virgen. Pero ella era de la capital, así que aparcó su viejo torno y migró a la Calle Castilla, para estar junto a ella. No era raro en aquellas épocas trocar oficio o jornal, y no lo fue para Samu. En un taller mecánico cercano al pesquero acomodó su vida. Y de casa al trabajo, y rara vez un chiquito, en la tasca de Ciano, y algún paseo con Loli por los bordes de la Bahía. Y poco más.
La ventura, o así él lo ve, le trajo tres crios. Y así pasaron sus días, sin ambicionar más que vivir, y echar el aliento junto a la mujer que amo y que vivía tan pegada a su piel, que formaba parte suya.
Un día antes de cumplir los veinticinco de casados ella se palpó un bulto en el pecho. Tres meses después, que en los hospitales también hay cola, las pruebas la llevaron a una operación a cara de perro. Mutilada debió aguantar un año de quimio, una semana si, y otra no. Samu descubrió lo doloroso que es morirse, lo cruel que es ver acabar a quien te acompaña en la vida, lo que la amaba, y lo solo que estaba. La vio agonizar a cada poco, con un dolor, el suyo también, que le desgarraba el alma. Un dolor intenso que padeció de forma silente, a la par que ella, que intuía el final, e intuía en manos de que hijos dejaba a su hombre.
Un día Samu se quedó solo. Y tras el entierro más. Volvía solo a casa cada tarde, sin más alegría que sacar adelante a sus hijos, y del apuro a la gente en su taller. Hoy soldando un tendal, mañana un viejo candelabro y al otro el codo de un radiador. Y sin Loli, y sin hijos. Que al final los pájaros siempre vuelan, y pierden rápido de vista el nido. Como si nunca hubiese existido.
Y luego vino la jubilación. Anticipada claro, que los tiempos no perdonan los oficios. Y luego la soledad. Si acaso un domingo a ver a los nietos, pero poco, y pocos, que al final es claro que estorbas, y que no compaginas con el decorado.
Como Andrés, el mayor, el casado con María José, no encontraba la manera de que alguien le financiara un piso, y de alquiler no es estiloso, acabó viviendo en casa de Samu. Y vivió tanto que se quedó con ella. El día en que la próstata impidió contener el pis Samu salió de casa. De la suya. Para ir a un sitio mejor, donde iba a estar mejor atendido, y con gente de su edad, y más acompañado y más ... jodido.
Le sacaron de su calle, de sus vecinos, de su vida, sencilla, pero suya. Y accedió en silencio, como había vivido. “Son cosas que hay que hacer por los hijos”, nos decía. “Ahí voy a estar muy bien”, argumentaba para sí. Porque al final somos humanos, y precisamos convencernos de que las evidencias no son tales, y que nos quieren, y que somos importantes, y necesarios. Pero no, al menos en este caso.
No ha durado ni un año y medio en la residencia. El cabrón de su hijo le ha pedido que vuelva a casa, que le echa en falta. Pero Samu sabe que no. Andrés sueña mucho y la María José más. Abandonó el empleo, montó una tienda de ropa y soñó con ser empresario. Hay que ser zote, soñar en este país. Un día se fue a comer, y mientras doblaba la esquina, una camioneta cargada de rumanos aparcaba en doble fila frente a su puerta, el tiempo justo para desvalijar la tienda. La policía les ha pillado, pero la mercancía esta en fuga. Sin género no hay ventas, y sin estas el crédito no se paga. Andrés no puede pagar el complemento de 100 euros que ponía para engordar la exigua pensión de su padre y así pagar la residencia que le permitía deshacerse del viejo. Así que el viejo debe volver, y así la pensión quedará en casa, y ayudará a tirar el mes. Samu ha vuelto, aunque nadie le quiere, salvo la buena gente de la cocina económica, que le da algo más que comida cada día.
No se, algo se me olvida en esta historia, pero no se que es. No se si tendrá que ver con ese alma rudimentaria y pardusca que la civilización nos ha dejado en herencia, y que nos lleva a ver a las personas, incluso a aquellas que nos dedican la vida, como una cosa, como un mueble de vete y ven, de los que ahora te necesito, y ahora me estorbas. No se si tendrá que ver con esa mierda de ley de dependencia que, ahora que no tenemos cuartos se ha quedado en un guiño sin contenido. Quizá sea algo relativo a esta situación de crisis que nos esta deshaciendo por dentro, dejándonos desvalidos e inermes ante ladrones, malos hijos y sinvergüenzas varios.
Tal vez no se me quede nada en el tintero, y la vida sea eso. Mal vivir en silencio, ver en la tele a quienes son libres y hacen de su vida una aventura intensa, mientras nosotros somos sus palmeros. Sufrir silenciosamente el abandono y la incomprensión, caer en la cuenta que ni tan siquiera tendremos la fortuna de ser amados. Condenarnos a un hediondo pozo si no somos unos jetas, si no somos capaces de echarle valor a la vida, si solo somos prudentes y honrados, deseosos de trabajar, vivir, querer y ser queridos. Todo eso.

Me llamo Olga, y fui del PRC

2010-12-20T00:18:00.005+01:00

He intentado recabar, entre mis amigos regionalistas, las virtudes políticas de la concejala recientemente dimitida en el ayuntamiento de Torrelavega. He desistido ante lo estéril del intento.
El caso es que su dimisión no ha pasado desapercibida, como en otros casos de políticos y gestores locales, carne de página treinta en los periódicos, o silenciados tras su fútil paso por el mundo de las artes democráticas. Este caso ha sido distinto, en todas sus vertientes, y aun no se porque.
Llegó a las listas municipales con el mismo aire de grandeza y divismo con que son presentadas las figuras del Real Madrid, transmitiendo la impresión de incorporar a la primera fila política a alguien más que una concejala, a un símbolo de un tipo de ciudadano concreto, de un entorno social concreto, de un área económica concreta. Su posición en las listas, a la vera del trabajador Carmona y del influyente secretario López, hacían prever un recorrido político importante, de la mano de las figuras clave del partido.
Luego no pareció que su lustre mediático fuera parejo a su productividad municipal. Un agrio enfrentamiento con los disidentes regionalistas de Acereda, una propuesta para sacar setenta aparcamientos más no se donde, un ajuste de cuentas con Calderón, una pregunta de control sobre viviendas sociales y poco más.
Poco bagaje para quien compartía la portavocía del partido en el segundo municipio de Cantabria, sobre todo si tenemos en cuenta que cada intervención suya solía acabar en tono grueso con el contendiente. Hoy no son pocos en el partido en Torrelavega los que aluden a la concejal dimitida como alguien poco concentrada en los temas a tratar, poco hábil en la negociación y poco presente en reuniones y horario de trabajo. Pero pese a ello estaba allí, cobraba medio sueldo de liberada, y recibía la encomienda de dar la cara por el partido, en una particular bicefalia, cuyo correlato en el liderazgo del partido en la ciudad no existía. Pero seguía allí.
Resulta complejo entender si, como muchas voces se levantan en arrullo ahora, la muchacha era poco digna representante del colectivo, porque seguía siendo la mitad de la cabeza visible del partido. Es más, el nombramiento de su sustituto, un joven dirigente vecinal, ha sido acogido por la oficialidad casi como una liberación, viendo en el número nueve de la lista, un aire renovado y fresco que impulsará al partido. Hasta el punto de darle un sustancioso número de puestos en comisiones, como si estuvieran deseosos de tener a alguien que se entere al fin de algo.
Algún día, y me temo que pasaran muchos, alguien nos debería explicar cual es el criterio que los partidos barajan a la hora de elegir sus candidatos. Parto de la base, que estamos en una democracia impuesta, no en cuanto a sistema, sino en cuanto a estructuras de poder y representación. Así, un señor que se erige en líder de un partido, casi único cauce de representación política en nuestra sociedad, elige a quien a él le gusta y te lo presenta cada cuatro años. Y son lentejas, si comulgas con esos ideales, en el paquete va el candidato, y si este no te gusta, a la oposición o a la abstención. No hay escala de grises en nuestra política. Blanco o negro. Lo curioso es que Olga (perdona que te tutee) ha pasado del blanco al negro, entre sus propios compañeros, en días, y nadie explica porque.
La versión oficial nos indica que la mujer se encontraba sola y aislada en el partido que la mantenía medio liberada y hacia descansar en ella su voz. Pues no se, muy convincente no parece.
En todo caso, si una persona esta en un puesto de cierta responsabilidad en un partido, y aspira a medrar en él, decir ante los micrófonos de la COPE que su líder (Miguel Ángel Revilla) se equivoca al mantener una alianza estratégica con otro partido (socialistas), gracias a la cual están en el poder, o que el principal ideólogo de su partido (Rafael de la Sierra), carece de capacidades políticas y personales para enfrentarse al maravilloso candidato de la oposición (de la Serna), no parecen medios adecuados para hacer amigos, máxime en un partido más construido sobre personas y fidelidades que sobre ideas. Luego dar ese paso responde a algo más que a una pataleta.
La guinda de esta novela de misterio ha sido la prensa. La capacidad de algunos periodistas para hacer panfletos en lugar de contar noticias, o de aprovechar coyunturas para navajear impunemente, antes que para analizar y explicar sucesos, es soberbia. Una ciudadana como yo puede opinar, respetuosamente, pero con la poca trascendencia que me proporciona mi escasa colección de lectores. Un profesional debe medir sus palabras, pues crea opinión, para eso cobra, y esta debe ser responsable.
Y tengo la sensación de que, fina y diplomáticamente, se ha sido muy canalla con Olga. Doy por entendido que nunca entrará en la mitología política española, y que su presencia en listas y puestos ha sido más el capricho personal de alguien que el resultado de un valor público contrastado. Pero dicho eso, publicar a los cuatro vientos su vida personal me parece miserable y rastrero. Miserable por parte del líder su partido, a la sazón presidente regional, que por unas horas olvidó que entre sus cometidos esta el velar por los valores comunes, uno de los cuales, el respeto a la mujer y la igualdad de sexos, esta en entredicho en este país a golpe de asesinato y discriminación laboral. Y ese olvido le llevó a asociar las ideas y opiniones de su ex concejala, con su condición de compañera sentimental de un jerifalte de la oposición. Una acusación muy grave, si la tomamos como una manifestación de su ineptitud y facilidad de manipulación, o si la tomamos como una corrupción, en este caso propia de quien se vende, no por dinero, sino por amor o querencia. En todo caso, una irrupción intolerable, y despreciable, en su vida privada.
Y no es una anécdota, sino una reincidencia, si recordamos el desgraciado comentario realizado en un pleno por el teniente de alcalde de su ciudad, Pedro Aguirre, que descalificó y ridiculizó una propuesta de la concejala, sobre regulación y reorganización de aparcamientos, en base a una argumentación sucia sobre los hábitos, costumbres y rasgos personales de esta mujer. Y nadie dijo nada, y solo, y sola, ella hubo de defenderse. Esa pauta es la que se sigue en Cantabria con muchas mujeres. Los alimentos deben ser ecológicos para venderse, los partidos paritarios para lo mismo, venderse, pero en el fondo, en muchos de sus dirigentes subyace un profundo desden, cuando no desprecio, por las mujeres que aparecen en su coto de poder.
Hoy la prensa recoge, y Pablo Arce analiza en eolapaz, la nueva normativa sobre igualdad que impone el gobierno regional, a través de una mujer, Gorostiaga. Podrían los políticos, varones, comenzar por defender el espíritu de esa ley, la defensa de la dignidad, el valor y el respeto a la mujer. Por ejemplo, no incluyendo en listas a mujeres florero, para luego quitarlas el agua, o peor aun, para, entre risotadas, mearse en el tiesto.

Olores que matan

2010-12-12T19:55:00.004+01:00

Si hay una ciudad a la que se puede ir con los ojos cerrados esa es Torrelavega. Solo se precisa el olfato para llegar.
Hoy la prensa regional, siempre tan incisiva, recoge las declaraciones de varias distinguidas mentes de la administración regional, que confirman que en varios barrios de Torrelavega huele mal. Y todo ello sin moverse a la patria chica de la química, que ya tiene mérito.
Y es que la ciudad que más amenazas acumula a su existencia ha escrito esta semana un nuevo capitulo de su particular versión del “Río Negro” de Malcolm Lowestin, tras una insistente queja de los vecinos de la localidad de Barreda, aburridos de un persistente y nauseabundo olor que les abruma. La conclusión de las autoridades (el consejero Francisco Martín y el director general de medio ambiente Javier García Oliva) es doble. De un lado el intenso olor procede de una “indebida manipulación de los lodos generados por la depuradora de aguas de Sniace”. De otro el gobierno se ha caído del guindo, y ya tiene claro que aspectos de la autorización ambiental integral no se están cumpliendo. Soberbio. Y claro la conclusión es evidente, y también doble. Uno, Nuestra vida es una ucronía. Dos, nuestros gobernantes no son más tontos porque no entrenan, o porque no conocen aun al entrenador de Marta Domínguez.
Y es que no encuentro, mención a parte de la bufa italiana, otro género literario más adecuado que la ucronía, esa que se basa en hechos históricos inventados, para describir lo que pasa en esta ciudad. Sobre la que los gobernantes relatan de forma persistente una realidad sosegada y tranquila, que solo ellos perciben, o se inventan.
Resulta ahora que vivimos en el reino de “yo creía”. Yo creía que Sniace era limpia, yo creía que Sniace cumplía la norma medioambiental, yo creía que el humo de las chimeneas era vapor de colonia.. Yo creía.
Hasta aquí, lo ocurrido estos días no pasa de ser un incidente, sujeto al acumulado de desdichas y abandonos de la, no lo olvidemos, segunda ciudad de la comunidad, y uno de los ejes fundamentales de la economía regional. Hechos ambos que deberían hacer tomar conciencia a los encargados de velar por nuestros intereses de la gravedad del problema y de la necesidad de actuar de forma ejemplar, empezando por el propio gobierno.
Si hoy le preguntásemos a cualquier irresponsable regional, nos daría una larga lista de actuaciones realizadas, a cual más ociosa. Porque es verdad que existe en la ciudad un centro de investigación medioambiental, el CIMA, una red de paneles de información medioambiental, un sistema de alarma acústica para casos de escape grave, un servicio de bomberos y emergencias en pleno centro urbano y un sistema de permisos y controles medioambientales, integrados en un plan local y regional.
Pero la realidad es que al final, toda esa tecnología se limita a que cuando hay un escape, los vecinos lo huelen y avisan, como si esto fuera una mina de carbón y los ciudadanos el canario que muere al olor del grisú.
Son frecuentes las quejas de los vecinos de la ciudad porque en determinados días sus plantas y ropas tendidas mueren o ensucian por nubes de polvo blanco que inundan la ciudad. Deportistas y ciudadanos que se quejan de los intensos olores que afectan a las zonas de ocio y deporte del complejo Oscar Freire o de la Lechera, dos puntos de reunión masivos de escolares y jóvenes. Es habitual que personas de la zona centro se quejen del intenso olor que proviene de las alcantarillas, y que claramente obedece a un vertido incontrolado de alguna empresa. Es una rutina que los niños de la ciudad sean asmáticos, alérgicos o atópicos, o que las tasas de cáncer sean las más altas de la región, cifra disimulada al estar muchos pacientes tratados en Valdecilla o ser residentes de municipios colindantes (como Cartes, Corrales o Reocín, aunque su vida se desarrolle a orillas del Rio). Es ya un clásico ver a miles de peces muertos por un vertido o, más aun, ya ni verlos.
Ante tal cúmulo de desdichas, todo se reduce a informar, semanas después de producirse, que ha habido momentos en los que se han superado los índices de partículas toxicas en el aire. O a contar, dos meses después, que varios días del verano, las aguas de las cercanas playas de Suances no eran aptas para el baño. O a justificar la inocencia del descarrilamiento de un vagón de mercancías tóxicas en Tanos, en base a que esa vez, iba vacío.
No es ser alarmista decir lo que todo el mundo sabe y unos callan por interés, otros por desidia y otros por ignorancia. Torrelavega es una bomba de relojería cuya espoleta no son las fábricas, sino la incompetencia criminal de las autoridades locales y regionales.
Porque el hecho que hoy comentamos deja claro no solo la existencia de un problema muy grave de salud pública, sino la falta de control de las administraciones sobre las factorías y demás agentes contaminantes, la negligencia en el cumplimiento de sus obligaciones de seguimiento de planes medioambientales, la falta completa de un plan de prevención y la desfachatez de quienes habiendo prometido acometer las medidas necesarias para proteger a la población, ellos sabrán porque, no lo han hecho.
Resulta triste ver como en las últimas décadas quien debía representar los intereses comunes se ha limitado a pedir a las papeleras que no viertan en verano para que no se note la mierda en Suances y así no espantar al turismo. Con lo que todo se reduce a guardar dos meses las aguas toxicas para luego soltarlas de golpe en septiembre. Nada se ha hecho para la cacareada transformación de la red ferroviaria que impediría el trasiego de mercancías peligrosas en Tanos y nada para la depuración integral de aguas en toda la cuenca del Besaya. Nada. Solo pedir paciencia dada la importancia de las factorías. Como si en estos tiempos fuera imposible conciliar economía y sostenibilidad. Pero es más facil mentir y no afrontar que una fábrica puede existir, pero cumpliendo unas normas de seguridad, que son factibles, posibles y exigibles.
Algún día wikileaks nos contará porque las químicas de Torrelavega son tan intocables, y que tiene que ver eso con el mercado persa que el gobierno se trae, con algunas de ellas, en el concurso eólico, en las licencias de televisión y en la recompra de filiales en crisis. Algún día, pero quizá cuando hayamos muerto.

PD. La foto esta tomada por un grupo ecologista en el Rio Besaya, seiscientos metros, rio arriba, del complejo deportivo municipal de la Lechera.

Mara Torres, la vida con ojos de mujer

2010-11-28T23:13:00.001+01:00

Pocos no sabrán quien es, y nadie debería desconocerla. Mara Torres es una periodista diferente, parte de un plantel de periodistas de verdad, Como Tony Garrido o Alejandro Rui, o Carlos del Amor, que han convertido su profesión en una atalaya de valores y una fusta social para que no nos durmamos. Desde hace tiempo dirige Noticias2, un telediario diferente, a una hora diferente (las ocho de la tarde) y en una cadena diferente (la 2, la verdadera televisión pública, una televisión sin artificios, con mucha cultura, mucha verdad y mucha conciencia).
Su telediario alternativo gira en torno a tres grandes principios, rigor, compromiso social y nuevas tecnologías, especialmente en el ámbito de las redes sociales, porque para ella, la tecnología siempre tiene adjetivo, social, y nunca sustantivo, dinero.
Esta semana los chicos de Mara han estado a vueltas con un número, 64. El número de mujeres asesinadas por otros tantos cabrones cobardes, que se dedican a ejercer su “hombría” matando mujeres. De tantas noticias como habrá habido estos días sobre la violencia de género, Mara ha puesto su peculiar perspectiva de la vida, limpia, directa y sin escándalo posible, al servicio de un drama, de un drama con nombre de mujer.
La primera bofetada la recibimos sus oyenteadictos en boca de Edurne de la Hera, una abogada especializada en defensa de mujeres maltratadas que sacó los colores a la administración en dos frases. La justicia vende a la ciudadanía una acción inmediata ante cualquier agresión o denuncia. Hoy la mayoría de estos casos se ven ante el juez mediante procedimiento abreviado y juicio rápido. Al final se hacen juicios como churros, en el aquí te pillo, aquí te mato típicamente español. No se investiga y lo único que se juzga es la última agresión, con resultado muy benévolo para el agresor. Quince de las asesinadas este año habían pasado por estos juicios. Lo segundo que contaba Edurne es también preocupante. La ley establece que se deben poner en marcha las Unidades de valoración integral forense, compuestas por médicos, psicólogos y asistentes sociales, para averiguar la verdad, ayudar al juez en sus decisiones y atender a las victimas. Siete en toda España. Ante esta falta de especialistas, los maltratos sin marca física quedan sin demostrar. Un 43% de los juicios quedaron en absolución del agresor, que en un 12% de esas absoluciones, al final mato. Se lo decía a Mara Ana María Pérez del Campo, vocal del Observatorio contra la Violencia de Género del Consejo General del Poder Judicial, el sistema permite que se cumpla lo que profetiza el agresor “nadie te va a creer”.
Eso es informar y formar conciencia sobre nuestros problemas. Eso es ayudar a desentrañar la telaraña que atrapa a la mujer en estos casos. Y eso hacia el jueves Mara Torres y su equipo, mientras las demás cadenas reproducían los insulsos discursos de consejeros, alcaldes y ministras, dedicados a sacar tarjetas rojas, soplar globitos y encender velas por toda España, mientras en algún rincón del país, varias mujeres eran molidas a palos y algún juez despedía con una sonrisa a un matón de familia.
Noticias como el reconocimiento a Ahige, una asociación de hombres comprometidos, que pretenden ayudar a otros a frenar su violencia y su machismo y a colaborar, como una mancha de aceite contra este mal. O como la exposición y talleres de Pamela Palenciano, en el IAM de Sevilla, que cuenta a las mujeres como son las fases que las arrastran al abismo, a veces envuelto en amor y cariño, como el de Judas. Para que viéndose en el espejo, sepan decir basta al odio y adiós al engaño.
Pero como no hay mejor crítica que aquella que empieza por uno mismo, y no hay mejor primer paso, que el que empieza uno mismo, dando ejemplo y contribuyendo al cambio, Mara se ha puesto esta semana en manos de Women´s link worldwide, para analizar como es el compromiso que su equipo pregona tiene sobre la igualdad y la justicia. Muchos parabienes han salido de esta prestigiosa organización internacional femenina de lucha contra la discriminación de género, y algunas recomendaciones.
El estudio del equipo dirigido por Viviana Waisman, ha desvelado un lenguaje no consciente, pero muy dañino que, lleno de estereotipos, alimenta, en mentes enfermas, eso que se ha llamado el odio machista, prejuicios y roles sistemáticos. Un lenguaje sostenido en imágenes niños varones explotados para obtener coltán en las minas, mientras las imágenes que ilustran el uso de los móviles que provocan esa explotación son de mujeres. O imágenes de hombres rudos trabajando en obras, fabricas y calles, cuando se habla en televisión del déficit del estado y los problemas laborales, mientras que las protagonistas son las mujeres comprando irreflexivamente, en alguno centro comercial, cuando de consumo, despilfarro y costes ambientales se trata.
Frente al silencio de todos, haciendo oídos sordos a esas pequeñas cosas que construyen los grandes dramas, como el lenguaje, los gestos o las actitudes cotidianas, Mara impulsó el análisis de su comportamiento, y el espíritu de enmienda. Pocas vidas va a salvar, de la muerte o de la indignidad, la nueva ley que quita a un padre la custodia de sus hijos cuando hay sospecha. Un toque tangencial a un problema más serio, como han dicho las propias asociaciones de jueces. Algo más profundo y fructífero eso que hace Mara, y otros periodistas de verdad. Mirar la vida de frente, verla en profundidad, y afrontarla sin miedo. Porque, como decía mi profesor de filosofía, debemos avanzar todos, y sin dejar a nadie atrás. Ni hombres, ni mujeres.

Erecciones catalanas

2010-11-21T21:17:00.003+01:00

Ya nos imaginábamos que las elecciones al Parlamento de Cataluña iban a ser calientes. Lo que no suponíamos era que se iba a cumplir con tal literalidad la previsión.
Y no me refiero a las calenturas verbales, que son muy propias de estos saraos políticos, y que nos han dejado perlas como las que alumbra cada día el bueno de Puigcercos, un hombre pegado a un micro del tamaño de un hilo, capaz de enfurecer a toda Andalucía y parte de Extremadura sin despeinarse (eso de que son unos vagos y allí “no paga ni Dios”, claro que siendo republicano y de izquierdas la comparación venia al caso).
Pero no, no me han llamado la atención ese tipo de calenturas, sino las propias de la excelsa libido de la clase dirigente condal. Y es que, con lo aburridos, serios, modernos, cosmopolitas y europeos que parecían los catalanes, nos han salido unos picardías. Lo mismo se ponen en pelotas los chicos de Ciutadans, que nos provocan un orgasmo las huestes de Montilla. Ahí hay que reconocer que los únicos formales son los del PP. Porque si los demás se abandonan a los placeres mundanos, los de Alicia se inclinan más por el campo de la ira y la flagelación (de los inmigrantes se entiende). Y además usan mejor las TIC, hasta han hecho un videojuego para matar rumanos desde el salón de casa.
En todo este cosmos surrealista, que hubiera sido la envidia de Azcona y Berlanga, esta semana ha sobresalido, por méritos propios, un video publicitario en el que se asocia la idea de votar con la de tener un orgasmo, el cual sufre (es un decir) una paisana al meter la papeleta en la urna (que al final también es meter).
Como el video es de las juventudes socialistas, hemos de pensar que no es propaganda institucional, fomentando el voto, ni de la asociación de solteras del Maresme, apostando por los placeres solitarios, si no que es una campaña publicitaria a favor del candidato del PSC, José Montilla. Como era de esperar, el video en cuestión ha desatado una oleada de críticas jaculatorias y chanzas. Inmediatamente, los micrófonos han apuntado, como impelidos por una fuerza interior irrefrenable, hacia la secretaria de estado de igualdad, más que nada por el morbo de ver como reaccionaba, tras su fulgurante intervención, verbal se entiende, en otros casos de menoscabo público de la imagen femenina. La mujer, cogida entre la espada de la dignidad femenina y la pared del partido, no ha tenido otra ocurrencia que quitar hierro al asunto diciendo que es publicidad engañosa. Vamos, que votar a Montilla no pone, ni da gustirrinín, ni da na. Con lo cual ella ha quedado a la altura del betún, con una reacción tan simplona, y él ha evidenciado su falta de “sex apil”, que era lo único que le quedaba por ofrecer, dada la falta de ideas que muestra (él y los demás).
La verdad es que ya nada nos pilla de sorpresa. Pero el video y su notoriedad (que a fin de cuentas es lo que se buscaba), han coincidido con unas durísimas declaraciones de un conocido catedrático navarro, Xavier Oliver, acusando a los políticos y a su actitud guerrillera y poco positiva, en el deterioro de la imagen de marca de España y en el agravamiento de la crisis económica.
El famoso video de Montilla, el video psudo-erótico de Montserrat Nebrera (la ex del PP y ahora candidata de Alternativa) o los desnudos recurrentes de Ciutadans (por no salir de Cataluña y no hablar del video de Trini en las primarias de Madrid) nos ofrecen una imagen triste de una clase política que nos demuestra cada día con sus actos que todo vale para sus fines. Que los valores democráticos que supuestamente defienden y canalizan desde la sociedad civil no van con ellos, o no existen ya. Difícilmente va a ser posible construir una sociedad sostenida en valores de dialogo, igualdad y respeto, cuando los encargados de llevarlos a cabo y llevar el timón colectivo no creen en ellos, transmitiendo a la sociedad un mensaje claro, en la vida cotidiana, en la real, todo vale para alcanzar los objetivos personales, todo.
Un ejemplo de esa disociación entre supuestos ideales y actitudes cotidianas la hemos visto estos días en cuanto al Sahara. Una muestra palpable de cinismo por parte de la oposición conservadora, a la que el tema le ha importando siempre un pito, hasta que le ha visto desde la óptica de un arma electoral. Y una muestra de cinismo por parte del partido del gobierno (ese cuyo ministro de trabajo esta contra la reforma laboral y se manifiesta contra ella, pero luego acepta el encargo de llevarla a cabo) cuya ministra de exteriores (una de ellas, porque el anterior no se ha ido aun, o al menos ejerce el cargo, bueno un lio) siempre abrazó la causa saharaui, como todo su partido, hasta que llega el momento de pasar a la acción, y entonces te salen con eso de que no hay pruebas de que haya pasado nada, que hay razones de estado, que es mejor que maten saharauis que a españoles, en caso de un conflicto con Marruecos o que ese país caiga en manos de Al Qaeda, etc.
Con eso y con todo, lo más indignante de este tema no me resulta la voracidad y la desvergüenza de los partidos, ni la falta de imaginación de los publicistas y asesores de imagen, una muestra de la vulgarización y falta de imaginación y creatividad de la dirigencia, ni tan siquiera el papel basura que la mujer sigue adoptando en facetas de la vida como esta. Esto casi ya casi lo doy por perdido, sobre todo después de que el libro de la semana (aplaudido por prensa como El País y especialistas en tendencias como CoolHunting o Marc Jacobs) haya sido un acopio de fotografías de tetas femeninas realizado por el ex modelo Henry Hargreaves.
Lo que más me indigna es que el autor de esta campaña, su brazo intelectual hayan sido las juventudes socialistas, como primero fueron las populares en aquel bodrio de “contigo no bitxo”, en la Euskadi del 2009.
Nosotros, los jóvenes, somos los emprendedores de actitudes sexistas, simplistas, indignas, agresivas y zafias que videos como el que nos ocupa ejemplifican. Nosotros, los que debemos subvertir este mundo de mierda y mentira. Nosotros, los que deberíamos ejercer de conciencia social. Nosotros. Y luego Tania, una gran persona por otra parte, me corrige cuando afirmo que una gran parte de la representación estudiantil esta podrida, es una banda de lameculos que pretenden medrar en política y que están hundiendo la universidad. Por favor. Por favor.

Una sociedad en coma

2010-11-14T21:18:00.002+01:00

Dicen que la vergüenza es un sentimiento humano caracterizado por una turbación del ánimo, que llega, incluso, a encender el color del rostro. Y que este fenómeno trae cuenta, en quien lo padece, por alguna falta cometida, o por alguna acción deshonrosa y humillante, a veces propia, y a veces ajena. Y así me siento yo. Llegados a este punto, la causa de tal sentimiento es en mi anecdótica, hay tantos motivos. Hay tantas causas de sonrojo propio y vergüenza ajena, que no sabría por donde empezar. Pero si es preciso citar uno. Siento una profunda vergüenza, ajena y propia, por como hemos tratado a Antonio Maño.
Llevo toda una tarde sentada tras esta cuartilla de cristal, buscando palabras para rellenar esta plana. Para rellenarla y esconderme detrás de este muro de letras, bien adentro, y que nadie me vea. Ni tan siquiera yo.

Una tarde llevo buscando palabras, mientras Antonio lleva dos décadas escuchando el silencio. Una simple rinoplastia fue suficiente para acabar con la vida de este estudiante. Porque respirar respira, pero ya no tiene vida. Toda operación conlleva un riesgo. Siempre cabe la posibilidad de que algo salga mal, somos humanos, la vida es así, quien juega pierde, mala suerte ... Un accidente no admite conciencia del acto y una reiteración del accidente en el tiempo no admite nada. Decía hasta ahora nuestra conciencia social, los tribunales, que un ciudadano del común asumió el riesgo, en mala hora, de operarse su nariz, entre los riesgos derivables de tal decisión se encontraba el hecho de que, retirada la intubación, un vomito le ahogase y dejase muerto su cerebro. Pero unos padres nunca asumen la fatalidad que arrincona a su hijo, y estos lucharon contra esa fatal mueca del destino. Su hijo, su amado y brillante hijo no podía quedar en la cuneta de la vida, con veinti pocos, por una puta nariz. No, a su hijo no le podía pasar eso. Y acudieron con su alma en la mano a quienes han jurado proteger a cada uno de nosotros, para obtener justicia, y ante todo averiguar la verdad. Un juez y otro, y otro y otro, han dicho a esos padres durante estos años que su hijo esta muerto, o algo así, y que ante eso la resignación es la única manera de expiación. Pero un padre nunca renuncia a un hijo. Muerto o vivo, respira, y ha de ser lavado, y movido, y curado y atendido, y amado. Y eso precisa de una ayuda que ellos no poseían. Lo llamaremos tozudez o inconsciencia.
Que si, que es mejor aceptar en casa a la parca que luchar con ella. Pero no, eso un padre no lo entiende, ni ante la entrada del cementerio. Dos décadas mendigando justicia, verdad y ayuda de juzgado en juzgado, para que este diga no, y extienda una factura. Abogados, peritos, tasas, diligencias, costas. Y así hasta, irresoluto el problema, añadir otro, la ruina. Facturas de médicos para atender a Antonio, facturas de fisio y farmacéuticos, de peritos y abogados, de jueces y sanguijuelas. Se sacan los ahorros, se quita un plato, se venden las joyas, se subasta el piso. Se acaba en la calle.
Tras dos décadas, veinte años, que se dice pronto, de vida perdida. Un médico aparece cuando esta a punto de caer la carta de ajuste y dice que el sabe la verdad. La culpa no estuvo en el fatal del destino, si no en un anestesista que no estaba en su puesto y en unos galenos que no se percataron de que el tubo de respiración estaba fuera, como el aire que ahogo su cerebro. Ahora, se sabe ahora, veinte años después.
Como la saña se cría fácil, estos hechos suelen agitar los fantasmas que todos llevamos dentro. Y como corredores de cien metros, una parte del país, hincada en el suelo para saltar como un gato, ha saltado ante el tema. Que si les esta bien por gastarse el dinero en cirugía estética. Que si la sanidad pública es una mierda. Que si la justicia es muy lenta. Que si los médicos se tapan y por eso no había salido antes a la luz la verdad. Que si porque hemos de pagar entre todos los errores de los demás y la pertinaz queja de una familia. Que si cada uno aguante su vela. Solo ha faltado criticar a los americanos, que es siempre lo más socorrido. Pero como Obama no esta pa na.
Puedo entenderlo todo, y sin sentir vergüenza. Pero que utilicemos un drama de este calado para hacer política barata y de paso despotricar contra todo, no. Es preciso atender, como a todas las demás que sufren, a esta familia. Y hacerlo ya. Se puede entender todo en este caso, hasta el error médico, pero no se puede entender que la ruina de esta familia haya provenido del estado, cuya factura ha dejado en la calle a esta gente, y con un enfermo de esta magnitud. No es ya cuestión de que la justicia sea lenta o de que el defensor del pueblo atienda más a los toros que a los comatosos. Es que el estado, el mismo que crea y promueve la ley de dependencia (ni Berlanga hubiera concebido un guión tan singular) ha arruinado a una familia en busca de ayuda cobrándole usura (abogados a la cabeza) por decirla que no, que no quiere saber nada de ella.
Nada, lo que se dice nada. Y nosotros tampoco. Veinte años acampados en plena calle, enganchando un cable a una farola, cogiendo agua de una fuente y sacando un poco de cafe de los vecinos, y alguna queja, claro, que una chabola junto al portal de casa hace feo, y más con un inválido.
Hemos hecho tal callo, que hemos tomado la desgracia como parte del mobiliario urbano. Tan frecuente y común es la tragedia de nuestros convecinos, que ya no reparamos en ella, salvo para decirles que no molesten más, que apechuguen con el destino, en silencio. Mientras ante el paso de nuestro cadáver colectivo, nos quedamos mirando al techo.

Alfiles y peones

2010-11-01T12:33:00.002+01:00

Me habría encantando hablar esta semana sobre el cabrón de Sánchez Dragó, pero, no se porque, han pensado en eolapaz que yo no era suficientemente neutral y objetiva sobre este marrano. Casi mejor, porque reconozco que Aintze ha hecho una reflexión más importante que a la que yo habría llegado. Con todo, he salido ganando, porque he podido descubrir a otro personaje sin par, a Javier Checa.
Y es que nuestro país es un vivero de figuras, dicho eso en el sentido más castizo y taurino posible. Checa es parte del mundillo insólito que ha cautivado siempre a hispanistas y viajeros, desde Norwen hasta Payne, pasando por Brenan o Hemingway. Tras cincuenta y cuatro años de aventuras, con su porte mundano y su aire de remolino, sus ojos azules y su iPad echando humo encuadran a un quijote innovador, desafiante y polémico. Quintaesencia del movimiento gay o arrivista aprovechado, eso lo dejo a vuestro juicio.
Tras dedicarse al mundo editorial durante cinco años, Checa ha sido productor televisivo (en el mundo del porno), editor de periódicos en la Costa del Sol, promotor de eventos, hostelero y hasta alcalde de Torredonjimeno, donde oso derrotar al establishment, echando de la alcaldía al representante de izquierda unida, un clásico, tras dos décadas en el poder. En su obituario político se ha escrito que desfalcó 24.000 euros, pagados por el ayuntamiento que presidía a varias de sus empresas, para servicios de prensa y propaganda. Y claro, robar, si es que fue así, sin compartir, esta muy feo. Así que el Gil de Jaén ha dejado el terreno franco al emprendedor. En este caso al visionario. Porque el muchacho ha salido con un ojo de lince para temas económicos digno de mención.
Su nicho empresarial (creo que se llama así) es el mundo gay. Y ya lo dice él, “cuando nací, fui consciente que era marica”. Checa ha forjado un revoltillo de empresas en el que trabajan más de 300 personas, en su inmensa mayoría mujeres, dedicadas a explotar el mercado gay hasta la extenuación. Eventos, centrales de reservas, perfumes, zapatillas, tabaco, lotería, música, y todo en arco iris.
Su biografía, pese al éxito, esta llena, sin embargo de sombras, y más de uno ve en él a un histriónico enmascarado dedicado a actuar con poca cordura en cuanto hace. Y en parte es cierto, o eso al menos cuentan muchos de sus trabajadores, afectados por las tendencias maniaco depresivas de su jefe. Pero alguien dedicado a sacar a la luz los derechos y miserias de este colectivo, a predicar la igualdad sexual, a minar mitos o a luchar contra los persistentes suicidios de adolescentes homosexuales merece, al menos, una miradita.

Sin embargo, y esto es lo que me admira del individuo, tanto trajín, tanto red bull para mantenerse en vigilia permanente y tanto follón le llevaron hace unos meses a sufrir un ictus cerebral que a poco acaba con su vida. Hoy, pese a los tembleques que le han quedado de recuerdo, y gracias a la ayuda de su marido, Cristophe Le Glanic, y a sus dos hijos vietnamitas adoptivos, ha vuelto a la trinchera.
Estos días se le ha visto por Torremolinos, del brazo de Karmele Marchante, otra figura, donde ha puesto en marcha (concluyó el día 18) ExpoGays, un salón de turismo y ocio para ese colectivo. La idea no ha consistido solo en la clásica feria que pone en contacto a profesionales y airea empresas e iniciativas, sino que ha querido envolver a la vieja capital turística de la Costa del Sol en un autentico espectáculo.
Una de las ideas más hermosas de este conglomerado ha tenido, sin embargo, a un protagonista insospechado, al ajedrez. En esos malos momentos en los que su cerebro estuvo a punto de rendirse, el arte de las peones y los alfiles se convirtió en el mejor aliado de Javier, convirtiéndose sus movimientos en la terapia que le sacó de la oscuridad de su mente. Una terapia que bien podria rescatar otras vidas, pero que nuestro país no practica.
Hoy, convencido de las bondades de un deporte que potencia la paciencia, la estrategia, la memoria, la concentración, el ingenio o la prudencia, ha insertado en su expo el I Campeonato de Europa Gay, con el patrocinio de sus empresas reservasgays.com y SBR Producciones, y con el apoyo incondicional de Juan Fernández, el alcalde de Linares, la capital ajedrecística de España. Quien haya ganado, en este caso el gran Maestro Internacional Ibarra, ha sido lo de menos. El torneo, con participación de heteros y homos, ha sido un éxito, su segunda edición asegurada, y su entrada en los circuitos de prestigio, muy probable. Su celebración ha coincidido con el reconocimiento en España a varios colectivos, el centro de rehabilitación del Algarrobico, por ejemplo, que están incluyendo al ajedrez entre sus terapias, con grandes resultados.
¿Y que tiene todo esto de especial?. Mucho. España se ha convertido desde hace tiempo en un templo del ajedrez. Nuestro país alberga una de las listas más amplias y prestigiosas de torneos del mundo, pese a lo cual poseemos pocos jugadores de élite, poca presencia en los torneos mundiales y escaso uso de esta magnifica herramienta en nuestro sistema educativo. Ahora, al silencio y abandono de las autoridades se contrapone el empuje de colectivos vecinales, centros de drogodependientes y políticos que juegan a ser Jesús Gil.
Nada hay de malo en ello, todo lo contrario, quizá, incluso, lo que voy a deciros ahora es buenísimo. Pero todo esto, y muchos ejemplos más, huele a divorcio, entre una sociedad que va por su lado, y se ve obligada a crecer sola, y una cúspide política ajena a todo, como los alfiles, que orgullosos y altivos, nunca reparan en los peones que les circundan en el tablero, aunque sean la mayoría.

El regreso de la mujer objeto

2010-10-24T23:19:00.003+02:00

Una semana muy femenina esta. Zp mandó a hacer puñetas la paridad en su gobierno, echando, literalmente, a lo más inútil de su gabinete (elección muy meritoria y difícil, por cierto), y que a decir de los analistas políticos era femenino plural. Las nuevas ministras tampoco es que sean para tirar cohetes, pero lo malévolo radica en el escarnio de haberlas echado en un mismo lote, haciendo hincapié en lo infructuosa de una labor condenada desde su raíz al fracaso, al haberlas puesto al frente (igualdad y vivienda), de dos áreas insignificantes, carentes de contenido, lo que remarca aun más la futilidad de su cometido. Bien es cierto que también ha habido mujeres en cargos de relumbrón, defensa por ejemplo, tanto como que no ha habido hombres florero en este gobierno. Son hechos que, pese a estar rebozados de un supuesto fin igualitario y de “visibilidad”, como se dice ahora, solo llevan a pensar que son gestos vacuos, tan solo llamados a eso, a ser gestos, pero que no redundan en el aumento de responsabilidad y liderazgo social de la mujer. Gestos y actitudes que abonan el terreno para que gentuza vomitiva como León de la Riva, el inexplicable alcalde de Valladolid, digan lo que han dicho de un ser humano, en este caso mujer, un agravante, porque si hubiera sido hombre no lo habría dicho, no habría tenido eso que el pregona tiene en la entrepierna, y quien sabe, si realmente tiene.
Pero la guinda de la semana, en cuanto a mujeres se refiere, la ha puesto Delia Rodríguez, una bloguera de El País, que lleva una columna semanal sobre eso que se llama trending topic. En su caso chorradas.
El motivo de uno de sus últimos escritos ha sido la intrahistoria de la huelgas anti Sarkozy, las curiosidades que envuelven estos grandes procesos históricos. Me imagino que la trastienda de un movimiento tan amplio, contundente y democrático como el francés (Méndez y Toxo deben estar ya sin uñas de tanto comérselas de envidia) debe ser apasionante. Gentes que sacrifican su trabajo, su vida privada, su familia. Grandes movimientos de personas, logística revolucionaria, penalidades ante la policía, la noche y el frío. Innumerables historias y vivencias personales de amor, dolor y rabia. Pues no, no íbamos a reparar en tan miserables acontecimientos del devenir humano. Siendo mujer, la articulista ha empujado el carro de los periodistas que, a partir de una foto de Reuters, se han empeñado en hacer famosa a la nueva Marianne.
Y es que con ese nombre conocemos a la mujer que, a hombros de sus compañeros, se convirtió en un estandarte de los revolucionarios franceses del 68, aquellos que lucharon por una nueva frontera y un nuevo sistema, en los convulsos y sangrientos años de la Guerra de Vietnam, las atrocidades rusas en Praga y Budapest, la opresión laboral y el sojuzgamiento del Tíbet, por ejemplo. Unos revolucionarios que inmortalizó el fotógrafo Marc Riboud, y sobre los cuales se encaramaba Marianne gritando aliento y consignas.
Hoy, la periodista de El País se escapa de esos valores y simbolismos y se adentra en un terreno más práctico. Valora la foto y su difusión por un rasgo, a su entender, típicamente femenino. Es guapa. Es más, se alaba de la revolucionaria el ir vestida “con sudadera verde, una bufanda marrón -que son unos colores muy militares- y un poco despeinada, con ese aire cuidadosamente descuidado que tanto nos gusta de las mujeres del país vecino. Perfecta para hacer la revolución en la temporada otoño-invierno de 2010”.
La banalización de su actitud llega a hacer chanza de que, en una foto tomada a la misma chica poco después, levanta el puño derecho en lugar del izquierdo, como recalcando ese aspecto marginal de la protesta y de los ideales que encierra, y enfatizando el lado superficial y decorativo de su presencia entre las masas. Enfatizando, ya de paso, la belleza corporal de la revolución, con sus Jesús de Nazaret y sus Ches Guevaras, enseñando la tableta de chocolate, entre el vaivén de sus largos y descuidados cabellos. Como si la lucha por el futuro se redujera a eso, a la pose. Como si protestar fuera un juego comprensible en gentes infantiles, superficiales, incapaces de percibir lo bueno que es todo cuanto tenemos, y que por tanto no debemos tocar.
Tanta historia con la igualdad, tanto esfuerzo de tanta gente, para que al final, los que más posibilidad tienen de ser oídos, y ayudar a crear opinión, demuestren que toda esta historia tiene solo un afán numérico. La cosa es que haya mujeres, por el que dirán, pero cuanto más monas mejor, que después de la foto no conviene que piensen, no sea que nos alteren nuestro masculino poder.
Cualquier día, uno de estos periodistas hechos a granel criticarán a una victima de la violencia de género, mujer por supuesto, por la forma inadecuada en que iba vestida, sabiendo, como debería saber, que su lo que sea la iba a forzar a hacer paracaidismo desde el séptimo, estampanandola contra el suelo, sin tener en cuenta lo mal que quedan las fotos de prensa de un cadáver en bata y zapatillas.
Delia, te lo digo con todo cariño, piérdete hija piérdete, que nos haces a todas un favor.

Nunca tantos fueron tan tontos

2010-10-17T21:14:00.001+02:00

¿No me digáis que en vuestro pueblo o ciudad el ayuntamiento no os enseña a pincharos, liar un porro o leer bien las etiquetas de las pastillas?. Pero por favor, ¿pero vosotros donde vivís?. Pues iros a Elche. Y es que al ayuntamiento que dirige Alejandro Soler, el número dos del partido socialista de Valencia, se le ha ocurrido hacer un taller sobre drogas, pero no para disuadir de su uso, sino para animar y favorecer el consumo sano y responsable (¿?).
La verdad es que yo cuando sea mayor quiero irme a vivir a Valencia, porque es un sitio de lo más animado. A unos les da por los trajes, a otros por los porros. Ser político allí si que es un trabajo creativo y nada rutinario.
Pero yendo al tema, como podéis ver en el cartel que aparecía hasta hace bien poco en la web de la concejalía de juventud de esa localidad Alicantina, en el área joven Carrus, una de sus secciones o dependencias, se había convocado un curso que, tal como esta redactado el asunto, pretendía desmitificar el uso de las drogas, dar consejos sobre su uso, verlas de “otra manera” e intercambiar experiencias.
Ponernos aquí a despotricar sobre esos sinvergüenzas que pervierten a la juventud no viene a cuento. Y aunque el tema ha desatado una importante batalla política, en un municipio que es de los pocos importantes que se le escapan al PP en esa comunidad, yo creo que el fondo de la cuestión no es ese. El debate sobre el consumo de drogas esta en la calle, en los despachos y en el mundo de la ciencia hace tiempo. Y la incapacidad de las autoridades para erradicar este tipo de consumos es más que evidente, pese a su lucha continuada.
Pero este caso es distinto, tiene otros matices. La misma web del ayuntamiento que convocaba a este polémico curso, presentaba, unos pixeles más allá, otro de prevención de drogodependencias, cuyo periodo de inscripción acababa dos días después, el 14 de octubre. Lo primero que se le ocurre a uno es que en ese ayuntamiento o carecen de coordinación, aun peor, de política de juventud conocida, y cada departamento hace la guerra por su cuenta, o sufren un trastorno bipolar severo o, más plausible, en época pre electoral, buscan votos en todos lados, en los que si, y en los que no.
Más curioso aun, viniendo de una administración pública, es el desconocimiento de la ley, teniendo en cuenta que el curso en cuestión se ofertaba a menores de edad, lo que a alguno le puede costar el puesto.
El asunto no acaba ahí, puesto que la prensa local y periférica (en La Verdad de Murcia he leído lo que os narro a continuación), daba cuenta, en los mismos días, como el cuerpo nacional de policía, en coordinación con la policía local de Elche, había efectuado una amplia operación contra, pasmaros, el consumo y trafico de drogas, deteniendo a seis miembros de un conocido clan dedicado a la venta de hachís en el barrio ilicitano de Carrús, que curioso, el mismo donde se ubica el centro joven que proponía el cursillo de esnifa y lía. En la operación, refería la prensa, “se intervinieron, 78,4 gramos de hachís, tres gramos de cocaína, 7,5 gramos de marihuana, tres plantas de cannabis sativa, 1.070 euros, un televisor, varias joyas, teléfonos móviles y otros efectos relacionados con la venta de drogas”. Los detenidos ya están, claro a disposición judicial.
Que pasa, ¿que primero te enseñan a chutarte y luego te detienen?. Esto es un poco absurdo. Para que sirve la teoría si luego no hay práctica.
El tema, de todas formas, no acaba ahí. Los del PP, que están a la que salta, denunciaron rápidamente el curso de marras. Y hete aquí, que tanto el alcalde, como el concejal de juventud José Miguel Masanet no solo declararon, al estallar el escándalo, no saber nada, sino que, acto seguido, procedieron a poner en manos de la fiscalía los hechos para encontrar al culpable.
Entiendo, y me veo obligada a admitir la libertad de los individuos para dirigir su vida. El tema así y todo, tiene una dimensión social y colectiva, más que evidente. Bien es cierto que no solo nos alienan y destruyen las drogas, y que las hay legales y etcétera. Pero de todos es conocido que el consumo de drogas tiene unos efectos sobre una parte de la población devastadores que, y siguiendo lejos del ámbito moral y cerca de la libertad personal, crea un problema colectivo de seguridad y de sanidad notable, que nos perjudica a todos.
Sea como fuere, la administración pública tiene una política, suponemos, de clara intolerancia sobre el tema. Dejando a parte la Biblia (cuando dice eso de que tu mano derecha no sepa lo que la hace la izquierda), el hecho que os relato demuestra un caos administrativo, una falta de coordinación y coherencia y una dilapidación de recursos públicos escandalosa. Porque ayudar a consumir en un barrio donde la policía se juega la vida para evitarlo, es un crimen. Y que un departamento de una administración publica promueva una iniciativa de este calado sin que se entere ni el técnico, ni el concejal ni el alcalde es muy triste, y demuestra una falta de control y organización lacerante, en un país donde la gente se pudre en el paro y se ajusta el cinturón, mientras otros despilfarran el dinero en chorradas, a la par que se lo niegan a, por ejemplo, minorías. Quizá el barrio de Carrus, multilingüe y deprimido como pocos, precisa de este dinero e iniciativas en aspectos más perentorios como la integración de la mujer, la formación ocupacional, la atención a dependientes o la protección de la infancia. Por poner unos pocos ejemplos.
No creo que haya que hacer sangre contra el área joven de ese barrio, cuya labor es continua y loable, pero si que resulta evidente que una parte sustancial de los empleados públicos, áreas, empresas y secciones que entre todos pagamos y padecemos sobran. Al menos a la vista de su descontrol.
Y es que quizá este país necesita menos un debate profundo sobre las drogas, y si más uno sobre el papel, la capacidad y el sentido común de una parte de sus empleados públicos y sobre su estructura administrativa, cada vez más bipolar, por no decir anárquica, chapucera, descontrolada, descoordinada y desorganizada. Y todavía hay gente en España que reclama la independencia. ¿Más?

Carol, la mujer espiral

2010-10-11T14:55:00.003+02:00

“Algunos hacen viajes a lo largo de las carreteras. Otros hacen el camino también”. Quien conozca a Carolina Ruiz Marcos la habrá oído esa frase, aunque esté con los labios prietos, solo en el candor de sus ojos.
Hay gente especial, gente decisiva en nuestras vidas, bien porque construye catedrales, sana cuerpos o mentes, descubre estrellas y Atlántidas o hace teatro. Este último, uno de los oficios más nobles de un ser humano, es el de Carol. El de ella y el de ese conjunto de magos del gesto la palabra y el alma que se hacen llamar Espiral.
Hace tiempo que Carolina, cántabra, periodista y escritora descubrió la felicidad lejos de despachos y medios, escrutando debajo de la piel, y viviendo con el contacto de otras vidas, siempre en primera persona del plural. Un viaje al infinito de los sentimientos en el que ha estado acompañada en estos años por Marta Gómara, arqueóloga y educadora, el lado práctico del proyecto. Por Puy Segurado, una actriz de clase. Por Roberto Cagigal, la mano de Espiral, desde su puesto de restaurador y tallerista. Y Chris Baldwin, claro. Ese talento que como torrente ha inspirado al grupo en su papel de director artístico, escritor, investigador, arqueólogo de escena, tallerista, compositor, actor ...... Un hombre único capaz de crear grandes montajes en Inglaterra, Polonia o Italia, o de sumergirse en la catarsis de un pequeño pueblo castellano embelesado en la obra de su vida. Un día Carol abandonó su tierra por un sueño. Un día Chris abandonó su tranquila Oxford, su Escuela de Estudios Superiores de Teatro Rose Bruford College en Londres, tomó la familia a su espalda y se traslado a la Rioja. Y allí han construido su vida, dedicada en cuerpo y alma al devising, el teatro de creación, y a la enseñanza, y a la divulgación, y a la investigación, y a la vida.
Esta semana he estado deambulando con los amigos, buscando en las tierras del Rio Oja, no se aun que.
Paseando entre la llovizna por Rivas de Tereso y por San Vicente de Sonsierra, a la vera de la Sierra de Toloño, he comprendido a Carol, y a esa mirada melancólica que encuadra su rostro, aunque sea entre su perenne sonrisa. La he comprendido, porque el paisaje y la gente que encontré a mi paso me hizo recordar las palabras de una niña que pudo el pasado año degustar su vigor y su entusiasmo en un encuentro de jóvenes estudiantes, amantes del teatro, en Estella, en uno de sus muchos proyectos. “Aquello no es teatro”, me decía Irma, “Lo que hicieron con nosotros Carol y los suyos fue darnos un arma poderosa con la que convencernos de que el trabajo colectivo resuelve nuestros problemas, que vivir en comunidad acrecienta nuestra fuerza, que amar y sentir, en la piel de otros nos redime y nos hace crecer, porque en el anonimato de un personaje, nos descubrimos mejor, sin tapujos y sin miedos”. Una niña de dieciséis años. Eso es lo que aprendió de Carol, en tan solo un fin de semana, una niña de dieciséis años.
Espiral lo ha llamado teatro inclusivo, y pretende no solo educar, sentir y descubrir nuestro interior, especialmente en jóvenes, dada la profunda voluntad educativa de Espiral. Los chicos de Carol son más, algo más que una compañía de teatro que educa. Quien haya visto este verano como fueron capaces de montar a todo un pueblo en un tren, me entenderán. Carol busca crear comunidades en el campo, generar orgullo entre la gente de su propia existencia, sacar del anonimato al medio rural y recordar el valor, a las demás gentes, de nuestro inmenso patrimonio rural, en primer lugar, las gentes que allí viven. Es lo que Chris Baldwin ha llamado arqueología teatral, yo diría liberación comunal.
Pero de toda esa comunidad, y sin desmerecer a nadie, quien irradia más luz, cuando sales a su encuentro es Carol. Frágil, menudo, luminosa, como un torbellino que te atrapa y ante el que no puedes resistirte. Te mira a los ojos y te dice, “el teatro es la vida”. Y tú lo amas desde ese instante.
Nada de libretos, de imágenes evidentes, de academicismo. Nada. Solo un cuerpo, una palabra, un personaje. Su propuesta es “usar la intuición de cada uno para crear imágenes de lo que pudo haber sido, lo que puede ser, lo que aún puede ser”.
Una propuesta que ha ocupado la mayor parte de su vida. Entre miedos, incertidumbres, desilusiones y éxitos. Porque éxito es andar un camino acompañada de un grupo de amigos que siguen una ruta poco clara hacia un destino desconocido, en el que las premuras, las ansiedades y el dinero hacen dudar del camino en cada encrucijada.

Quedan ya lejanos aquellos inicios de Espiral en 2001, en Aguilar del Río Alhama, en La Rioja, cuando un grupo de románticos decidió emprender un proyecto cultural que redimiera a comunidades campesinas y ganaderas, plenas de riqueza cultural y tradiciones, que se vaciaban inexorablemente, cayendo en un circulo vicioso de vacío demográfico, subeducación, falta de sostenibilidad y recursos y condena a la desaparición. Y con ella toda su vasta riqueza.
El proyecto solo pretendía aprovechar los momentos de fiesta o cultura, ya insertos en su memoria colectiva, en momentos de encuentro y creación, en momentos de orgullo colectivo. En situaciones culturales que en nada hagan envidiar la frenética actividad de las ciudades, única, y a veces inaccesible, referencia cultural ya para muchos pueblos.
Cuenta Carol que un día la fue a ver el representante vecinal de un pueblo riojano del Valle de Ocón. Con fondos europeos el pueblo había restaurado un viejo molino harinero, y para la inauguración precisaban diez minutos de teatro, foto y listo. Carol no se arredró, y le explicó que si quería inauguración, su propuesta era más grande, excitante y comunitaria. Al final se impuso Carol, claro. Un grupo de vecinos crearon títeres de seis metros, los gigantes de la cabeza de El Quijote. El día indicado los títeres se elevaron desde las ventanas del molino, ante el asombro de seiscientas personas. Hoy los títeres están en posesión del pueblo, y desde entonces, las iniciativas comunes han crecido en aquel pequeño valle.
Este verano, Espiral realizo un experimento con todo un pueblo, “El Tren que nunca existió”, en torno a una vía de tren que pretende reivindicar las vías verdes y su valor cultural y social. Antes fueron “Las Ranas de Aristófanes”, una nueva versión del clásico con las gentes del pueblo de Inestrillas. Y antes... Y siempre empleando el teatro como una actividad democrática, como una dinámica que nos permite descubrir la motivación humana y fortalecer el compromiso social. Verdades que incluso las administraciones educativas han descubierto y que inspiran una nueva política que busca democratizar la cultura española, revisando los modelos de creación, difusión y exhibición escénica intentando descubrir formas nuevas de involucrara la sociedad en el proceso creativo, más allá del mero mercado escénico.
Es un camino complejo pero vital, que esta maravillosa mujer, envuelta en melancolía, ya ha iniciado. Sigue caminando Carol, que te seguimos.

Un dia de furia

2010-10-03T13:51:00.003+02:00

Soy socialista. He crecido entre las paredes de un hogar obrero, y bajo la palabra sincera de un padre y una madre que nunca me han inculcado revancha por vivir una vida alejada de los favores que el destino ha deparado a otros. He crecido amparada en el valor de la generosidad, en la esperanza de un mundo vivido en plural, y casi sin primera persona. Me he sentado en estos años, aunque sea en cuclillas, tras los muros protectores de unos ideales que me hacían sentir orgullosa de los míos, y del futuro que entre todos y para todos, tenemos pendiente construir. Un futuro limpio, justo e igualitario, donde el más débil cubre siempre su herida con mi espalda. Eso es ser socialista
Esta semana me he quedado ronca pidiendo en mi facultad apoyo para un movimiento, el del miércoles, que de forma firme y serena exigía al poder más que una rectificación: Le enseñaba un diente grabado con una advertencia, no avanzaremos en la vida dejando atrás a los viejos, ni a los jóvenes, ni a los parados, ni a los débiles. No asumiremos políticas dictadas más allá de nuestra tierra, no aceptaremos sacrificios que no se imponen quienes nos han traído hasta este fango, no permitiremos engaños, ni ardides, ni castigos por lo que no hemos merecido. Y lo hice con pena, a sabiendas que era necesario.
Con pena de protestar y herir al hombre en quien hemos depositado tanta esperanza en construir una España más justa, ajena a toda discriminación. Una España que presume de levantar una economía sostenible, de proteger a los dependientes y de aceptar a todos aunque vengan del arco iris. Lo hice con pena, porque la representación legítima de la nación ha dictado aquello contra lo que ahora nos movemos en la calle, con lo que alimentamos una esquizofrenia en la que el pueblo camina por un sendero opuesto al de sus representantes. Y lo hice con la pena de no entender porque debía recordar al gobierno que eligieron mis padres, que estaba incumpliendo su promesa de cambiar nuestra sociedad.
Aun hoy me cuesta entender que hemos hecho para reducir nuestra democracia a una liturgia monótona en la cual cada cuatro años ponemos en un papel el nombre del elegido para engañarnos, robarnos y chulearnos, en cada pueblo, provincia o ciudad, mientras los siguientes cuarenta y ocho meses maldecimos a quien, olvidado el voto, se entrega a lamer la bota de quien sin votar, y dadas las arcas llenas de su casa, corrompe y maldice nuestros ideales.
Ver al gobierno, a un gobierno socialista, decirte que cada vez serás más pobre, tendrás más paro y vivirás con más injusticia, causa pesadumbre, pero la alivia sentir a tu costado la mirada, aunque sea sin esperanza y perdida, de tus compañeros.
El miércoles estuve con ellos, patee las calles, cante sus himnos y transmití a la gente ese mensaje de resistencia, de no abandonar a quienes las reformas marginan cada día en aras de no se que reajuste. Vi con ellos, por Santander, la mirada de desprecio de quienes consideran a los sindicalistas abanderados unos parásitos más del sistema. Vi el miedo de quienes a nuestro paso cerraban negocios y urdían silencios, desconfiados de quienes amparados en la sin ley de un día de furia imponían su voluntad, en un minuto de gloria que parecía servir solo de desahogo. Vi como a nuestra espalda, tras vernos marchar como quien ve a una plaga, se abrían persianas, se encendían luces, y se volvía a la normalidad.
Eran casi las nueve y la cansina marcha de los defensores de la conciencia social se topó con un comerciante atareado en sus labores. Poco importó el número, el vociferio o las razones. Aquel hombre parecía imperturbable tras su amable sonrisa, ingenua y como alejada de todo aquel barullo que se cernía sobre el. Cuando la información causo baja, vinieron los silbidos reclamando el cierre, y tras ellos los insultos, y un zarandeo, y un empellón. Aquel hombre de origen chino, estoy convencida, no había entendido nada, y aturdido por las voces, apenas supo reaccionar. Sus manzanas cayeron al suelo, y tras ellas él, mientras su mujer salía del umbral de la tienda para prestarle ayuda, con un sollozo contenido, al ver la dignidad de su marido tendida en la calle. Entre tarascadas cayó el cierre, mientras la turba rugía por su victoria.
En aquel instante todos mis ideales cayeron al suelo con él. Era solo un juego. Un juego de poder al que yo me había prestado de peón, y aquellas personas justas y sencillas hasta ayer, también, sufriendo tal transformación que apenas ya las reconocía.
Se alejaba la turba y aun una manzana giraba entre las cajas malheridas. Había caído algo más que un hombre. Se que aquel día, en otros lugares, patrones y gobernantes ejercieron coacciones similares o peores, se que esa violencia es respuesta a otra aun más indigna que acumulamos desde hace meses, desde hace años, casi desde siempre. Pero ellos no son socialistas. Yo si, y estaba allí, y no le tendí mi mano. Yo estaba allí, e incumplí mi promesa, como el gobierno al que se la recordaba. Yo estaba allí. Yo estaba allí.

La universidad se muere, y Bolonia la entierra

2010-09-27T19:53:00.002+02:00

Hace unos meses, en una de mis diatribas semanales, y tras una carga en profundidad abisal contra la selectividad y la universidad que la ampara, Pablo Arce dejaba un comentario, irónico por supuesto, dándome la bienvenida al curioso reino animal de la universidad. Se quedó corto. Esta semana la estrategia del bogavante planteaba una defensa del docente que entiendo bien argumentada, pero estéril. Se que no esta bien a mi edad caer en el catastrofismo ni tirar la toalla, pero la realidad es tozuda. Empiezo segundo curso en la UC, cada vez entró más en contacto con las veteranas y me introduzco más en esa maquinaria oxidada de la representación estudiantil. Cuanto más veo, más me deprimo.

Es cierto que no todo funciona mal, y que hay mucha gente empeñada en hacer las cosas de forma razonable. Pero el conjunto es caótico. Con la llegada del Espacio Europeo de Educación Superior (EEES) suponíamos que podríamos alcanzar un marco general de estudios y formación de nivel universitario que, al margen de modificar la nomenclatura, transformaría un régimen rígido y poco adaptado a la realidad laboral e investigadora, en enseñanzas más abiertas, adaptadas y flexibles, favoreciendo y dando recursos al alumno para construir su itinerario, su perfil.
Tiempo después nos vamos cayendo del guindo los últimos románticos. Pese a que organismos como la ENECA o el SUG deberían haber evitado duplicidades en las titulaciones, garantizado la existencia de itinerarios claros y grados homologados y bien estructurados, nos encontramos en un panorama muy distinto. A día de hoy es difícil aclararse sobre un listado de titulaciones oficiales en España. La página del MEC ofrece un listado sin actualizar donde aun conviven diplomaturas y licenciaturas (que en teoría ya no se pueden cursar) con grados. Títulos educativos que conducen (teóricamente) a iguales niveles de formación (vamos que son la misma carrera) aparecen en distintos lugares de España con denominaciones diferentes, o iguales carreras, con idéntico nombre, con planes de estudio tan divergentes que un traslado resulta imposible o tan extremadamente caro, en términos de repetición de asignaturas (si repetición, pues al no convalidarte créditos debes volver a hacer lo mismo), que la cacareada movilidad se hace inalcanzable. Movilidad que es impensable para muchos de los que han decidido, o se han planteado acogerse al nuevo sistema y abandonar sus licenciaturas, ante la falta, no solo de convalidación (igual una asignatura o dos por año, con lo que es volver a empezar), sino la nula información de las instituciones. Ni secretarias, ni defensor del estudiante, ni vicerrectorado ni delegaciones de estudiante. Nadie sabe nada, o si lo saben las versiones no coinciden que es peor.
El viejo dicho de que es más fácil cambiarse de país que de provincia cobra aquí toda su sangrante dimensión.

La pasada semana, con el curso ya empezado, la consejería de educación de Galicia, por poner un ejemplo, comenzó el estudio para crear un decreto que controle las duplicidades de títulos, los problemas de convalidación, así como regular los criterios para crear y suprimir titulaciones. Cuando lo haya acabado de estudiar, ya estaremos todos en el Eden, y otra comunidad empezará el mismo proceso, pero en sentido contrario.
Un defecto este de la coordinación de títulos y programas, que se extiende, como todo buen estudiante de PAU sabe, a los procesos de admisión. Las listas no están unificadas (véase el follón de medicina, con gente apuntada en cincuenta listas a la vez, con lo que nunca sabes donde estas ni en que puesto, ni si factible que te admitan, hasta iniciado el curso), los parámetros para la prueba especifica de PAU, la que permite subir nota examinándose de áreas vinculadas a tus estudios no son los mismos en toda España, y la información para que tu, como estudiante de bachillerato, elijas y te organizas esta desperdigada, y es cambiante, mes a mes, con lo que nunca sabes a que carta quedarte.
Algunas comunidades autónomas están poniendo en marcha agencias para controlar el sistema de acceso, regular pruebas y titulaciones, garantizar la viabilidad de los estudios y dar estabilidad al sistema. Pero eso, lo hacen algunas, no todas, con lo que la unidad de derechos se resiente, hasta sucumbir.

Muchos alumnos se han quedado fuera en este curso de sus primeras opciones de estudio. Algunos por aspirar a grados con notas de corte siderales, otros porque moribundo en las listas de espera decidieron coger otro tren, y luego el suyo paso, pero no sabían como anular matriculas y cambiarse en medio de ese laberinto que conforma la burocracia palatina, y que nadie o casi nadie te explica pues es más importante en el cole estudiar ciudadanía, religión o iniciación a la investigación. Otros están fuera del sistema porque en septiembre no te admiten si apruebas PAU y bachillerato tras el verano. La pregunta es obvia. ¿Por que mantenemos un sistema de convocatorias en septiembre que es inútil, que retrasa el comienzo del curso universitario, que hace que haya alumnos que se incorporan en noviembre y que, sin embargo, deja con la miel en los labios a los que, incluso con nota adecuada (porque la subieron en esa convocatoria, por ejemplo), no han entrado en listas entonces?. ¿Por que?

Pero los localismos, los intereses políticos de cada comunidad, los egoísmos profesionales y las luchas entre departamentos son, ya se ve, más importantes. Solo así se explica, que junto a la caótica disposición de planes y titulaciones, nos encontremos ante situaciones tan absurdas como que haya títulos que se imparten en tres ciudades de un mismo distrito universitario, o que facultades y escuelas complementarias estén a decenas de kilómetros de distancia, como lo que si alguien pretende cursa créditos de libre configuración, no siempre pueda por un problema, no ya de horarios, sino de kilómetros.

Pero la ineficiencia universitaria no solo alcanza a los grados. Tampoco los master se salvan de la quema. Hay zonas donde hay más master que alumnos. Hay territorios donde, y mira que se negó, la oferta esta marcada y al servicio de las empresas, que también debe ser así, pero no solo. Hasta el punto de que algunos rectorados establecen la necesidad de tener financiación externa garantizada. La misión de la universidad, sus objetivos no son los mismos que los de la formación profesional, ni debe mirar solo al mercado de trabajo a corto plazo. Por no extendernos en nuestros fines, la investigación es un reto, y la universidad pública debe atenderlo. Por eso debemos tener títulos en todas las ramas del conocimiento, pero con claridad.

Y ese es otro campo donde el localismo gana. Cada universidad ha tendido a desarrollar programas de investigación e infraestructuras propios. Herramientas pequeñas o, en el mejor de los casos, dependientes de organismos y alianzas internacionales, cuyos beneficios poco van a dejar en la economía y la sociedad europea. Para ser un país puntero y evitar la fuga de estudiantes cuya formación ha costado años y millones hay que apostar por aprovechar nuestras sinergias y potencialidades. Hay que impulsar grandes infraestructuras, si queremos estar en primera división, pero ese coste debe ser asumido por varias universidades españolas, y sus beneficios también. Pero muchas de esas universidades, complementarias y potencialmente colaboradoras, son rivales. Porque, trabajar en equipo requiere sacrificios, pasos para compartir y crear equipos variados y de origen heterogéneo. Además, la distancia da independencia, y eso no se quiere, los departamentos quieren mantener el control de sus programillas y atar en corto las tareas de dirección.

A nadie extraña que un medico no sea elegido entre sus pacientes, o un entrenador de baloncesto entre sus jugadores, porque impide la imprescindible independencia, y porque no es motivo suficiente estar enfermo para saber curar. Ese razonamiento no es valido para la universidad pública, para la que lo que importa no son las necesidades sociales, sino la satisfacción de intereses internos (mantenimiento del peso de los grupos de presión, departamentos, colectivos, etcétera).
Hasta ahora se ha defendido esa situación bajo el peregrino argumento de la necesaria autonomía universitaria. Pero con eso nos hemos cargado el gobierno eficiente. Y la llegada de estudiantes a los órganos de gobierno nos ha sacado algo del bache. Algo. Porque muchos miembros de los equipos rectorales están allí para ayudar, otros tienen buenas intenciones, pero carecen de apoyo, tiempo y recursos, y otros, directamente van a medrar, y han salido con los votos de cuatro amigos, ayudándose en la proverbial pasividad y desidia del alumnado en su gobierno. Resumen, un gobierno universitario retorcido, burocratizado, críptico, complejo y sobredimensionado que vive de silencios comprados a golpe de subvención para asociaciones como “el club de los ositos amantes de la aurora boreal”, mientras mentes privilegiadas mendigan con treinta años una beca.
Y no dudo que en los órganos de gobierno e investigación haya grandes profesores e investigadores. Pero eso no tiene nada que ver con que no tengan ni experiencia directiva ni formación en gestión. Mucho deberíamos aun aprender de modelos como el anglosajón, donde responsabilidades académicas y educativas están separadas y especializadas

Y si el factor humano es importante, el material también. Poco podemos investigar, crecer y formar en organismo poco habituados a mezclarse y pedir ayuda a la sociedad que les rodea. Poco dados a intercambiar docentes e investigadores, a compartir equipos. Un erasmus de alumnos debería así, contar con una mayor movilidad de equipos, capaces de desplazarse de un campus a otro. Pero hay que gente que considera su plaza sagrada e intocable, no puede irse seis meses y dejarla en manos de un mangante. Y, además, eso obligaría a las universidades a abrir centros de investigación en el propio campus, apartamentos para profesores y posgrados, laboratorios y medios materiales que son la única manera de garantizar la libre circulación de conocimiento, estudiantes y profesores universitarios.
Pero no hay equilibrio entre gastos de gestión e inversión, no se ha conseguido equilibrar residencias y lugares de investigación y desarrollo, no se han abierto las autoridades a soluciones flexibles, como crear convenios con la iniciativa privada, que permita que convivan colegios mayores con residencias privadas promovidas y gestionadas sobre suelo público o privado. Eso sin contar que muchas instalaciones están usadas por profesores o instituciones desfasadas de forma vitalicia, con lo que es un capital físico muerto. O que el diseño de algunas facultades impide su ampliación o modernización (algunas de Bilbao están en medio de un monte), o que los horarios de cierre de los campus ahogan toda vida cultural en ellos.
En fin, continuaremos remando al viento, que es lo que enseña el Quijote, el manual de instrucciones de un país onírico.

Últimas tardes con mi viejo profesor

2010-09-19T13:30:00.003+02:00

Releo con melancolía cada página de los recuerdos de Mitch Albom sobre su maestro, buscando consuelo a la imagen denostada de mi viejo profesor de filosofía.
Cuando, aun hace pocos años, traspase el umbral de mi nuevo instituto, solo en la devastación de aquel páramo encontré luz en su mirada rebelde y picara, parapetada en aquella larga figura hirsuta, engalanada de una mueca socarronamente sazonada, como la del pillastre que espera el momento adecuado para lanzarse al vacío y sembrar desasosiego. Desde aquel primer instante descubrí a un hombre valeroso, integro y elevado de espíritu, que acompañó mis días, que ofreció su abrazo en los malos momentos, que guardó nuestros secretos y que disfrutó de la vida tan solo viéndonos crecer felices.
Cuantos hemos tenido la fortuna de caminar a su sombra por los glacis de la vida en estos años, hemos sido felices, y nunca hemos encontrado junto a él un recodo de soledad alguna. Y es que mi viejo profesor era amable, de esos hombres que ahorran toda ironía gratuita, que aborrecen el desprecio y abandonan con saña a esa suerte de actitudes, propias de otros de su gremio, que amparados en su poder sobre unos crios, hacen profesión de soberbia y oficio de abuso. Ha sido de esos hombres que escuchan, porque presuponen que aprender no tiene edad, y que su vida es un eslabón, acumulando de todos, para transmitir saber y ciudadanía a quienes sean en el futuro inquilinos de esos bancos, que primero yo ocupe. Nunca oí de su boca algún reproche, nunca una postura altiva que me hiciera recordad cuanto me faltaba y falta, por aprender. Siempre enseñando y corrigiendo con dulzura, con firmeza, sin vacilaciones ni concesiones, lo propio en alguien que había convertido un oficio en una forma de vida. Nunca supimos que era de su vida más allá de aquellas desnudas paredes de instituto. Nunca descubrimos que manos le acogían cada tarde, cuando se perdía entre las calles de Castilla-Hermida, nunca supimos a quien pertenecía, como si quisiera darnos a entender, que solo nos pertenecía a nosotros.
Un año después nos seguimos viendo. A veces quedamos con él, cuando salimos de la facultad para oírle entre el vaho que se desliza en el aire desde una taza de café. Y le escuchamos con la misma ilusión, con los mismos ojos brillantes de admiración, que en aquellos años en los que sus palabras fueron construyendo quedamente el cielo que hoy nos cobija.
El último encuentro quizá haya sido el último. Creo que ya no quiere vernos, porque ya no quiere que le veamos. Nunca tuvo un día de gloria fuera de nuestros corazones. Nunca una palabra de agradecimiento que no saliera de nuestra admiración sincera. Siempre fue entre los suyos el rebelde indómito que cabalgaba fuera de las filas impenetrables que forman los claustros de profesores, y que como falange griega, cargan al unísono lanza en ristre y escudo embrazado. Y hay actitudes que se pagan. El favor de sus alumnos, la claridad con que las familias han alabado su labor, pese a sus extravagancias y heterodoxias, y su eficacia para empujarnos hacia adelante, curso tras curso, hasta ganar todo a nuestro paso le habían mantenido hasta hoy a cubierto. Pero la autoridad ha descubierto una fisura en sus muros y un ariete batiente los martillea incansable hasta acabar con ellos.
Las TIC y el bilingüismo, los nuevos becerros de oro de la educación española le han sitiado. Con casi sesenta y un largo historial de desaires al poder gremial le han condenado al ostracismo. No puede dar clase en los nuevos grupos bilingües que se abren paso en las aulas. No usa power point, se rebela contra wifis, wikis y blogs, no conoce más pizarra digital, que la que mancha de tiza con sus dedos. Es un proscrito, un analfabeto tecnológico, un hombre fuera de su tiempo. Como si el sentido común y la humanidad tuvieran calendario. Ya no puede dar clase en bachillerato, Tiene el peor horario, le han reducido a optativas vacuas y tareas carentes de interés. Pese a ello lucha por sus nuevos alumnos, en el destierro de ambos, con la misma fe de siempre. Lo peor es que ha descubierto el peor secreto que puede descubrir un hombre, ya no es útil para nadie. Salvo para nosotras. No es un ejemplo raro en un país que, como en la antigua Grecia, sacrifica a sus mejores hijos en disputas intestinas y sangrantes ajustes de cuenta amparados en la única lucha que nuestra sociedad valora, la del poder. Un país que dilapida su riqueza humana por el color de su piel, su sexo o su edad.
Comienza para el una nueva vida, la última, mientras se priva a una nueva generación de un buen compañero, de un hombre bueno, de un sabio que solo ha querido hacer el bien entre los más jóvenes.
Tras aquel último encuentro, tan solo envuelto en su clámide quemó sus bagajes en una pira improvisada, y guarneció sus cenizas el algún lugar solo conocido por él. En ese mismo instante enterró en un lugar, aun más secreto de su corazón, todas sus ilusiones, todas la nuestras.

Los gritos del silencio

2010-09-12T13:53:00.001+02:00

No es infrecuente que los políticos se metan en la blogosfera. Desde las diatribas diabólicas de Anasagasti, hasta la tierna opacidad de Maragall, los encargados de nuestras desdichas no cejan en encontrar medios para parecer modernos, demostrar a sus allegados su empatía y lograr troyanos capaces de meterse hasta la medula en nuestro corazoncito, que es el que decide el voto, y no el cerebro. Uno de los últimos que he descubierto es el del presidente de Castilla La Mancha, José María Barreda, que en un programa de Radio Nacional hablaba de él este fin de semana. El título es lo que más me ha gustado “El blog transparente”. Toda una ironía tratándose de un político, ¿transparente?, un imposible en realidad, sabiendo como sabemos que la mayoría no serian capaces de decir la verdad ni sometidos a tormento por la inquisición. Pero lo más desconcertante de este grupo social es su capacidad de trasmutar su personalidad cuando se encuentran ante los medios de comunicación, que se han convertido, con el pasar del tiempo, en los verdaderos hacedores de la vida política, creando problemas, solucionándolos o desarrollando iniciativas que, en la soledad de los despachos, serian imposibles. Y todo ello con tal enredo que lejos de hacer honor al “transparente” que pregona el presidente manchego, sumen a la parroquia en un total desconcierto.

Un ejemplo cristalino es el de las relaciones, por llamarlo de alguna manera, entre el alcalde de Santander y el presidente regional. Que no se caen simpáticos es evidente, que no se les paga por ser amigos también. Porque resulta gracioso que las malas pulgas entre ellos sean la causa de, llamémosle, ciertos retrasos en la puesta en practica de nuestros derechos y servicios, por no decir que por culpa de su mal rollo nosotros pagamos los platos rotos (concretamente setenta y dos mil y sesenta y ocho mil euros respectivamente, tres veces más de lo que cobra mi padre en un año y hace su curro sin rechistar). El caso es que su falta de acuerdo y sintonía ha tenido que resolverlo esta semana Ana Rosa Quintana, lo cual ha sido más practico que tener que ir todos los santanderinos a cantar las mañanitas a Puerto Chico y Becedo, o que tener que montarles una cita a ciegas. Empezó la última batalla Iñigo, que será que no le cogen el teléfono o hay huelga de telefónica, así que al pobre muchacho no le quedó otra que acudir a la prensa para llorar en su hombro. Que si Miguel no me quiere, que si no me hace la rotonda, que si el estatuto de capi. Parece que tanta queja le traía al pairo al de Polaciones, pero fue mentar al gobierno y se armo. Iñigo acusaba al gobierno central de falta de coherencia y arbitrariedad (ahora se entera este), porque la última rectificación de las correcciones de una enmienda que modificaba la limitación de endeudamiento municipal había dejado fuera a Santander. Bueno, como se puso Miguel Ángel. Se fue a los estudios de Ana Rosa (porque hace pluriempleo con la radio y la tele) y comenzó a rajar. Que si Iñigo es un mal gestor, que si esta muy endeudado, que si el ayuntamiento debe un tropecientos por ciento más que el año pasado... Claro Iñigo desenvaino el alfanje y a dar goma. Total, que no nos hemos enterado de nada. Lo primero porque las cifras de endeudamiento que han dado unos y otros no coinciden, que quizá sea un problema de interpretación o que ninguno tiene ni puta idea del tema financiero, que será lo más probable conociendo el paño.
Tampoco nos hemos enterado porque tiene que hablar a voces en radio y televisión, con lo sencillo que seria que sentaran en una mesa con una calculadora y un folio, y resolvieran NUESTROS problemas, para variar. Porque ya tiene delito que Miguel Ángel se vaya a Madrid para decirle por la tele cuatro verdades a Iñigo, y en taxi. Hombre, coges el siete y estas en un pis pas en la plaza del ayuntamiento. Y tampoco nos hemos enterado porque tras la fogosidad inicial el alcalde se la ha envainado tan rápido y le ha pedido salir a Miguel Ángel. Si, de verdad, se han pedido una cita, para entre arrumacos y carantoñas hacer las paces. Si es que son como crios. Incapaces de hacer nada sin que la prensa les de la manita.
De todas formas hay situaciones más grotescas, que de eso el partido del gobierno sabe un rato. Terciaba julio cuando la prensa regional destapó que un supermercado de Laredo iba a ser clausurado por no tener licencia. Todo normal sino fuera porque el ayuntamiento desconocía que sabia que el supermercado no tenia todos los requisitos para abrir, por un problemilla con la confederación hidrográfica, sino no fuera porque la carretera principal de acceso a la villa había tenido cortes de trafico durante varios días para facilitar las obras de construcción del local, y sino fuera porque el alcalde había sido invitado por la cadena de supermercados a la inauguración. Con eso y con todo, el ayuntamiento descubrió por la prensa que tenía que evitar la apertura de un mercado que no sabia que se estaba construyendo. Un fenómeno el alcalde.

Y así se escribe la historia política de nuestra región, gracias a la prensa que les recuerda, les desahoga, les reúne, les divide y les aconseja. Y es que no se que es peor defecto en un político, ser ladrón, tonto o necio.

Aguas mayores

2010-09-05T23:31:00.001+02:00

Cada vez refresca más temprano. Es lo suyo. Pero eso no nos hace recular a los amantes del mar, que quedan pocas tardes de ola antes de afrontar el crudo invierno, con sus vientos, sus lluvias y sus clases. Este sábado tocaba Pechón. Una gran tarde tras el amago de nubes de la mañana. Volvíamos a casa a eso de las siete cuando Miguel nos propuso un alto en Torrelavega. Tiene mala fama la ciudad. Contaminada, tediosa, y esas cosas. Yo, seré rara, pero pese a ello la encuentro su encanto. El caso es que acudimos a la zona de ambiente a tomar unas cañas y algo sólido, que remar agota. Una zona de pubs, mesones y bares que arranca de un peculiar lugar al que llama el común, la Plaza Roja. Y es que tener alcaldesa socialista marca, porque digo yo que no sea por eso raído y descremado suelo que en tiempos debió ser granate. Es un lugar singular, y a mi me parece delicioso. Una gran plaza diáfana y espaciosa, circundada de terrazas que otean un extenso cuadrado repleto de niños jugando, corriendo, riendo .... y soltando agua. Fruto, seguro, de algún lumbrera con título de arquitecto o, lo que es más probable y aterrador, algún político, en el centro de la plaza, o casi, yace una pared repleta de caños que los niños presionan como posesos desparramando el agua por las baldosas. A veces, en un alarde de sofisticación e ingenio, los tiernos púberes llenan bolsas de plástico y globitos de colores con el preciado elemento, haciéndoles estallar graciosamente contra el firme o contra viandantes y mesas de los bares. Encantadores los muy cabrones. Y todo ello ante la despreocupada mirada de padres, vecinos, deudos y una placida pareja de policías municipales que deambulaban sin rumbo por esas calles, al igual que policías nacionales y seguratas de los cercanos juzgados. Un poema, una oda a la gilipollez y la estupidez. Fueron tantas las bombas de agua, las viejas humedecidas y, ya de paso, las ramas de árboles arrancados por este remedo de guerreros sármatas en enano, que en un arrebato de ignorancia me levante de la mesa tras que estábamos parapetados y me dirigí a la horda de desperdiciadores de agua para refrenar su ímpetu a la par que hacerles ver lo anti ecológico, anti ciudadano y anti estético de su persistente actitud. Y es que solo yo se meterme en jardines tan frondosos. Lo primero que oí, de un mico de seis años, fue mandarme a tomar por el duodeno. Pero mi intento de aleccionar a tan tiernos infantes no solo chocó contra su agresividad, sino con la de una madre, que indignada por mi incívica actitud se encaró conmigo haciéndome ver que su niño podía desperdiciar todo el agua que quisiera y molestar a cuantas personas quisiera porque a ella la salía de los labios mayores. Replegamos velas, y bogando en balsa neumática nos alejamos de tan apacible lugar.

Puede que lo que vi el sábado solo sea una anécdota, un suceso casual del que no es propio sacar muchas conclusiones. O tal vez lo contrario. En una tierra en la que gastamos tanto dinero, esfuerzo y mala leche en parques eólicos en aras de la sacro santa sostenibilidad, en la que las autoridades educativas despliegan una incesante panoplia de medios tecnológicos, programas educativos y recursos humanos para lograr ciudadanos ejemplares y autónomos, y en la que el medio natural es bandera hasta del turismo, el que niños y adultos actúen con tal desprecio a nuestros recursos y defiendan con tanto ahínco su derecho a hacer lo que les da la gana, es, para mi, síntoma de que algo no funciona. Y es que quien falla en lo chico, ni tan siquiera ve lo grande. Y es que la imagen de esos niños despilfarrando agua y esas madres gruñendo para que sus hijos destrocen porque si, sin más, me intranquiliza. Tanto por demostrarme que la actitud ciudadana de algunos y la educación social de otros es nula e inconsciente, como por recordarme que eso que llamamos autoridad, en esta región es muy endeble. Estoy segura que no soy yo la única persona que ha visto el espectáculo del sábado. Tan segura como que policías, políticos y personal de limpieza lo saben. Tan segura como que en una ciudad que cuenta con una institución medio ambiental como el CIMA, y , dice, esta tan preocupada por el medio, ninguno de ellos hará nada. Me han contado, es el colmo, que Torrelavega cuenta con un programa pionero, un aula de medio ambiente, en la que dan charlas a los niños, les llevan a visitar los servicios de limpieza, depuradoras de aguas ... ¿Para que?.

Deberíamos darnos cuenta en España, que esa manía que tenemos de hacer programas, y trípticos y memorias y ejercicios grandilocuentes es inútil si llegado el día a día la gente no es capaz de corregir amablemente a su prójimo, no tirar mierda al suelo, separar la basura y ahorra agua. Pero hacer algo con trascendencia mediática, salir en una foto y cobrar por montañas de materiales y propaganda que duermen en almacenes es más importante que obtener fines en la formación de ciudadanos. Tanto como que es más importante que el niño se entretenga para que deje a mama y papa tomar café tranquilos, aunque sea destrozando árboles y tirando aguas. Claro que educado así, ¿que destrozaran esos niños con 18 años?. Por que a esa edad ya no se tiran globitos de agua. ¿A que no?

La amenaza Carbonero

2010-06-20T09:51:00.003+02:00

A quien se le ocurre meterse en un mundo tan misógino como el futbol, y en un país tan machista como España, a retransmitir un mundial. Pues a Sara Carbonero, la chica de los ojos de copito de nieve. Y claro, salio mal. Y es que, como decía estos días un malévolo periodista, la desdicha, como la caridad, pueden llegar a convertirse en hábito, y en eso esta España volcada en la desdicha.
La verdad es que todo iba de color de rosa, con España ilusionada con el idilio entre el heroe deportivo y la periodista ilustrada, hasta que en una cantada monumental de Pujol, Iker se vio obligado a hacer otra, vamos un coro. Gol de los chocolateros suizos y a sacar el hacha toda la prensa. La chica, que, o esta mal aconsejada, o pelin manipulada, o más verde que la menta poleo, no solo no dijo eso tan socorrido de “tierra trágame”, si no que, en el colmo de la provocación, quiso hacer su trabajo entrevistando a su novio, ante millones de desesperados hinchas que buscaban anhelantes a quien culpar de la afrenta helvética. Pues a la Carbonero.
Ya puestos a ser incendiarios, la prensa inglesa, que en eso de porteros sabe un montón y, que como todo el mundo sabe, cuenta con un plantel de guardametas envidiable, publicó, el mismo día del partido fatídico, una columna en su honorable The Times, afirmando, con cierta contradicción entre titulares y texto, que la joven reportera estaba en la raíz de los males de España, y que su presencia en el cono sur era la causa de la desconcentración del capitán de la roja. Incluso algunos tabloides londinenses aludían al creciente rumor sobre el malestar en el vestuario, entre una parte de los seleccionados por carecer ellos de cariñines, mientras el capi tenia el consuelo tan cerca. Cosas de hombres, que se les almidona el abdomen con mucha facilidad.
Bromas a parte, alguno pensará que esta majadería no parece motivo suficiente como para rellenar esta humilde columna, ni ninguna otra. Cierto, pero este país es una mina para la reflexión, y hasta las cosas más tontas permiten sacar interesantes lecciones de nuestro comportamiento, individual o colectivo.
A fin de cuentas, que una mujer sea acusada de causar un estropicio en un campeonato de futbol, no es un tema baladí. En otros tiempos te quemaban en la hoguera por cosas más tontas e inimaginables. Y en estos tiempos, un político madrileño, diputado de la comisión de tráfico puede perder el puesto por conducir bebido (es un suponer), pero no pasa nada si otro político roba x millones o si su comportamiento o falta de liderazgo sume a un país en una profunda crisis moral, política y económica, con millones de parados y empresas en quiebra. Así que la gravedad de la cosas es muy relativa en España.
En ese hilo, que la novia de un futbolista sea el motivo de una minicrisis nacional (si España vuelve a perder se va a montar la gorda), es inconcebible, pero que una mujer sea utilizada como carnaza para sacar pelas es habitual y muy grave. Sobre todo en un país en el que pagamos una pasta a Aido y sus secuaces para evitarlo.
Que duda cabe que Sara Carbonero fue contratada el pasado año por Telecinco con una dosis de morbo elemental. No critico sus valores profesionales como periodista, pero yo creo que es evidente que estos no están a la altura de su protagonismo, no son equiparables a otros candidatos al puesto, y no son proporcionales al share que arrastra. Porque el angelito ha conseguido elevar (es un decir) la audiencia de la sección de deportes del noticiario de las 3 de la tarde un 15,3%, por su cara bonita. Literal.
Pero la misma empresa que la contrato para “dar la información deportiva”, y que se jacta de su honradez y sus doce causas en iguales meses, fue la primera que rotulo su tendenciosa y amarillenta web con un hiriente “Sara Carbonero sufre por la derrota de Iker”. Seguro que si JJ Santos tuviera a su hermano, novio, novia o la madre que le parió en Sudáfrica, a nadie se le habría ocurrido abrir con semejante titular. No contentos con eso, y tras obligarla a asistir a la noria, en plan novia de Iker, y con la más sucia de las intenciones, estos días la web de los informativos vuelve a la carga usando como ariete a “Joseline Díaz, la posible sustituta de Sara Carbonero”, ilustrando al noticia con una galería de fotos que para si la quisiera el play boy. ¿Qué quien es Joseline Diez?. Pero por favor, en que mundo vivís. Joseline es una modelo chilena que participa en el programa de Chilevisión, Show de goles. Como relleno, a lo Belén Esteban, pero en guapo.
Esto ira de coña diréis. No. Y es que no hay nada en esta vida como tener al enemigo en casa. Telecinco sondea desde hace días la idea de que la chilena sustituya a la manchega. Dicho por sus compañeros.
La chilena no tiene novio en la selección, y carece de esos ojos tan enigmáticos, pero adorna sus intervenciones televisivas con bailes sensuales y desfiles provocativos. Normal, toda la vida la prensa deportiva ha incluido un póster de camionero con una tía en pelotas. Pues seguimos igual, pero en digital.
Y es que nos queda mucho que recorrer. Mucho camino para hacer un país de iguales y dejar de ver a las mujeres como carne fresca. Programas (de telecinco, curiosamente) como “hombres mujeres y viceversa”, anuncios de cualquier colonia o coche que presentan a una mujer casi en pleno orgasmo, y vestida como para coger un catarro, o usos como el que os cuento, son ejemplo claro del papel que sigue teniendo la mujer en este país, muy secundario, muy instrumental, y muy de usar y tirar. Entiendo que el fútbol es un espectáculo que da para poco, y rellenar un programa hablando de esto es casi imposible. Así que para que de de si es necesario inventar polémicas, como la de Aragonés y Del Bosque, repetir siempre lo mismo o rebajar al grado de cosa a una persona. Pero es que las mujeres no somos cosas, y los medios no deberían ser irresponsables.

Con palabras no se derrota a los romanos

2010-04-11T11:32:00.004+02:00

Dicen algunos, que será, que el verano de 2005 marcó el nacimiento de una nueva era en la cultura de Santander. Aquel verano estuvo marcado por el 'Santander Summer Festival', una cita cultural indie, irreverente y renovadora que supuso un contrapunto necesario a la sobriedad y el clasicismo veraniego del FIS (que Dios guarde).

Una página de un grupo de locos por andaduras y novedades fue el complemento necesario para mantener a los seguidores del acto al día. Y con tanta pasión lo cogieron que este grupo de adoradores de la cultura y la creación decidieron mantener su unión, más allá del ruido de las campas de la Virgen del Mar.
Así nacía uno de los experimentos más lucidos e interesantes de la cultura santanderina, de la mano de una tropa de idealistas formada por dunker (Óscar Delgado), Robreto (Roberto Palacios), rortiz (Roberto Ortiz), Stoner (Santiago V.M.), Sponge (Bruno Cendón), Patrullero (Javier Santamaría), Mifune (Carlos Caneda), LaVegui (Pablo Gutiérrez), Loxza (Gonzalo Valencia), Willy (Javier Trueba) y Siamese (Patricia Susvilla).
Por encima de etiquetas, ellos se postulan como “blog de cultura alternativa de Cantabria”. Tras Al Norte del norte (ANDN) forman un proyecto de renovación cultura que se sostiene en un foro, en el informan, discuten y cuestionan sobre cultura cuantos quieran, una web en la que se muestra toda la actividad Indie de Cantabria en cuanto clubes, exposiciones, libros, música o cine, y una sala de conciertos ( la del club de las artes en el Soho de la calle del Sol) donde lo virtual toma cuerpo y se expande.
Una estructura no del todo original, desde dos años antes ya seguía esa pauta de trabajo eolapaz, mostrando inquietudes de jóvenes estudiantes, pero que ha alcanzado dentro de la provincia mayor difusión gracias a una mezcla entre mucha y gran calidad humana, y la complacencia adorativa de la prensa local, siempre presta a aparecer más chic que aldeana.
Contrariamente a lo parezca, ANDN no es un colectivo de esos que se regodean en lo minoritario y lo estrambótico. No. Su web, o los salones dorados del Metropole o el Pub de las artes han cerrado los ojos, para degustar los placeres de oír, desde los versos del asturiano Nacho Vegas, hasta la independencia de Quique González, pasando por la leyenda del “ilegal” Jorge Martínez, el líder de aquella banda mítica. Y con ellos Brian Hunt, Lazy, 400 Golpes, Los Puzzles, Los Arrancacorazones o Betacam, entre otros muchos, y Djs como Deu (de We Are Standard), Luis Auserón, Optigan1, DJ Göo o, este domingo John Tirado.

¿Y que ha hecho el público?. Aplaudir hasta con las orejas. Miles de vistas en su web, decenas de usuarios registrados y muchos seguidores, como muestran unas salas de concierto abarrotadas cada vez que suena un acorde, o su cuelga un cuadro.
Pero si hay algo que me ha llegado al alma en la historia de esta tribu es una cita que suele repetir Javi Santamaría, tomada de la película “la Vida de Brian”, “Con palabras no se derrota a los romanos”. Y es esa actitud la que nos falta a los jóvenes, la de la acción. Esa actitud punk de “deja de quejarte y hazlo tú mismo”. Y ahí esta la mejor lección de esta maravillosa iniciativa. No necesitamos ayudas públicas, ni subvenciones ni políticos corruptos que programen, controlen o dirijan lo que debemos oír, pintar o hacer. La cultura es algo más que la charla de un visionario lejano o un docto predicador de lo oficial en cualquier “institución seria”. Cultura es algo más que los bodrios que nos cobra la SGAE, que las escuelas y talleres para entretener a niños a la salida del colegio, y así permitir a sus madres ir a tomar café a la milla de oro santanderina, y algo más que esos conciertos de relumbrón donde se reúne lo más granado de la ciudad. Cultura es crear y expresar sentimientos, comunicarlos y ensayar con lo que nos rodea, hasta descubrir la verdad, o simplemente nuestros corazones.
Y hoy, con tantos medios tecnológicos (Myspace, Spotify o Sydnan), intercambiar ideas, sentimientos y pasiones no es caro, no es difícil, no es ya un obstáculo.ANDN ha sentado otra base esencial de la nueva cultura, ellos, la sombra del membrillo o eolapaz o Tasgo viven de un esfuerzo piramidal que es de las pocas salidas que quedan para derribar los muros de la cultura oficial y única dar la posibilidad de expresarse a gente que al germinar extenderá la semilla de la rebeldía, y hará que esta siga camino.

Claro, frente al seguidísimo de unos, esta la preocupación de otros, los medios oficiales y comerciales que ven en estas iniciativas un rival serio en el negocio de la cultura, que en eso se ha convertido nuestra alma. La critica, estas web y estos colectivos practican textos e ideas tabernarias. Como si esos lugares santos humeantes y desprendores de alcohol fueran perniciosos y carecieran de los adminículos necesarios para una buena reflexión. Claro, donde este un buen botellodromo que atonta a la gente y subyuga el dialogo, ¿verdad?.
¿Queréis un consejo?. Pegaros a la pantalla, volcar en estas web todas vuestras inquietudes y querencias, escribir con libertad en esos lugares de la red que os ofrecen abrir sin censura el corazón de par en par, olvidaros de lo oficial y lo correcto, desparramar vuestro espíritu sin importar el éxito de vuestras palabras, sembrar y mirar con vuestros ojos en libertad, y cuando suenen, correr a la calle del sol, a estremeceros entre los acordes Klaus & Kinski, Manel o Los Punsetes.

La foto es de Quique Gonzalez, una de las voces rebeldes que nos ha traido ANDN

Al rico plan renove

2010-04-04T20:24:00.001+02:00

Hay gente a la que persigue la inteligencia, pero ellos corren más rápido. La frase, que se atribuye a Les Luthiers, define, a mi juicio, la actitud de unos gobernantes, los nuestros, que continúan, meses después de estallar la crisis económica actual, dando bandazos.El gobierno de Cantabria se encuentra ahora enfrascado en una campaña de rescate del sector del mueble que ha tomado la apariencia de un plan renove con matices. Y es que la actual campaña promete un descuento del 25% en los gastos realizados, a través de descuentos en las compras de otros comercios adheridos al plan comercio Cantabria. El plan, que sigue la estela del ideado por Julián Ruiz para Cecobi (el consejo de comercio de Bizkaia, o como se escriba), pretende salir al rescate de ese sector, al tiempo que fidelizar al consumidor al darle la ayuda solo si continua consumiendo.
Las actuaciones de los gobiernos, nacional o autonómicos, en este campo se están convirtiendo últimamente en una norma repetitiva, casi como única forma de actuar ante una situación catastrófica en producción y empleo, que no se sabe muy bien como atajar. Coches, furgonetas, electrodomésticos, colchones, telefonos, dispositivos electrónicos y hasta ventanas, han sido pasto de los planes de subsidio del estado, que ve en gastar su única ocurrencia.
Como en medicina, sin embargo, las consecuencias colaterales de cualquier medida son importantes de estudiar, y en este caso hay pocas. Omar Licandro y Antonio Sampayo publicaron, en un lejano 1997, uno de los primeros y más memorables estudios existentes sobre el tema, a partir de los planes prever y renove que en aquellos días arrancaban en nuestro país. Aquel estudio, que constataba los efectos positivos de los planes, para los vendedores, ya avisaba de los riesgos que para aquel sector, extrapolable para otros, se presentaban.
En 1997, varios economistas, entre ellos los citados, avisaban que la aplicación de estos planes podían hacer modificar peligrosamente las tasas de obsolescencia y las ratios de sustitución, porque, al igual que con ventanas y electrodomésticos, la vida útil de una maquina no tiene porque corresponde con su periodo de uso. En muchas ocasiones, un vehiculo, una ventana o una lavadora se encuentran en disposición de ser usadas durante un largo periodo, y técnicamente en situación de ser empleadas correctamente, pero las nuevas maquinas presentan, obviamente, prestaciones y mejoras tecnologías que la vieja no presenta (esta pues obsoleta, no inservible). Si la intervención del estado hace menos costoso reemplazar el utensilio, el periodo de uso se acorta, y la sustitución llega primero.
El comercio sale beneficiado, pero este reemplazo nos abre otras incógnitas sobre el uso de nuestros recursos. Cuando desechamos un bien este no es arrumbado por completo, su reutilización y reciclado es frecuente. Por ese motivo, la entrega del bien suele ser recompensada. En muchos artículos, sin embargo, sujetos a plan renove, no existe esa recompensa, o esta se ha mantenido constante en los últimos meses. Muchos de los electrodomésticos, y más aun coches, han entrado en un mercado de segunda mano, por ello, cada vez más ineficiente, al mantener en él vehículos en un grado mayor, y en un precio menor. La cadena de distribución gana, nosotros no, que no recibimos por el bien compensación o la que obtenemos no es proporcional a los beneficios que esta generando. En el caso de los coches, una intervención más estricta habría hecho que los coches descartados pasasen al desguace, no al mercado de segunda mano, lo que habría tenido un efecto a la larga más beneficioso, en los otros casos (ventanas..) se están produciendo problemas para absorber esa masa de objetos pendientes de reciclado. Y este es un extremo importante sobre el que carecemos de estudios sobre los costes y problemas medioambientales que están generando.
Pese a ello, la alegría con que nuestras autoridades están usando esta medida, no ha conocido aun freno. Una medida que plantea consecuencias laborales poco claras. Las medidas de subsidio crean picos de demanda que no son, al menos que se sepa, sostenibles en el tiempo, con lo que su efecto, más que iniciar una recuperación continuada de un sector, sirven para limpiar stocks y sanear balances en momentos concretos, incrementar plantillas transitoriamente y abastecer el empleo precario necesario para atender esas demandas flexibles.
En todo caso, hay un efecto social, y moral, que no debemos descuidar. Hablamos de medidas que favorecen el consumo, que ponen el énfasis en la demanda, o lo que es lo mismo usar los impuestos pagados por muchos agentes, para que otros puedan comprar. En muchos casos, el que paga lo habrá hecho renunciando a consumir, comprar o darse los caprichos, que el plan permitirá a otros. Vamos, que no se porque tengo que pagar con mis impuestos el que mi vecino de arriba cambie la cocina o se compre el coche que acaba de ver en la tele. No se por que. Especialmente cuando yo preferiria que mis impuestos se dedicaran a formación, infraestructuras y nuevos modelos de producción. Claro que sobre eso de nuevos modelos de producción hay muchas interpretaciones. El gobierno ha insistido mucho en los últimos tiempos en crear un nuevo modelo productivo, incluso ha hecho leyes sobre este extremo. Sin embargo lo único que hemos visto aquí, en Valencia o en Ceuta, es la política de la subvención, no sabemos con que dinero, o la política del despiste y de absurdo.

Y claro, luego esta la pregunta del millón. ¿Por que se apoya a constructores de coches, muebleros o ventaneros, y no a criadores de ornitorrincos o cultivadores de nabos amarillos?.
Un ejemplo de medidas acertadas. Esta semana el gobierno ha anunciado un nuevo paquete de medidas. Tantas, sumadas a las ya muchas aprobadas, que parece que el gobierno pretende vencer a la crisis por aplastamiento, como si quisiera asustarla. Pues bien, una de esas medidas para afrontar la crisis es que en los billetes de avión aparezca el peso de las maletas. Una medida con tanta lógica y efectividad como subvencionar compras.

El ejemplo Muguruza

2010-03-21T11:10:00.004+01:00

No se si sabremos algún día quien es el culpable de lo que ocurre en Castro, y ni siquiera si sabremos algún día que es exactamente lo que ocurre.
Estos días, la entrada y salida de Fernando Muguruza de la cárcel de El Dueso ha sido noticia en Cantabria.
Una noticia más, a la par que la renovación de Oriol en el Racing y a un nivel menor que el “Eurodemo” la oferta musical del Santander 2016 en el palacio de deportes, y es que los males de Castro, o de Señas, o Limpias o Comillas o Piélagos ya se han convertido en rutina, como los vómitos en un paciente que soporta quimioterapia. Que a un alcalde le metan en la cárcel dos años después de iniciarse una investigación de esta, supuesta, importancia, da idea de cómo va la dicha investigación, que en dos años ha dejado tantos cabos sueltos, que aun es posible destruir pruebas. De hecho, tampoco se si será totalmente cierto, es comentado en Santander, hace tiempo ya, que en los inicios de este asunto, varios fueron los acusados que o bien padecieron en sus casas registros propios del inspector Gadget, o que fueron registros tan tardíos que dio tiempo de sobre para esconder papeles, pruebas y dinero, que en algunas casas de la zona este de la ciudad se acumulaban de forma cuantiosa. Y es que, en este tema como en otros, los medios con los que cuentan jueces y policías distan mucho de ser los más idóneos para cumplir su labor, que no solo es perseguir al delincuente, sino proteger al que no lo es.
Eso sin contar que el acusado por delitos graves de tipo urbanístico y sus socios sigan custodiando el urbanismo de la ciudad afecatada, algo propio del club del chiste. Quizá sea una obviedad, pero poca gente repara en que las graciosas correrías urbanísticas de estas personas, caso de ser ciertas, no son un ejemplo más de la proverbial picardía española, ni esto es el bosque de Sherwood, ni Muguruza y similares Robin. El robo o la destrucción de bienes públicos sustrae a toda la sociedad de recursos que nos son necesarios. Si una propiedad municipal destinada a servicios se urbaniza, esos servicios no van a existir. Si una propiedad municipal se mal vende a un constructor, el estado genera menos dinero, que los demás no podremos usar o que, aun peor, deberemos reponer algún día, por ejemplo, pagando un iva más alto. Cada vez que un empresario paga un extra a un funcionario, lo detrae del pago que deberíamos recibir todos, o asume un servicio que otra empresa, que no puede pagar soborno habría hecho mejor, o impide que esa empresa desplazada cree o mantenga empleo. Cosas muy sencillas de entender que no están presentes, no se porque, en la mente de quienes defienden, aun sabiéndolo, a quienes actúan desde los cargos públicos, en beneficio propio.
No se muy bien quien es peor, si es que la maldad tiene grados, si esos alcaldes vascos que se manifiestan a favor de etarras y colaboradores necesarios, o esos ciudadanos que lo hacen en defensa de alcaldes que de forma inmisericorde, parece, emplean los bienes de todos en beneficio particular.
Pero lo grave no es solo eso, si es así. La mancha de la impunidad y la maldad se ha extendido, especialmente en este caso, a personas ajenas a la política, y no me refiero solo a los necesarios empresarios, malvados sempiternos, que corrompen a los pobres políticos.
Una caterva de técnicos, asesores y amigos varios se han instalado en las instituciones españolas beneficiándose y ayudando en sus despropósitos a los políticos de turno, a cual más ignorante, lo cual dice mucho de los votantes y sus criterios.
Una casta indiferente a la sociedad se ha instalado, según categorías (nacional, regional, provincial y local), en un estatus de parasitismo que nos ahoga. Mal esta que hayamos, sin protestar, como siempre, admitido un estado por cuadruplicado, peor aun que demos por bueno, y hasta anhelemos pertenecer a una sección completa de enchufados. Un vistazo ligero a los autos judiciales de Castro revelan que una parte significativa de los imputados no son políticos, no son el ya mítico concejal de urbanismo, el nuevo Belzebú patrio. Son funcionarios, cargos de confianza, técnicos en transito, etc.
Y es lo que más me desconcierta del caso Muguruza. La falta total de control. Los ayuntamientos pueden, eso parece, nombrar y contratar a quien quieran, pagarle lo que deseen, mantener de forma provisional y sin oposición a media plantilla por años, sin que haya meritos reconocidos ni control alguno, sin que quienes valen puedan acceder a ese puesto. Pueden poner en marcha las obras que consideren pertinentes, sin que aquello este sujeto a nada, salvo que el escándalo sea muy gordo o un traidor te delate, en cuyo caso, y a toro pasado, se inicie una lenta y casi insípida investigación, que recuperara tan solo una parte del daño. Pero es que Muguruza pertenecía a un partido, el PRC, cuyo presidente defendio su honorabilidad diciendo que se dejaria cortar las manos por Muguruza. Pues poca vista tienen los partidos a la hora de elegir, comocer y controlar a sus miembros. Muguruza pervive en el cargo, pero no gracias a las siglas que le llevaron al poder. Pues algo falla en el control de estas organizaciones sobre sus miembros y en un sistema electoral de listas cerradas para ser elegido, pero no para ser excluido. El ciudadano no puede decidir a quien elige, como tampoco a quien excluye, cuando este es un indeseable y un Judas.
Y luego esta el tema de fondo, el urbanismo. Un alcalde puede prevaricar, robar y pisar la ley, pero si te da licencia para edificar en medio de la Catedral de Burgos, tu casa, aquella que el poder del estado te autorizó a levantar, y un notario, y un registrador y un inspector de hacienda selló en cuarenta mil papeles bien cobrados, será tirada, y con ella tu honra y tus bienes. El alcalde, inductor culpable de tal tropelía no debe, sin embargo, temer nada. Y nosotros, ante esto, como ante el drama del paro, o tantos otros, ¿Qué hacemos?. Quedarnos en casa, viendo a Belen Esteban.

España, 1984

2010-03-07T11:36:00.002+01:00

Hubo un tiempo en que, ilusamanente, consideraba de urgente necesidad para la salud pública, la lectura por los adolescentes de “Un mundo feliz” y “1984”. Hoy me he caído del burro, mi hermano, ese tierno infante que me atormenta cada día, que boludo es el destino, lo ha leído y su juicio ha sido implacable, ¡Que tostón!. La madre que le parió.

Leí “1984” hace cinco años, me atrapó tanto como los pilares de Follet, y me aterró tanto como la crónica política de cualquier telediario. Para aquella visión idílica y romántica que uno posee con 15 años, la sola sospecha de que un día viviéramos bajo un estado capaz de manipularnos, conducirnos en contra de nuestra ansia de libertad e indisponernos contra todo aquello que el alma humana nos inculca con mimo en cada gen, me resultaba desasosegante. En aquellos años, aun, la corrupción, la manipulación de la verdad, la falta de ética de los periodistas, verdaderos adalides de la verdad a los que se admiraba, el robo y la infamia nos parecían aterradora ciencia ficción. En aquellos años, aun admirábamos a esas masas de universitarios que veíamos en la hemeroteca de informe semanal luchando contra el franquismo, o las puertas de la sede del PP reclamando justicia contra los que violaron Iraq o los que sembraron de cadáveres de militares españoles un monte de Turquía, ahorrando dinero en un avión que olía a muerte. Hoy para mi hermano, “1984” solo es un tedioso relato de la rutina diaria que vive o desconoce. Nada que sorprenda ni a él, ni a cualquiera que viva en el mundo.

La última triste comprobación la he tenido estos días de exámenes, en los que rara vez he tenido oportunidad de mirar por mi ventana, la de mi habitación, la de mi ordenador o la de mi televisión. Curioso mundo en el que hay tantos “mi”, y tantas ventanas.
El gobierno autonómico de Valencia, uno de tantos gobiernos, casi más que gobernados, paga y mantiene un museo erigido como templo a la verdad, tras lo cual veta y retira sin pudor una parte de una exposición autorizada porque no le gusta. Y todo ello con un criterio estético evidente, dejar en un museo una colección de fotografías de ladrones y traidores a sus gobernados es de poco gusto. Se ha comentado mucho en algunos medios, evidentemente los menos proclives al PP. Pocos ciudadanos han pedido, sin embargo explicaciones y responsabilidades a sus servidores públicos, que no olvidemos lo son. Pasividad y huevos gordos creo que lo llaman.

Hace año y medio un ciudadano con antecedentes de violencia y desprecio al género femenino agrede a traición a otro ciudadano que salio pacíficamente en defensa de una mujer al que el primero maltrataba de palabra y obra en un lugar público, en un ejercicio poco ejemplarizante. El segundo ciudadano entra en coma fruto de la agresión y salva la vida de milagro.

El juez, para dar un escarmiento le empaqueta al primero diecisiete meses de preventiva para que espabile. ¿Cómo acaba la historia?. El agresor es una victima de un sistema judicial corrupto, connivente con el poder político, el agredido un chulo de mierda, rencoroso y ventajista que ha sacado tajada política y económica de la situación. Los médicos que le atendieron, unos incompetentes, representantes de una casta de profesionales mimados que hacen lo que les da la gana y no mueven un dedo para salvar la vida de un ciudadano, por negligencia. La madre que parió al agresor del chulo de mierda que casi se muere por los inútiles de los creados de los médicos, una victima de una sociedad perversa que se ensaña con aquellos a los que conduce al abismo del alcohol, las drogas y la violencia. ¿Quién dice eso?. Tele cinco, con la anuencia y el silencio del resto de guardianes del centeno.

Claro que todo tiene su explicación. El tema de que un profesor universitario, un símbolo de la intelectualidad y la progresía defendiera con su vida a una mujer maltratada era un temazo para los medios, que empezaron a reservar horas de prime time para la historia y a talar árboles para imprimir periódicos. La pena es que el maromo estaba en coma y, claro, no podía hacer declaraciones. La futura viuda podía hablar, pero, claro, no es lo mismo, y encima la mujer resultó de mucho carácter y algo renuente a acudir a plató. Así que para rellenar este filón acudieron a la agredida, con lo que encontraron una mina, la lucha por el desfavorecido por el destino, la victima de las circunstancias y el poder. Ante la perplejidad general, la susodicha defendía a su compañero y arremetía contra su hipotético defensor. La chica comenzó a ser asidua de la tele. Daba igual que ella reiterara que el cielo es violeta, por más que antes que chocante, resultaba polémico. Pero, ya se sabe, el roce hace cariño, y tanto ver a la agredida en la tele, y tanto oír a los contertulios de la noria alabar a la chica y su suegra, y tanto sembrar sutiles dudas, el público comenzó a rolar de la antipatía a la comprensión y la ternura hacia el pobre agresor. El terreno estaba preparado y el remate era fácil. El cabrón del agredido no se muere sino que resucita, que ahí que ser, y lejos de dar una exclusiva en DEC, la Noria, Salvame o el diario, da ruedas de prensa para todos, se niega a ir a un plato y no admite perdonar al que casi le manda para el otro barrio, es más, ya en el colmo de los colmos, pide justicia.
Jordi González dijo en esta historia la cuestión clave hace una semana, Neira, el agredido del que hablamos, tenia la obligación de ir a la tele y probar su inocencia, y no lo había hecho. Y los jueces y la realidad son la tele, algo que no salga ahí no existe. Cuando Neira aceptó un cargo de asesor contra la violencia de género en la administración de Mary Hope Aguirre en Madrid, firmó su sentencia de muerte mediática. Algunos medios han iniciado la investigación y la crucifixión pública contra Neira. Otros héroes han tenido mejor suerte, unos minutos de telediario y el olvido tras salvar a una mujer de la muerte. Neira no, ha cometido el error de no plegarse a las exigencias de share.
Hoy esta historia sigue en los tribunales y demuestra, a mi entender, porque hay verdades que son ciertas y otras tan solo un engaño de nuestro sentido común. El periodismo se ha convertido en un poder tangible, que nos da cada día el soma necesario para vivir, nos hace visibles o invisibles y condiciona a los agentes sociales y los partidos (a nivel local o nacional) haciéndoles ver que les pueden ensalzar, despedazar o simplemente ocultar.
Hoy, un mundo que escribe en sus leyes una libertad que solo es usable sin coincide con el pensamiento ortodoxo, y en el que tus servidores te tiran la casa, te hacen un traje o te difaman sin pudor, existe ante nuestros ojos, ante nuestra pasividad y, a veces, ante nuestro aplauso.
España, a 7 de marzo de 1984

El átomo, ese buen amigo

2010-02-07T14:20:00.001+01:00

Esta resultando divertido esto de elegir un pueblo para poner allí junta toda la mierda nuclear del país. Hasta ahora las votaciones más frikis habían sido las de OT y últimamente las de eurovisión, que son la bomba. Pero esto es lo más. De hecho, yo propondría implantar el SMS en el mundo atómico. “Si quiere que su pueblo sea un basurero nuclear envíen “quiero mierda” al 7373, y entrara en el sorteo de un kit de descontaminación”. Mola , a que si.
Yo no entiendo mucho del tema, pero hay algo de surrealista en toda esta situación, es como si Berlanga hubiera tomado las riendas de nuestras vidas y una recua de cómicos de la legua hubiera desembarcado en Moncloa. Yo no se vosotros, pero a mi hay cosas que se me escapan, debe ser la falta de experiencia y el síndrome Esteban (solo soy una chica de barrio).
Uno. ¿Es normal que ante una decisión tan importante y trascendente el gobierno no tome la decisión, sino que busque voluntarios?. Porque, yo que se, si todos los pueblos que se postulan están sobre arena o sobre una falla, no creo que sean lugares adecuados. Se me ocurre que podíamos extender esta concepción tan bakuniana de la democracia a otros campos, por ejemplo al fiscal, y que se busquen voluntarios para pagar los impuestos.
Dos. No sabia yo que el soborno es un instrumento legal. Eso de te “lleno el pueblo de átomos desquiciados, pero a cambio me hincho a darte dinero” es chulo. Es normal porque es una compensación a los perjuicios que provoca el almacén. Luego hay perjuicios. Y no me refiero a que la instalación reducirá el turismo, porque a los pueblos que se han propuesto ya no iba ni el cartero. Pero, ¿de que perjuicios hablamos?. Porque nadie los ha explicado, y los del pueblo tienen derecho a saberlos, y los pueblos vecinos también, que en este caso son como los fumadores pasivos.
Tres. Como siempre, nuestra tendencia comparativa es genial. Se ha dicho ya el famoso latiguillo de “en Suiza lo hicieron así..”. Pero hay algo que nos distingue, en esos países con cementerios nucleares centralizados hay un plan global. Por ejemplo, hasta ahora los bidones radiactivos dispersos por España están en silos de agua, bajo unas condiciones de temperatura y presión. Al sacarlos de ahí y trasladarlos a cientos de kilómetros, estas condiciones variaran. ¿Cual será la respuesta de los bidones?. Ni se sabe, y ese es un problema gravísimo que los ecologistas denuncian.
Cuatro. Todos los partidos (menos Iu, pero ese no cuenta), son conscientes de las ventajas de seguridad y control de la nueva instalación (¿?), pero luego ninguno la quiere en el territorio que controla, porque eso resta votos. Mi profesor de filosofía decía que gobernar es demostrar responsabilidad, y coherencia. Lo primero lo hemos dado por perdido hace años, pero lo segundo es la leche. Un vistazo al mapa resulta desolador, estamos convirtiendo, y solo por política, a nuestro país en dos mundos. Uno crea, se enriquece, tiene empleo, grandes ciudades y lujos, el otro alberga toda la mierda que le sobra al primero (procesadores de basura, cementerios nucleares...). En ese marco lo de Montilla es tremendo, la idea se le ocurre a él, la basura la genera su comunidad, pero dice que si se lo instalan en casa lo tomará como un casus belli. Y ya esta, porque en este autonómico país cada uno hace lo que quiere. Cada territorio tiene su sanidad, su educación, sus rótulos o sus carreteras, pero cuando toca hablar de basura o de impuestos, hay que repartir, como cuando íbamos a primaria.
Quinto. Todo este tema, que aun no se ha cerrado, ha revelado un problema más, aunque ya conocido. La falta de fiabilidad de nuestro sistema de partidos. A cualquiera de los líderes nacionales se le ha subido a las barbas cualquier alcalde de pueblo. Dependiendo de a quien oigas, el mensaje, siendo del mismo partido, es dispar. Eso, que puede parecer un signo de democracia interna, y una actitud enriquecedora, no es más que un ejemplo de la debilidad de la democracia española, compartimentada en espacios estancos, sin jerarquía, sin cadena de mando y sin control. Porque ahora hablamos de basureros, y cada uno hace lo que quiere, pero cuando hablamos de hacer pisos, de cargarse el litoral o de no censar inmigrantes es lo mismo, cada uno va a su bola, y los partidos carecen de mando, liderazgo moral y control sobre sus organizaciones, y eso es serio, porque esta es una democracia de partidos, y estos controlan los poderes del estado.

Bueno, y aquí lo dejo, que yo estudie la ESO y solo se contar hasta cinco.

Altamira, un hilo de sombras

2010-01-31T16:58:00.002+01:00

Eso de que el buen paño en el arca se vende es un refrán que no parece ir con Cantabria, que desde hace años parece fiada en su futuro y su riqueza al turismo. Tanto, que Altamira se ha convertido en estas últimas semanas en base del debate político y ciudadano en la región, anteponiéndola, por momentos, a problemas que, aparentemente, parecen más serios y perentorios. Siendo mala, podría decirse que con Altamira y el Racing le ha venido Dios a ver al gobierno, y autoridades en general, manteniendo, en parte, a la opinión pública con la oreja ocupada.

Y digo en parte, porque resulta curiosa la proverbial pasividad de nuestra tierra en lo tocante a los temas importantes que afectan a nuestra vida. La semana pasada un diario regional abría a toda portada con opiniones y declaraciones sobre Altamira, y con un despliegue gráfico y de texto inusual, recabando opiniones y presionando sobre la reapertura de la cueva. Algo en la línea de los regionalistas y otros grupos que se mantienen en competición permanente de quien es más cantabro, de quien visita más aldeas en fiestas, quien camina mejor en albarcas y quien engulle más sobaos. Que lastima que cuando las explotaciones ganaderas languidecen, las grandes empresas despiden a docenas, los dependientes agonizan o la educación hace aguas, no se tenga ese remango. Con todo, mientras la élite pelea por la reapertura de la cueva, el común de los mortales tampoco parece que haya salido de su desidia y su apatía habitual sobre el tema, la misma que mantenemos hacia Valdecilla, la antigua Firestone, la ruina ganadera, la capitalidad cultural de Santander o las consecuencias del POL sobre honrados propietarios de viviendas, temas que con ser serios y trascendentes apenas son merecedores de una frase suelta de un cargo menor de la administración, y dos columnas en alguna página perdida en ese laberinto a peso en que se ha convertido el Diario.
Pero claro, Altamira es distinto a todo eso. La cueva no solo reúne valores culturales incuestionables, cosa que, me temo, a la mayoría de los que deciden poco importa. La cueva es un símbolo. Representa la identidad de una región cuyos gobernantes se dedican más a defender la autonomía, vía insistir en que somos diferentes al resto, que a crear, aun admitiendo que ha creado mucho en estos años. La cueva es parte de un entramado empresarial dedicado al turismo, un modelo de negocio regional cada vez más predominante, que nos hace caminar hacia una peligrosa dependencia.
Esta muy bien en convertir a nuestro presidente en tertuliano habitual de los medios, en patrón del gremio de taxistas de Madrid, en anfitrión perfecto de todas las cenas de gorroneo de FITUR o en anfitrión de ex presidentes mundiales, que estamos convirtiendo Comillas en un geriátrico político, pero Altamira es distinto.
La cueva es patrimonio de la humanidad, y Cantabria debería haber ejercido, ya hace años, un liderazgo inequívoco en su conservación y gestión, como propietaria última de los terrenos y ese capital cultural. No se entiende, más bien da lastima, la imagen esta semana de el director General de Bellas Artes y Bienes Culturales, José Jiménez, compareciendo en una tierra lejana para decirnos lo que va a ocurrir aquí, con lo nuestro, mientras Sergio Sánchez Moral, el técnico del CSIC responsable de la investigación científica proseguía con el oscurantismo típico de estos años.
La comunidad que ahora artificialmente protesta por el impulso de un medio de comunicación y algunos políticos, debería haber tomado cartas en el asunto, hace mucho, al ver como el principal activo cultural de la región, su santo y seña, quedaban en manos de un técnico de Madrid, un discreto director de Museo en Santillana, y un ministerio de cultura devaluado y que solo tiene ojos para defender a la SGAE y a la industria audiovisual. Si había un patronato, y en el estaba representada Cantabria, ¿por que no hemos cogido sus riendas, por que no hemos presionado, por que no hemos tomado decisiones?. Por la misma razón por la que nuestras comunicaciones ferroviarias son una mierda, incluida la estación de Tanos, que ahora dicen que la van a pintar, después de anunciar hace meses que se iba a construir una novísima estación en los Ochos. Por la misma razón por la que no hay un plan de rescate ganadero. Por la misma por la que la administración regional no ha tomado cartas en el asunto de aliviar la agonía de las PYMES, ahogadas en parte por los impagos del gobierno de Revilla. Por la misma, por la desidia. Por un criterio de gobierno basado en la fanfarria, las obras faraónicas y efectistas, como el palacio de Moneo, y las grandes declaraciones engoladas.
Me alegro mucho que un chaval de 18 años, que le da patadas al balón en el Racing, se haga millonario. Me alegro de que 300 personalidades hayan comido de gorra a cuenta nuestra en FITUR. Pero el gobierno, y la prensa que le palmea debe estar a otras cosas. No podemos ponernos a discutir que Altamira no es más que una cueva sobre cuya pared hay finísimas láminas de hierro que componen pinturas. Una bellísima estructura, pero muy frágil, pendiente siempre de al humedad, el calor y una banda de microbios come hierro que a penas conocemos, por todo lo cual no podemos convertir Altamira en un parque temático masivo. Todo eso es indiscutible. Tanto como que la neocueva, pese a sus miles de visitantes ha sido mal gestionada y tiene muchas lagunas y poca iniciativa. Tanto como que tenemos una política cultural marcada por criterios empresariales y turísticos, y un gobierno patriótico y con comisuras de farándula pero con poca personalidad, y un concepto de fidelidad a Zapatero, admitiendo todo lo que el gobierno central dispone o precisa, enfermizo.

Tarde de reyes

2010-01-09T22:07:00.003+01:00

Martes 5, llueve a ratos. Una desaforada turba arrasa cual marabunta las tiendas del centro. Es tarde, se dice, de ilusiones, de magia y de entrega a los demás. Pero solo es una febril y alocada compra. Como posesos, los viandantes asaltan las tiendas en busca de aquello que barato y efectista salve nuestras obligaciones, deudas y cargas sociales. Nada queda, o muy poco, de ese espíritu de honra al que recibe, de ese deseo de transmitir en un objeto cuanto amor, deseo y agradecimiento ha cultivado el año en cada uno.

Empujones, filas, nervios y bolsas que golpean con sus picos nuestras carnes tensionadas. Se acerca la hora, acecha el cierre, y el incienso y el olor a piel de camello se intuye, en una sombra carnavalesca que se cierne sobre la arteria comercial de la ciudad. Bajo la lluvia, los coloristas adornos navideños iluminan la mayor tienda del mundo, mi ciudad. Es preciso comprar, es necesario mantener viva la rueda de la producción, alimentar decenas de contenedores hambrientos de envoltorios, lazos y cintas. Caminamos hacia fuera del rumor de los cajeros, los cierres de las carteras y los enfados de quienes no han logrado obtener la presa ansiada, hasta que entre las calles más oscuras, más lejanas y más olvidadas, el ruido de la navidad se apaga.
Pisando charcos Saúl se acerca a casa, cada vez más a la espalda de la tienda de Maribel. Veinte años de camarero no le ha librado del despido, que los tiempos son malos, y la parte más débil de la cuerda es él. Hace frío y Saúl esconde las manos en el tabardo que le cobija, escudriñando con los dedos el pequeño paquete que ha comprado en Maribel. Una lacónica paga de parado y algunas tareas de costura de María, su compañera, apenas pagan lo que precisan, y junto a ellos su hijo de quince. Pero rebuscando en la miseria, ha encontrado doce euros para un anillo de colores apagados.

Se cruza con gentes que airean al aire posibles, paquetes inmensos y derroches decorados con cintas y campanitas. Algunos anuncios, de esos que te exigen gastar sin cuento, y muchas risas y enfados, que por algo es navidad. Camina gacho, para evitar que se escape el calor de su cuerpo, con los dedos atrapando su pequeño anillo. Pocos hombres pueden presumir esa tarde de portar algo tan valioso, mientras el corazón le palpita pensado que en unas horas olvidará su mal hado y mirará con ojos inquietos a María desentrañar su pequeño paquete, mientras la susurra “te quiero, gracias por una vida pegada a ti”.
No me imagino que habrá pasado por su cabeza en esos días de alocada compra, en los que tener se asocia sin vergüenza ni pudor a ser. No se que habrá sentido a cada instante Saúl, convicto de pobre, menoscabado en su hombría por no poder sembrar de regalos su salón, tenuemente decorado.

Pasó el día. Reyes no ha traído más esperanza ni doblones, solo una lagrima de María, reconfortada en el pequeño tesoro que aquella mañana de reyes, sin rosco, pero con artesanales tostas, la recordó que a los ojos del gentío no es nada, escasa de compra como está, pero para él lo es todo, y sobre todo, el cielo.
Ha llegado la tarde, y con ella el final del día. Cae un aire blanco sobre la ciudad. Entre cristales ve caminar a quienes portan lo que él no ha podido dar a los suyos. Y sin descanso pregunta la causa de su miseria y su destino. Y tan solo Lope, en sus versos, le da respuesta

"Hermosa Parca, blandamente fiera,
dueña del hilo de mi cortada vida,
en cuya bella mano vive asida
la rueca de oro y la mortal tijera”

Conciencias selectivas

2010-01-04T00:04:00.001+01:00

No se si os ha ocurrido alguna vez. Tengo tanto interés en escribir sobre este tema, y tanta rabia acumulada sobre su desenlace, que no he conseguido en días que me fluyan las palabras. Solo encuentro un lenguaje torpe. Sin embargo aún siguen en mi memoria las imágenes del aeropuerto de Lanzarote, en el que la activista saharaui Haidar emprendió una huelga de hambre para reivindicar sus derechos fundamentales, entre ellos, el de regresar a su hogar, reunirse con su familia y expresarse libremente. Las imágenes de aquellos días están repletas en mi memoria de signos de solidaridad, entre los que destacan, y de eso se encargaron bien los medios de comunicación, la permanente presencia pública de las autoridades de exteriores y, como no, del gremio de actores, siempre presto a donar su imagen para todo causa humanitaria o de justicia que ellos valoren precisa.Lástima que entre sus prioridades humanitarias y su efervescente lucha por la justicia no este la defensa de la gente humilde, menos llamativa y glamurosa, que duda cabe, pero al fin gente.
En esta navidad, cada año menos blanca en su alma, los aeropuertos no nos han dado tregua, y en los días finales de año pusieron telón y platea a un nuevo episodio de reivindicación, condenados, como parece, a convertirse en los foros de la globalidad.
En este nuevo episodio no fue una mujer la que pretendía, en buena ley, volver a su hogar, sino miles. Familias enteras, en su mayoría gente modesta y humilde, quedaron atrapadas sin poder volver a sus casas, por un conjunto de errores, de los que el máximo responsable, nos hacen ver, es la compañía air comet.
Miles de personas que confiaron en una compañía privada que operaba en el mercado, sin que ninguna de las autoridades encargadas de vigilarle avisaran a estos usuarios de los graves riesgos que corrían al confiar su dinero y su futuro en ella. Su futuro, si, y no me pongo melodramática. Muchos de los usuarios afectados son emigrantes que residentes en España han regresado a sus países de origen para reencontrase con sus familias, y de cuyo regreso depende que no pierdan su trabajo en esta España de la crisis. Ahora sus billetes de avión no valen nada y su capacidad económica pone en riesgo su vuelta a nuestro país. En este lado del Atlántico la cosa no es muy distinta. Frente a personas que pretendían, los menos, viajar por placer y han visto arruinadas sus vacaciones, hay un buen número de ciudadanos que iniciaban su vuelta sin retorno a sus países de origen, fracasado su sueño en España.
Yo me imagino que esta gente esta luchando por una causa justa, que tiene derechos, que tienen dignidad. Creo entender que no es justo ni humano tener días enteros a una familia tirada en los pasillos de Barajas, sin ningún tipo de atención. Al contrario que con la señora Haidar ha habido poco esfuerzo diplomático para resolver la situación, siendo los afectados de varios países, ni ha habido ninguna presencia de actores y artistas dispuestos a reivindicar los derechos de estas personas o atacar a los responsables. Algún tumulto aquí, o allende el océano. Algún reportaje en la televisión, que son historias estas muy navideñas, al estilo de aquel Chencho de la película “La gran familia”, perdido en Madrid, y luego el silencio.
Y es que toda sociedad, junto a la dirigencia legal encargada de administrar sus bienes y sus cuitas, dispone, cuando es madura y civilizada, de una elite moral y legitima, encargada de ejercer las necesarias labores de conciencia colectiva y de contrapesar y, en su caso, espolear a administraciones que suelen tender, casi siempre, al más placido sueño y la menos edificante rutina. Quizá uno de los males de España, y con su soledad lo denunciaron Ortega, Unamuno o Gelman, es la falta de esa conciencia colectiva. De esa elite moral. Las referencias nunca faltan, y son esenciales para mantener viva una sociedad, en tanto que proyecto común. Pero las actuales han resultado más que una luz, la boca de Hades. Una parte sustancial de nuestro país admira y nutre su espíritu de Belén Esteban o de cualquier maquinavaja que surja, admirados iconos de una sociedad rebelde y criticona, insatisfecha y presta a arrojar piedras al dictado de sus gurús y consumir, bienes o anti ideas, sin moderación ni recato, como demostró el reciente linchamiento moral de un ciudadano acusado injustamente de violar a su hija, hecho del que aun esperamos una profunda reflexión y enmienda. Barajas ha sido otro episodio de ese desarme moral que sufrimos y al cual nos entregamos cada día más.
España llora y se moviliza ante la muerte sobre la hierba de un futbolista, el jamón robado a Andreita por su padre en su comunión o la lucha oscura de una activista saharaui, de cuyos ideales apenas sabemos o estamos interesados. Pero cuando cientos de familias ven sus casas derribadas por la rapiña y la desvergüenza de decenas de ayuntamientos, cuando cientos de familias quedan desamparadas en un aeropuerto porque una empresa que consiguió, no se sabe como, una licencia del gobierno, les abandona a su suerte o cuando barrios enteros se llenan de droga o de prostitución, los actores no se ponen una pegatina, ni emplean su capacidad de arrastre y altura moral. La élite nacional, esa que tampoco hemos visto en Copenhague, tiene una conciencia selectiva, un corazón bicolor, como todos nosotros, encerrados en una vida escueta, de la que solo a veces nos saca un sobresalto, un gruñido de Guillermo Toledo, de Jordi González o de Jose Luis Rodriguez. Y luego a dormir, hasta que los actores manden.

Revilla y el Racing

2009-12-20T19:43:00.002+01:00

A estas alturas, me imagino que todo el mundo habrá escuchado, en directo o diferido, las terribles palabras pronunciadas por Miguel Ángel Revilla en una tertulia radiofónica en las que valoraban al Racing. Nuestro peculiar presidente, me imagino que impulsado por un ambiente que supo, en torno a una surtida mesa, potenciar sus debilidades e incontinencias, rajo de lo lindo contra la plantilla del Racing en los delicados momentos del transito de entrenadores, de Mandia a Portugal.
El que el presidente del gobierno tachara a media plantilla, sino más, de vagos, decadentes y faltos de honor fue recibido con numerosas, pero contenidas, críticas contra su actitud, calificada de inoportuna, exagerada, sacrílega, inconveniente o perjudicial para nuestro futuro como pueblo libre. Contenida, eso si. La plantilla lanzó un comunicado de desaprobación (lo contrario hubiera sido darle la razón), el presi lanzo un comunicado frío, enigmático y ambiguo, para aclarar lo dicho, y la radios y periódicos tuvieron algo que decir durante unos días, al margen de las tonterías habituales.
Como han pasado unas semanas, y el tema, ya casi en el olvido, se ve sin pasión, quizá podamos reflexionar sobre él. Convendría convenir que, por más que algunos se esfuercen en alentar lo contrario, porque les viene bien para el negocio, los clubs de futbol no son parte de nuestra alma, ni de nuestra identidad nacional, solo son empresas de ocio, en las cuales se mueve mucho dinero, y mucha influencia y poder, pero que como empresas, deben atenerse a las reglas del mercado, o al menos a las reglas que sufren las demás. Colores, sentimientos y zarandajas varias a parte, los clubs de futbol son de las pocas empresas, si es que hay más, que no sufren eres, ni despidos a razón de 45 días de sueldo por año trabajado. Son las únicas en las que los empresarios, los de los grandes equipos, se juegan poco más que el honor y el reconocimiento social, porque el dinero nadie ha demostrado que le pierdan. Son las únicas a las que el estado, ese que representa Revilla, enchufan dinero de forma persistente, continua e incontrolada, más que a los bancos, que ya es decir, y encima, después de múltiples y continuados regalos, se les perdona sus cargas fiscales y sus obligaciones empresariales. Ahora que todo el mundo habla de la crisis, y ella se ha convertido en tema recurrente, no esta de más recordar que parte del dinero que podría invertirse en infraestructuras, en ayudas sociales o simplemente en el deporte base, entendido como una educación social y colectiva, se dilapida en empresas privadas, algunos de cuyos trabajadores cobran cantidades desproporcionadas, en comparación con los de otros sectores, sin que aparezcan ni siquiera por los campos de entrenamiento. No conozco otro negocio en el que fallar y no obtener resultados carezca de trascendencia, en términos generales, porque siempre esta el coche escoba del estado para pagar deudas, regalar dinero o perdonar impuestos. Regatear la ayuda a una inmigrante, cortar el seguro de paro a un padre o una madre de familia, porque la ley establece un límite o embargar a una PIME por deber 1000 euros, y actuar con impunidad consentida en el caso de los equipos de futbol (y baloncesto...), me parece inmoral. Y en ese contexto, que el presidente del gobierno que paga, apoya y achica el agua de una de esas empresa privilegiadas, se permita criticar en público a quienes comiendo de su bolsillo (más bien el de todos), ni siquiera cumplen con los objetivos que ellos mismos de han impuesto, me parece lo mínimo.
Hay cosas evidentes, no todo se reduce a dinero, y hay elementos de nuestra vida que deben ser apoyados por su simbolismo, porque su existencia nos coloca por encima de la mera naturaleza y nos proporcionan identidad. La cultura, el arte, los símbolos de nuestra existencia colectiva y nuestros valores. Pero todo tiene un límite, hasta la vida, y no podemos anteponer el mantenimiento de un escudo a las necesidades reales de la gente, que hoy son muchas. No debemos, no podemos transmitir el mensaje de que despreciamos a quienes no van de corto y dan patadas a un balón. No podemos decir que el Racing es sagrado, pero que si una empresa de laminados, con 20 trabajadores, no paga sus impuestos un inspector de hacienda ira a por ella como un lobo hambriento.
Con todo lo más triste no es eso. Esta semana, el amigo Barbero, el sin par presentador de los programas regionales deportivos de onda cero, hablaba del Racing en su programa de las 3, que es cuando yo suelo comer a la salida de clase, en términos que ni Revilla habría osado. El periodista explicaba a sus oyentes que realmente, el Racing había este año gastado dinero para crear un equipo competitivo, incluso trayendo a jugadores jóvenes de equipos grandes (por lo visto un tal Henrique, del Barcelona, entre ellos), pero que había pagado por angulas y le habían dado gulas. Vamos, que llamó a media plantilla morralla, saldo, mierdecilla deportiva y vagos de lujo. Pero eso no tiene importancia, él, como todo periodista, es como los equipos de futbol, un ente superior a la realidad, ajeno a las reglas y la razón, lejano a la critica y la responsabilidad, al contrario que Revilla, intocable.

Hasta que la muerte nos separe

2009-11-29T09:05:00.003+01:00

Hay que reconocer que algunos personajes de la vida pública española son una fuente inagotable de motivos para reflexionar. No esta en mi intención esta semana el cotilleo, la realeza o los medios de comunicación, pero la ciudadana Elena de Borbón me ha sugerido un buen punto de partida.
Llamados a ser, como somos los españoles, los reyes del eufemismo, esta semana se conocía que la mayor de las hijas del rey había “puesto punto final a la transitoriedad del cese de su convivencia con Álvaro de Marichalar”. Vamos que se ha divorciado, que la Casa Real también podía ser consciente que en tiempos de crisis es bueno ahorrar, hasta en palabras.
En una sociedad que aspira a la igualdad entre géneros y que presume del buen yantar tocante a libertades, tampoco es noticia. Es más, resulta incomprensible que en una sociedad abierta y plural alguien se escandalice por que una mujer ejerza un derecho que ya estaba escrito en el Código Civil Napoleónico, hace doscientos años. Ni siquiera vale apelar al buen ejemplo que deben dar los miembros de la familia real, como máxima institución del estado, porque acometer un divorcio, en las condiciones de aparente normalidad en que se ha desarrollado este, es un buen ejemplo de normalidad democrática, en la que todos, de arriba a abajo, ejercen sus derechos sin mayores alharacas. Porque si no, parece que criticamos por rancia una institución a la que criticamos cunado no lo es.
Pero el tema es otro. A mi me ha inquietado en este caso el porque, no el que. Varios medios de comunicación han recogido y divulgado esta semana que el motivo de la ruptura definitiva estaba en la enfermedad de duque de Lugo, a lo que parece, insoportable para ella, no tanto por su debilitado estado, sino por el inconfesable motivo que le ha conducido a él.
La verdad es que no sabría muy bien por donde empezar a criticar. Porque según parece este fue un matrimonio poco basado en el amor, y mucho en encontrar compañía a una mujer sola y escasamente desarrollada en lo afectivo y en lo intelectual. Quizá Marichalar fue entendido por la Casa Real, no por ella, como un enfermero, como el perro guía de los ciegos. Luego ella espabilo, es un decir, aprendió a moverse en sociedad y hasta alguien la convenció de que era un icono de la moda. En esa metamorfosis, y en sus nuevos círculos de amigos no parece que tuviera mucha cabida ese excéntrico ejemplo de la cultura soriana, familia incluida. Luego la cosa se complicó con el accidente del duque, que limitó su participación en los saraos propios de esta clase social (Baqueira y salidas nocturnas incluidas) y la acentuación de su carácter extravagante, en la moda, las amistades y el sexo. El perro guía ya no hace falta, es más, desentona con el decorado, así que se abandona. Eso, no el divorcio, si que es un mal ejemplo. Abandonar a tu marido, a tu compañero, porque esta fofo y enfermo no es compatible con una sociedad que ha hecho de la sostenibilidad y la dependencia sus estrellas polares. A mi me parece poco ético, tan poco ético como dar a entender, a través de tus amigos, periodistas afines y suelta bulos de turno, que los males de tu marido están asociados a ciertos consumos inadecuados, como ofreciendo argumentos irrefutables de que aquellos compromisos de fidelidad y amor que un día juraste ante Dios se han roto, pero por él. Abandonar a alguien no se si será malo, pero cargarle el muerto es cruel.
Y aquí viene, para mí, el aspecto más grave de esta historia. Una de las guerras más hipócritas que mantiene en este momento nuestro país es la guerra contra la droga. Hemos llegado a una situación de tolerancia abierta en el consumo de ciertas sustancias de manera generalizada e irreflexiva. Se sabe, se consiente, se admite, y hasta en ciertos niveles se toma como un elemento necesario del paisaje el uso de determinadas drogas, que facilitan relaciones sociales desinhibidas, despreocupadas, superficiales y envueltas en una felicidad artificial, despreocupada. Raro es que una noche de fin de semana no entres en algún local en el que el humo y el olor no delate que las chinas corren de manera olímpica. Raro es no ver en alguna de las esquinas más céntricas de Santander a chavalucos de quince pasando bolsitas de maría. Raro es no ver echar unas caladas en una playa de la ciudad, estos días, junto a tu tabla clavada en la arena, o en los vestuarios de algunos deportes base. Raro, muy raro es, no ver el trasiego y el éxtasis de quienes lo fuman a las puertas de las facultades de letras del Campus de las Llamas.
Hoy hablar de drogas sigue siendo como mentar a la bicha, los poderes públicos declaran su guerra total y la gente de la calle lo considera un mal atroz que se debe erradicar, porque en su mente aparece el heroinómano llagado y sin control de sus esfínteres que las películas nos muestran en un decorado de una casa en ruinas. Pero de esa imagen hemos sacado hace tiempo al cannabis, la maría y el hachis. Que la gente salga de marcha, tome unas copas, se mame y se fume no es algo raro, pero es que tampoco es ya inadmisible. De hecho hasta creamos lugares públicos y acotados preparados para ello. Y lo entiendo, es razonable, un joven fumado, más en estos tiempos de crisis, es más inofensivo. Luego vendrán las secuelas. Chicos normales de pronto desatan patologías neuróticas, esquizoides, síndromes de falta de atención o hiperactividad y dificultades de relación social. Procesos en muchos casos larvados, que nunca hubieran aparecido pero que los porros y las hormonas han desencadenado, como una enzima cualquiera de nuestro cuerpo desencadena de forma irreversible una reacción química.
Ahora la alta sociedad madrileña nos enseña la cruda realidad del problema. Cuando lo tomas eres guay, pero cuando maría te jode por dentro cesa la convivencia. Y es que la droga es como el matrimonio de antes, hasta que la muerte nos separe.

Puedes pegarme, soy mujer y solo tengo 16

2009-11-22T19:54:00.001+01:00

Hasta ahora todos habíamos entendido que la violencia y la violación de los derechos de una persona eran transgresiones absolutas, abyectas y rechazables en todo tipo de circunstancia o proveniente de todo tipo de personas. Incluso hasta ahora todos habíamos entendido que podían existir, ante ese hecho tan despreciable, agravantes que lo hicieran aun más repugnante. Pues ahora hemos descubierto que no, que eso de maltratar a una mujer es malo, depende, que hay eximentes y que, por ejemplo, si la persona maltratada es una menor, no pasa nada, porque, según la audiencia de Santander, en esas edades no hay relaciones estables, sino simples ensayos, y ya se sabe, en los entrenamientos puede haber golpes sin importancia, como en el futbol. Y a esas edades no hay proyecto de futuro, como mucho un casquete.
La lumbreras que ha firmado semejante hazaña de la jurisprudencia no es otra que Paz Aldecoa, juez ponente de esta sentencia en el juzgado de lo penal numero 2 de Santander, que ha sancionado con 60 euros y seis meses de alejamiento a J. M. G. L., un angelito que se dedico a amenazar, coaccionar y acariciar a una vecina nuestra. Pero nada más, violencia de género no hubo, que va.
La señora Aldecoa, de la que hasta ahora yo tenia un alto concepto, y el resto de compis, han basado su decisión en el artículo 173 del Código Penal, que es el que define y delimita el delito de violencia de género, y que se aplica a todo hombre ( es un decir, porque poco hombre se puede ser si se maltrata a una mujer) que comete delito sobre "quien sea o haya sido su esposa o mujer que esté o haya estado ligada a él por una análoga relación de afectividad aun sin convivencia". Y aquí esta el quid de la cuestión, en la interpretación de la frase "análoga relación de afectividad".
Una de las virtudes de los jueces no es su capacidad para acumular conocimientos y leyes, sino su sabiduría, su capacidad para interpretar las situaciones, para aplicar el espíritu de la ley, la intención última de la sociedad y sus representantes para solucionar un problema cuyos múltiples aspectos, es evidente, no se pueden reflejar en la letra de la ley. Pues no, los de Cantabria o son muy progres, o muy zotes o tienen la sensibilidad social en los glúteos.
Ya sabemos que toda mujer debe ser protegida, pero quizá, solo quizá, unas más que otras. Y uno de esos grupos de mayor riesgo es el de nosotras las más jóvenes. Porque una chica de 16 tiene menos capacidad de discernimiento y más de atontamiento que una mujer de 40, y porque en esos años, y yo creo que aquí esta la clave, es donde se crean los pilares de las relaciones sociales posteriores, los cimientos de los comportamientos, que como el caso del fulano este, deben erradicarse como mala hierba desde el principio.
Pues no, para la audiencia de nuestra región, los protagonistas de nuestra historia no estaban juntos para constituir una pareja estable, cosa que se puede entender entre adultos, pero no en gente escolarizada. Así que si una chica es mayor y te acercas a ella para casarte de blanco, ni la toques, pero como lleve mochila, como si la matas, total, en el futuro no la querías “pa na”, que más da. No eran pareja, no existía ese formalismo, era un simple enamoramiento pasajero, dice la juez, nada serio, así que las amenazas y vejaciones tampoco debían ir en serio.

No se si el chapucero que hizo la ley dejo un cabo suelto muy gordo, o los jueces de Cantabria son incapaces de comprender la trascendencia de una decisión que abre la veda a una actitud de desprecio a la mujer, desde los inicios de toda relación social. Fijaros que en este caso estamos hablando de una niña de 13 años, que comienza a salir con un tío con el que luego corta, y como este no quiere, y entiende, cosa que los jueces no, que ella es su posesión, reclama el derecho de pernada. La intimida en el centro donde estudia, la grita e insulta en público, amenaza a sus amigos, la roba el móvil, la tira al suelo y la arrastra por la calzada. Pero como era un tonteo entre chavales, como el no había pedido su mano todavía...
Osea que estamos vinculando los derechos de las personas al estado civil. Pues yo mañana me voy a la audiencia y me meo en la toga del juez. No pasa nada, yo no le había pedido que saliésemos juntos todavía. Y, además, yo estoy escolarizada, no tengo proyectos de futuro, menos con él, claro.
Es un país curioso el nuestro. Si tienes 16 puedes abortar, sin contar con nadie, y esa es una decisión de futuro, pero si un lila se lía a ostias contigo, no pasa nada, es cosa de crios. En que quedamos, ¿que somos con 16?.
Somos lo que interese. Un ejemplo es Dinamarca donde la organización no gubernamental Born og Unge I Voldsramte familier, que se dedica a la defensa de los derechos de mujeres menores de edad, cosa que la audiencia de Santander no hace, ha denunciado la venta de un video juego denominado Hitthebitch (pega a la zorra), una de cuyas propuestas es dar de bofetadas a una adolescente atractiva, hasta que la tires al suelo o la hagas sangrar, mientras, claro la insultas. El papel de ella es provocarte empinándote el tercer dedo y, claro, el tío que va a hacer, sacar su lado masculino y liarse a palos con ella.
Gracias a nuestra audiencia, los jóvenes de Santander ya no necesitan pagar una pasta para comprar el juego, o jugársela con la SGAE bajándole de internet, puedes abofetear a tu novia en Cañadio, que no pasa nada, cosa de crios.

Chic@ para todo

2009-11-15T23:14:00.001+01:00

En España lo más parecido a una navaja suiza es un enfermero. O un maestro, o un conductor de autobús o un … La tendencia a que un profesional haga en su puesto de trabajo no solo aquello para lo que esta preparado, sino cualquier cosa que se tercie esta muy extendida. Y hay veces que puede, no se, carecer de importancia, si eres contable y tienes que arreglar la conexión de tu ordenador. Pero a veces ese pluriempleo es peligroso, si además de conducir un autobús debes vigilar al pasaje y darles bolsa de mareo con una mano, mientras sujetas el volante con la otra. Arriesgado, si eres profesor, y además de enseñar matemáticas debes ser psicólogo. O ser causa penal, si siendo enfermero haces, que es lo cotidiano, lo que no debes. El tema salio a la palestra con la enfermera de Rayan, aquella chica que provocó, o tuvo que ver, con la muerte de un niño en Madrid este verano, por hacer tareas en una unidad de intensivos, para la que se estaba formando, pero para las que aun no estaba preparada. Luego se ha vuelto a reabrir cuando varias asociaciones de padres y enfermos han reclamado que los profesores y maestros deben asumir la tarea de vigilar, atender y prestar atención a sus hijos diabéticos. Y ahora por una posible huelga de enfermería, en la administración de vacunas. Todos entendemos que hay una cosa que se llama humanidad, y que ante una situación extrema o comprometida hay que actuar. No me imagino, porque habría de ser muy cabrón, que un profesor no atiende a una alumna con un ataque de hipoglucemia. O un autobusero que pase viendo en su autobús como un grupo de adolescentes pegan a otro (bueno eso ha ocurrido, apuntar a otro en la lista de cabrones titulados). Pero aquí no hablamos de una situación sorpresiva, sino de la rutina diaria. Los titulados en enfermería (entre los cuales me incluiré en tres años, si Dios quiere) estamos capacitados y autorizados, para poner en practica, resumiendo, las decisiones de un médico. No para tomar nosotros esas decisiones. ¿Y eso porque?. Porque lo dice la ley, y porque nuestra preparación va enfocada a eso. En una circunstancia excepcional, tomaremos iniciativas, como lo haría cualquiera, con la ventaja de una formación más específica que cualquier ciudadano. Pero siempre en riesgo.
Granada, año 2007, un ciudadano cae a plomo en medio de una calle victima de un infarto. Un viandante, a la sazón enfermero, le atiende en la vía pública, le da un masaje ante el paro que sufre, y le salva la vida, coste, dos costillas rotas y una fisura en la pleura, de la cual se recuperó. El ciudadano demanda al enfermero por lesiones. 4.500 € de multa al contado. De eso hablamos.
Ahora el tema se plantea no con uno, sino con miles de ciudadanos. Cada vez que un paciente entra por la puerta de un consultorio, el enfermero-era debe valorar si el paciente esta en condiciones de recibir el fármaco, así a pelo, a ojo. Que no tenga fiebre, que no presente indicios de otra patología, que no sea alérgico… Te puedes equivocar, como cualquier otro profesional sanitario. La pega es que el médico se equivoca en el ejercicio de una función que le compete, nosotros nos equivocamos haciendo algo que ya de entrada, no debemos hacer, estamos tomando una decisión a la que la ley no nos autoriza, y por eso, podemos incurrir en un delito. Más grave aun que ese que deriva de poner inyecciones de medicamentos o vacunas prescritas por un médico, pero que no cubre la seguridad social, caso de la de la meningitis en algunas comunidades, y que paga el paciente. ¿Y si se te rompe la vacuna, que vale además una pasta?, la pagas tu, la seguridad social no, porque la estas poniendo por tu cuenta, la ley no te autoriza.
Todo este tipo de circunstancias derivan de una doble intención. Crea un vacío legal en el que la administración se salva, porque el trabajo se hace, pero ella carece de responsabilidad, que deriva en el trabajador. Y una reducción de costes, derivados de una mayor formación de esos profesional y de una remuneración acorde a unas funciones superiores y que están acompañadas de mayor responsabilidad. Vamos, que cobra menos un albañil que un arquitecto, y si el albañil pudiera firmar proyectos y planos, mejor, más barato, aunque se caiga la casa.
La situación hasta aquí planteada apunte a que se va a complicar. La puesta en marcha del espacio Bolonia, y con él los nuevos planes de estudio y la nueva delimitación de competencias crea una gran incertidumbre en lo relativo al trabajo que tendremos que desempeñar los que ahora estamos entrando en la universidad. De otro, la falta de eficiencia de nuestros políticos nos sigue colocando en una difícil situación.
Aunque parezca increíble, solo una comunidad autónoma (Andalucía) tiene en funcionamiento una ley del medicamento que regule las competencias profesionales de la enfermería. Por el contrario la única ley estatal que regula la situación, la de Garantías y Uso Racional de los Medicamentos y Productos Sanitarios, sigue atascada en el parlamento, en este momento gracias a la capacidad de bloqueo de los senadores del PP. En el fondo la intención de los populares de meter en el saco de esta ley la modificación de la Ley de Ordenación de las Profesiones Sanitarias, en un sentido que beneficia, ir a saber porque, a los fisioterapeutas. Y o van las dos o no va ninguna.
En medio de esa parálisis legislativa, gracias a nuestros padres de la patria, el consejo general de enfermería ha denunciado la situación de indefensión jurídica de los enfermeros, que “prescriben fármacos y productos sanitarios cada vez que curan una herida y deciden darle un ibuprofeno a un paciente. También ponen las vacunas pediátricas sin indicación médica individualizada o asisten a trabajadores con algún problema de salud en los servicios de salud laboral de las grandes empresas, y todo sin el amparo de la legalidad. Ya que, en realidad, la normativa no lo permite", según ha explicado Rafael Lletget, asesor de ese consejo. Esta situación se extiende en la practica a muchas otras profesiones, en las que el intrusismo, que eso es lo que hacen los enfermeros, se esta convirtiendo en norma ante la falta de delimitaciones claras de competencias.
Hay una salida, que es la única que no solemos practicar los estudiantes. Muy distinto habría sido el famoso problema de los bachilleres que desde este año, cuando están en segundo de bachillerato, ya no pueden hacer psicología desde la opción de ciencias sociales, si estuviesen unidos y montasen un buen pollo. Pero como aquí cada uno va a lo suyo, pues …

Solidaridad en pelotas

2009-11-08T22:54:00.003+01:00

Ese niño que nos mira en la foto es peruano. Esta desnudo, por mas mantas con que su madre le arrope. Desnudo de educación, de alimento, hasta de esperanza. Tan desnudo, que un grupo de mujeres de Cantabria han decidido desnudarse por él, para que su semblante cambie, y su futuro exista. Dieciséis mujeres valientes que han decidido mostrar su cuerpo para adornar un calendario con el que conseguir dinero para él. Hasta aquí todo normal, son mujeres, quizá en hombres resultase más sorprendente un gesto de entrega, pero entre madres, que eso somos las mujeres, no. Normal, pues son maestras. Su vida esta voluntariamente dedicada a los demás, en este caso educando, que no se me ocurre un oficio más noble. Tan ingente y destacado que yo nunca estaré a la altura de desempeñarlo. Si, es sana envidia.
Son maestras y mujeres de Cabezón de la Sal, Torrelavega, Puente San Miguel, Puentenansa, Serna de Iguña, Rubayo, Santillana del Mar y Treceño que conocieron hace meses de la existencia del proyecto que ellas han bautizado como 'Proyecto Machupicchu', y que pretende obtener fondos para conseguir que niños y niñas peruanos estén alimentados, cubiertas sus necesidades básicas, y garantizado, económicamente, que puedan concluir sus estudios de secundaria, e incluso acceder a la universidad. Porque no debería ser así, pero el futuro de un niño lo determina el dinero. El enlace, las encargadas de que ese dinero llegue a buen fin, y quien a él añade cariño son las Hermanas Carmelitas Misioneras en Quellouno (Perú), que están intentado alcanzar todos esos objetivos en su casa de acogida.
Es la decisión de un grupo de mujeres, dirigidas por Aurora Vallejo de luchar por evitar que la vida de un grupo de niños y niñas se apague al nacer, y se vean relegados al misero trabajo del campo.
El calendario resultante, en el que cada mes se refleja un derecho, un desnudo y una foto de la realidad de aquellos niños, se venderá en cafeterías y tiendas desde Cabezón hasta Torrelavega por ocho euros, y esta realizado por el fotógrafo de Cabezón Javier Rosendo que ha aportado desinteresadamente la parte técnica. Y hasta aquí, también normal. Que amar a los demás no debería ser tan raro.
Es cierto que la idea no es nueva, más bien es algo repetitiva, y cada navidad ya nos hemos acostumbrado a ver el palmito en variopintos calendarios a famosos de la televisión, bomberos, policías, leñadores y hasta falleras. Nos hemos acostumbrado tanto a verlos, como a niños muertos de hambre, llenos de mierda y escarbando basura. Y tanto una cosa como otra ya nos resulta empalagosa. Y aquí viene lo que ya no es normal.
Las críticas públicas contra la idea han sido en casos ridículas y en otras ofensivas, pero no contra ellas, sino contra las que las manifiestan y contra quienes las hemos leído, que hay actitudes que dan vergüenza ajena.
Quizá una sosegada meditación de este paso debería haber llevado a estas educadoras a ver más allá de su decisión inmediata, las consecuencias de mostrarse desnudas públicamente. Tras la foto, el periódico y la propaganda llegará el volver a clase, y enfrentarse en el aula a sus alumnos y, aun peor, a sus madres. Cualquier incidente o discrepancia acabará raudo en un reproche sobre la moralidad y la ética de alguien que se exhibe en bolas y, por ende para algunos, carece de altura moral para exigir nada. Va a ser así, pero no por ellas, sino por todos, especialmente por los que hemos decidido, ante esos niños peruanos ir vestidos. El problema no es que ellas se desnuden, sino que los chicos, las chicas y los padres del alumnado sitúan como más escandaloso el pubis y las tetas de una profesora, que la disentería y la malaria de un niño, yo creo que eso es lo pornográfico. Como decía en la mañana del domingo el comentario de una lectora de un diario regional, podrían haber puesto cada una 500 euros, de su elevado sueldo funcionarial y así evitarse el sonrojo. Podrían, y la que lo dice también, y yo, y mi vecina. Y de eso se trata, de llamar nuestra atención para que lo pongamos, y para que tomemos conciencia de que si un niño muere de hambre, mientras en nuestras casas la comida ya no cabe en las bolsas de basura, algo resulta escandaloso, y no el vello púbico de una maestra, precisamente. ¿Que entre tanta solidaridad hay un algo de protagonismo, de hedonismo, de resalte?. Pues si, la verdad es que son protagonistas. Lo son del quehacer diario en sus aulas en las que quieren inculcar a sus crios valores, amores compromisos. Los son de actividades sociales como la 'fiesta de Prenochevieja' que pretenden hacer en diciembre en Puente, si es que alguien se digna en cederles un local, para llamar la atención y sacar dinero. Tan protagonistas como cuando este pasado invierno se dedicaban a ir por bares y tiendas vendiendo unos pequeños broches que ellas mismas hacían con la cara de un niño: Como cuando organizaron el mercadillo, como cuando montaron el bingo solidario, como cuando hicieron lotería, como cuando envían dinero y las monjas contestan que cuatro chicas han ido este año a la universidad.
Quizá el problema este en que ellas no se rinden, y nosotros si. Porque es cierto que nos hemos rendido con los peruanos y con los nuestros. Porque argumentar que su actitud es una provocación que les hará perder autoridad en las aulas y deteriorará su trabajo es una claudicación en toda regla, una actitud que revela que damos por hecho que los jóvenes solo somos capaces de ver lo obvio y colocar en primer plano solo lo morboso. Es convenir que solo somos capaces, como los adultos, de ver los gestos y la imagen, y no el fondo de las cosas, ni valorar el compromiso de los demás, ni hacer nuestros los valores que esconden.
Pero quizá lo que más me ha dolido han sido los comentarios sobre Javier Rosendo, un gran fotógrafo que este año, para el que no lo sepa, ha recibido el premio AMFA, un premio nacional de fotografía solidaria por su compromiso con los más débiles, gracias a una foto titulada “Brillo en los ojos”, fruto de un largo y comprometido trabajo en Zambia. Y si, en 2007 firmó las fotos del calendario “Química con erotismo”, en que alumnos de la facultad de ingeniería química de la UC posaban para obtener fondos para su viaje de estudios. Yo también se de mucha gente que en ese 2007 miro fotos de gente rebuscando en los contenedores de Eroski, de rumanas prostituidas a la fuerza en burdeles de carretera, de niños sin agua en las chabolas de Madrid, y de muchachos drogándose y trapicheando en solares vacíos de Santander y Torrelavega. Gente que miró, y no hizo más.

PD. No ilustro esta carta llena de mala leche con la imagen del susodicho calendario porque no me va el morbo. Y porque el que lo quiera ver que pague, que al menos esas monedas serviran para algo.

Samhaim y Deathbook

2009-11-01T20:33:00.002+01:00

No se muy bien si la necesidad agudiza el ingenio, o si más bien la opulencia fomenta la estupidez. Este fin de semana, un año más, algunos miles de familias españolas deambularan por los cementerios españoles entre la costumbre, las preguntas sin respuesta y el ocio gótico. En un mundo sostenido a veces por los efectos especiales, y otras por la virtualidad de lo ficticio, no es ocioso cada uno de noviembre reencontrarnos con nuestro destino y nuestro origen. Por que cada tumba que jalona las calles de nuestros cementerios nos recuerda vivamente a quienes plagados, como nosotros de sueños, yacen en el anonimato de la historia. Quienes con su esfuerzo construyeron el camino que pisamos, haciéndonos sus deudos. Quienes desde su impavidez nos adelantan nuestro destino final, rebajándonos los humos y permitiéndonos recuperar la conciencia de nuestras limitaciones y exigibles humildades.
Sin embargo, poco escapa a la banalidad de nuestras actuales vidas. Muy poco. La fiesta de difuntos, el acto de gracias a quien nos abrió a la vida y el reencuentro con nuestras raíces se ha convertido, como tantas cosas en un mercadillo hortera.
Lo de mercadillo esta claro. Buñuelos, huesos de santo, flores y puentes de tres días han desembarcado en nuestras vidas, ya hace mucho, pero cada vez más al olor del dinero. Tal es la fruición por sangrar nuestros bolsillos, que cuando en nuestra cultura ya no caben más pretextos, los importamos.
Curioso resulta comprobar estos días como algunos de nuestros convecinos luchan por mantener vivas nuestras tradiciones, como las magostas cantabras o la fiesta del Samhain pontevedresa. Nuestros antepasados celebraban el fin de año en estas fechas, empezando el año nuevo en el solsticio. A tal fin, las gentes de estas tierras, daban gracias a los dioses, recordaban a sus muertos, invocando sus almas, para no desligarse de su origen, como el que asido a una cuerda no quiere caer al vacío, decorando calabazas, plantando hogueras para espantar los malos espíritus y compartiendo yantares. Visto como cosa aldeana y de pueblo, el rito decayó, pagano como era además a los ojos de la iglesia. Solo en la profunda Irlanda se guareció en los últimos siglos. Después los emigrantes irlandeses lo llevaron a Estados Unidos, y ahora regresa a nuestras vidas, simplificado y envuelto en billetes, como una fiesta gótica y alejada de su concepto, Halloween.
Unos pocos románticos gallegos, pelean desde hace años para inculcar en sus niños el alma, que no el dinero de esta tradición relacionada con el poder de la muerte y la Santa Compaña. Al pairo del invento, colegios y asociaciones de vecinos recuperan el idioma, realizan manualidades que hablan de la naturaleza (A noite dos calacús) y promueven sus danzas y sus cánticos, su forma de entender el mundo y transmitirlo, a fin de cuentas. Metidos en esta lucha, como estamos por rescatar nuestra cultura y sembrar entre los chicos la profundidad de las cosas, por encima de los gestos y las fiestas de usar y tirar, una nueva amenaza se cierne sobre la cultura, sobre nuestros difuntos y sobre la necesidad de dar sentido a las cosas, por encima del aborregamiento rampante, Deathbook.
No se quien, ni me interesa, ha tenido la idea de crear una red social para difuntos. Y es que el negocio debe continuar. Las redes sociales se nutren de efectos piramidales de contactos que proveen a las empresa de perfiles que se venden a las compañías, y de cadenas publicitarias que alimentan los negocios en boga. La muerte de un usuario rompe las cadenas y pone en cuestión el negocio acabando con muchas relaciones virtuales. Ahí nace un nuevo filón, curiosamente, en el argot empresarial, un nuevo nicho de negocio.
La idea es simple, ya la contaba el cine en una de las últimas obras de Hillary Swank, “Posdata: te quiero”.
Las nuevas redes permiten ahora que cualquier usuario pueda guardar en servidores un verdadero testamento virtual. Documentos, cartas para la pareja y los compañeros, videos, testimonios, archivos de voz, link, contraseñas, datos financieros o claves de un pasado desconocido. Una vez creado tamaño archivo, el usuario debe elegir un albacea virtual, encargado de poner en marcha el invento. Tras el óbito, y cual caja de Pandora, la web comenzara el reparto de todo ese material. Con el autor ya muerto, y lejos de todo peligro para su vida o su fortuna, sus allegados, enemigos o victimas irán recibiendo el encargo. Una felicitación de cumpleaños pos mortem, un te quiero nunca pronunciado, un detalle inconfesable, un secreto de esos que hunden vidas o un me cago en tu madre y ahora te vas a enterar que voy a decir a los cuatro vientos, lo que no me atreví en vida. Genial.
Hasta ahora todo el mundo hablaba bien de los difuntos, y hasta les llevaba flores. Ahora la muerte puede ser el inicio. El inicio de una agobiante declaración de cariño desde ultra tumba, o el inicio de una pesadilla en forma de email que pregone a los cuatro vientos lo que una tapa de pino debería haber ocultado.
Las venganzas son tan amenazantes, en este ataque viral indiscriminado que, y aquí sigue el negocio, han surgido nuevas plataformas para evitar esta guerra. Es el caso de Reputation Defender, una empresa que se encarga de proteger el buen nombre de compañías o personas, y que ahora ve, es un decir, el enemigo, más allá de la vida.
No hay forma de saber cuantas difamaciones, insultos o secretos incómodos se esconden en estos portales, cuantas amenazas o mentiras latentes se esconden en estos lugares. Ni siquiera cuantas muertos que nunca existieron, algo habitual en Internet, las personas inventadas. Y es que las claves personales están encriptadas, como las de los bancos, de forma que es imposible entrar o desconectar estas bombas de relojería. Pero lo que si sabemos es que esta nueva forma de negocio gótico florece, tanto que las propias compañías se niegan a dar datos de lo que parece ser un filón (desde 9,95 dólares por cada 20 megabytes de espacio, 29,95 por un gigabyte, 30 dólares anuales de mantenimiento).
Estábamos ya acostumbrados a que los difuntos perpetuaran su memoria en forma de pinturas, libros, imágenes o ex votos, pero no que nos manden tales reliquias a casa, o a nuestro enterrador. Deberíamos crecer viendo en nuestros muertos la huella de la vida, honrándoles, u olvidándoles. Ahora debemos cambiar de mentalidad. Debemos temerles, o hacer de ellos nuestro negocio. Creo que se llama reciclaje

Al acabar el dia

2009-10-25T10:14:00.002+01:00

Habrá pocos que no conozcan a Maite. Alegre, abierta, sonriente, con su pelo ensortijado siempre preso de un coletero naranja, que su hija le regalo el día de la madre. Trabaja en el DIA del barrio, o más bien vive en él, atendiendo al número de horas que consume en aquel lugar. Sin ventanas, entre cajas, estanterías e historias de gentes sencillas, Maite mueve toda su humanidad, que no es pequeña, con la ligereza que le concede su sentido generoso de la vida. El negocio y la calle han determinado la naturaleza de los visitantes de Maite. Una pléyade de jubilados y emigrantes que acuden a la tentación de precios bajos, caras amables y un oído atento a las desdichas. Cuando no es que a Consuelo, la viuda de Nano, se la olvida el paraguas o la compra, es a que a Yaia no le alcanza el euro del pan, o que Dina se alberga en la entrada, porque en su casa aun no hay nadie, o que algún hombre de olor a cuero pretende salir como los niños, con un pan debajo del brazo, aun sin pasar por caja. Pero Maite siempre sabe lidiar con todo, siempre tendrá lista una mirada de complicidad, siempre sabrá mantener las reglas, pero nunca con mirada osca, ni con gesto violento, por torcidas que vengan las cosas. Saben las viejas que si la vista no alcanza, Maite echara mano al bolso, para contarlas las perras, y nunca llevará nada entre los dedos. Y si tienes cara de hambre, nadie sabrá que has intentado tomar lo que no es tuyo, que la dignidad es sagrada. Y si deambulas por la panadería, ella misma se ofrecerá a hornearte aquello que falta. Es nuestro pequeño ángel, como tantos que perdidos en cada barrio han hecho de su profesión honrada una manera de cambiar la amargura del día a quienes todo se empecina en hacerles gris la existencia. Pero ayer su gesto era distinto. Todo olía a despedida. Quien aquí no vive, aunque sea el amo, ese que las paga poco y cobra en sacos, ha decidido que si perder dinero en una empresa es malo, no ganar suficiente es aun peor. Las cosas pintan mal, el pequeño super no produce tanto como antes, así que toca ahorrar, en este caso en vidas. Entre cajas de leche y embalajes de sal, las cuatro mujeres del DIA, mascullaban el sábado su desdicha. Una a la calle, dos más a media jornada, que en todo caso, será más que una entera, menos a la hora de cobrar. Maite se revelaba, por primera vez la vi perder la fe. “ Tu eres la encargada, es lógico que te salves, pero que hacemos nosotras”, le decía Maite a Lydia, la “jefa” de aquel pelotón de desheredadas. Y es que Carla y Sandra, las discretas reponedoras del grupo llevan una mala racha. Carla vive sola con su hija, un regalo del cielo, y del cabrón de un novio que, gracias a Dios, ya nadie sabe donde esta. El marido de Sandra esta en el paro. Una obra llena de “seguridades” le arrojo de un andamio, y le dejo en el suelo los hombros. Ya esta bien, pero demasiado tarde para encontrar sitio en un tajo moribundo en todas partes. La gente sigue entrando en aquel comercio que ellas han convertido en su vida. La gente deambula entre estantes como otro día cualquiera, buscando en ellas la frase tonta de cada mañana y la mirada útil que las hace importantes para alguien, mientras ellas se agazapan entre botellas, para que nadie escudriñe en sus mejillas humedecidas. Hubiera preferido no oírlo. No hubiera eso solucionado nada, pero al menos ...
Seguro que el lunes, al acabar el día, un hombre bien arreglado, de esos que saben sacar petróleo de cada palabra, le contará a Maite que su trabajo no vale nada, y que su dedicación ha sido estéril. Que esos días en que acabo tarde y le regalo su tiempo, quitandosele del brazo de su familia, fueron a su cuenta. Le dirá que ese amor que repartió entre clientas, fue gratuito. Ese hombre, le dirá a esta mujer, que ella solo es un número, y que los de su amo, son más importantes. Nada que no oigan cada día muchos otros españoles.
Al acabar el día la dirá que se vaya, que los tiempos son malos, pero que su amo no quiere nada con ellos, así que la toca pagar a ella lo que han robado con indiscreta desenvoltura los ambiciosos de gomina y traje de alpaca.
Hoy, a diferencia de otras semanas no os traslado una pregunta, solo os muestro un retrato.

Terror en el hipermercado

2009-10-20T00:16:00.002+02:00

Aun hoy, esa vieja canción de los Pegamoides, el primer grupo de Alaska, es una buena excusa para bailar, divertirse y pensar de soslayo, a poco que una se fije en la letra. Aun hoy ese tema pega con fuerza, y se hace vivo, especialmente cada viernes noche. Y es que en este país, cada viernes, al caer el sol y reinar la luna en el firmamento, los aurigas del terror presiden nuestros salones, extendiendo un gélido manto de oprobio, lujuria y silente hiel ante nuestras atormentadas mentes. En el gran hipermercado del corazón basura, dos pontífices máximos imponen su terror, Cantizano y Vázquez.
¿Que estoy exagerando?. Joder tíos, ¿vosotros no veis la tele?, claro, como me tenéis a mi para contarlo, vosotros pasáis, que bonito.
Bueno el caso es que las últimas semanas no han tenido desperdicio, pero me ha llegado al alma (bueno, y al culo) tres detalles dignos de la mejor película de George A. Romero (el de los zombies).
La veda la abrió DEC, programa que tuvo la feliz idea de invitar a Carmen, la mujer de José Campos, para, a mitad de la entrevista, hacer pasear por el plato a un Carlos Latre venido a menos, disfrazado de Franco en su época de jubilado. La tensión se cortaba con un cuchillo jamonero. Una Carmen indignada exigía al actor identificarse, mientras este, ante el gesto adusto e iracundo de la nieta del dictador, insistía en que era Franco de verdad. La leche. Falto el canto de un euro para que se armara. El poco gusto del programa, que ofendió a la invitada, fue casi lo de menos, porque a estas alturas exigir buen gusto y educación a esta recua es tontería. Lo curioso es la facilidad que tenemos los españoles, no para reírnos de nosotros, sino para perder el tacto. Gracias a Dios, Franco esta muy bien donde esta, y dada la situación, ahorrémonos el nombrarle. Todavía hay muchas personas en este país preguntándose porque sus muertos siguen sin aparecer, porque no se restituye su honor y porque los signos de la opresión aun campean en nuestras calles, y a estos no se les ocurre otra cosa que sacar al angelito, en forma de abuelo Paco, todo candor.

Lo mejor vino al poco. Un Mariñas (el inefable periodista de antena 3) venido arriba tuvo la ocurrencia de decir en los prolegómenos del programa, que había tenido una aventura sexual con Rafael Amargo, el afamado bailarín, y que, a la postre, estaba entre bambalinas esperando a entrar para ser entrevistado. No salio, y casi mejor, al oír perplejo las declaraciones del periodista opto por irse, dejando al personal con un palmo de narices. Claro los periodistas encima arremetieron contra la falta de formalidad del bailaor.
Igual es mentira. No se. Si no lo es, pues estupendo, mejor gozar un rato que sufrir. Si lo es, tampoco se puede elevar la cuestión a la categoría de insulto, como algunos han hecho. Porque me parece que habíamos quedado en respetar todas las tendencias sexuales y eliminar el estigma de la homosexualidad. Pero no, aquí vamos mucho de boquilla. Todos somos muy abiertos y progresistas y defendemos los derechos hasta del escarabajo verde, pero cuando nos dicen que un tío, famoso además, se acuesta con gentes de su mismo sexo, nos partimos de risa de la mariconada y decimos eso de “no si ya le veía yo algo raro”. ¿Raro?. ¿Que tiene de raro ser libre y ejercitar las opciones vitales que elijamos?. Con todo, y si quedase alguien con sentido común en la tele, no estaría demás que ese alguien le explicase a Mariñas que un periodista no se debe convertir en protagonista, que los periodistas informan, no inventan, que no son actores, sino notarios, y que en España, y en muchos lugares del mundo, hay gentes que sufren, viven en la cuneta de la vida o mueren, por ser homosexuales, mientras otros, como él, explotan el lado más zafio, ridículo y grotesco de ese cliché, para sacar unos duros haciendo chascarrillos con el paquete de Cantizano o reduciendo a bufonada lo que solo es una opción legitima de amor entre seres humanos.

Pero lo bueno lo dejo para el final. Jorge Javier Vázquez, un monstruo televisivo, en el sentido estricto del término, nos ofreció esta semana un espectáculo inaudito. Su “sálvame” nos mostró esta semana lo mierda que es la justicia en España. Un personaje esperpéntico que se hace llamar brujo, confeso a medio país que ha sido contratado por una ex amante de Cristiano Ronaldo para hacer magia y conseguir que el astro del balón se lesione y no pueda jugar. No es cosa de meterse a discutir con el elemento, porque es tanto como admitir que eso es posible. Pero claro, estamos admitiendo ante miles de personas, que una persona puede desear el mal de otra, su daño y ruina, y poner los medios para conseguirlo, por muy ridículos que sean. Estamos admitiendo que hay gente que es capaz de ofrecer sus servicios para hacer daño a otros o, no se si es peor, decir que puede hacerlo, cuando no es así, con lo que al cobrar por ello esta estafando. Y dado que al final el muchacho se lesiono, estamos admitiendo que podemos ganar dinero jactándonos de joder al prójimo, y que este puede verse afectado y perjudicado, no sabemos si porque el vudu es efectivo, o por el canguelo que le ha entrado. No se que es más delictivo de todo eso. No se si es malo eso, o peor que no haga nadie nada. No se si lo uno, lo otro o la cotidianeidad de esas practicas, porque al día siguiente, y en el programa matinal de onda cero, Carlos Herrera pidió a los oyentes que opinaran. Y ante mi sorpresa llamaron cientos de personas que contaron como tienen acojonados al vecino, la cuñada o el panadero con cosas tan pintorescas como guardar una foto de sus victimas en un tuper en el congelador. Señores, esto no es España, es Sodoma y Gomorra.

Curso del 63

2009-10-11T20:15:00.000+02:00

Comprobado, el ridículo no conoce de vergüenza ajena y es parejo a la osadía de algunos. Esta semana, Antena3, una de las cadenas más inverosímiles y tostones del panorama mundial, ha puesto en marcha “Curso del 63”, un remake de un formato de cierto éxito, y mucha polémica de las televisiones francesa y británica, donde ha campado como That'll teach them o Le pensionnat de Chavagnes. Aquí como la imaginación manda, el internado donde un grupo de chicos y chicas aprenderán disciplina espartana se ha llamado San Severo, todo un alarde.

El programa deambula entre el docudrama, el reality show y la pantomima. Su base es sencilla, aprovechando que el Pisuerga pasa por Baleares, a los de Planeta, experimentados en diarios (diario de una call, diario de Patricia, diario de una adolescente, a diario…) han metido en un supuesto internado, ambientado en los años sesenta a un grupo de fenómenos, y ha escrito su diario en imágenes. O sea , como un grupo representativo de la juventud actual (sic) responden a una escuela sin tecnologia, no tienen ni luz, sin derechos y con trato a baqueta. No se si os acordáis aquella serie de la tele, de hace unos meses, que trataba sobre un internado para ricos, que más parecía Treblinka, pues eso, pero en plan cutre y cómico.
Yo no dudo que haya jóvenes así, aunque de esa forma han debido coger a todos, pero si que un internado de los sesenta fuese tan esperpéntico y exagerado en las formas. Y es que los de Zeppelin, la productora del engendro no se ha andado con chiquitas. Antes de pisar el felpudo les han quitado a los angelitos móviles, pulseras, pendientes (que digo yo que no son de antes de ayer), piercings etcétera. Dicen que la ambientación esta muy cuidada, no lo dudo, pero el contenido, el mensaje, el trasfondo es una mera improvisación. Una nueva victoria del culteranismo frente al conceptismo, por sacar a relucir a Góngora. El debate sobre los modos educativos y la necesidad de reglas que regulen nuestras conductas colectivas, aquello de limitarnos para defender la libertad del otro, ha quedado a la sombra de una sucesión de situaciones humorísticas donde reírse de las penalidades de un grupo de pringaillos metidos en el “Gran Hermano” de “Cuéntame”. Una nueva oportunidad en la que un medio, una televisión en este caso, pierde una gran oportunidad de hacer una reflexión colectiva e incitar a ella. Una reflexión neutra y abierta, pero colectiva
Visto sin mucha reflexión, por si acaso, en estos tiempos en que la disciplina y el respeto en las aulas esta tan en boca de todos, tratar el tema con histrionismo, y hacer guasa, precisamente de la disciplina, exacerbándola y presentándola, en el contexto actual, como algo desfasado, ridículo e irracional, no parece prudente. Mucha zapatilla de lona y mucha estilográfica y luego montan un internado mixto, vaya ambientación. El resultado queda así más cerca de la mejicana “rebelde”, que de una reflexión educativa y social real. Igual hubiera dado más frutos encerrar a los padres, a los periodistas y a los gobernantes, pero tirando la llave al mar.

Polanski

2009-10-04T18:33:00.001+02:00

Frenético, aquel inquietante film que unió en la gran pantalla a Polanski y a Harrison Ford ha sido el augúrico título de la vida de uno de los directores de cine más errabundo de nuestra historia. Entre otros hechos, la indescriptible muerte de su primera mujer Sharon Tate, violada, asesinada y descuartizada por la banda del lunático Charles Mansón, cuando estaba embarazada, y la posterior relación sexual con la niña Samantha Geimer, previa ración de drogas y alcohol a la pre púbere, han marcado sin duda la vida de este hombre. Decía mi profesor de filosofía que para ser un genio, para ser capaz de crear y llegar al alma de los demás, hay que estar un poco tocado. No se por quien, pero tocado. Y es que la creación exige de un estado químico y neuronal ajeno al resto de mortales. Si repasamos la historia, casi todos los grandes (Mozart, Miguel Ángel o Darwin) han sido tíos raros o atormentados, y ese estado de excitación, vigilia o tormento ha sido el causante de que su cerebro fuera capaz de parir lo que a los demás se nos escapa.
Admiramos a quienes son capaces de elevar nuestro espíritu, de aportarnos aquello que nos hace crecer como especie o como individuos, a quienes, en suma, nos elevan por encima del carbono y el hidrogeno que nos compone, haciéndonos algo distinto, especial. ¿Y el precio?. Porque todo tiene un precio.
El caso Polanski abre, pasiones a parte, un autentico río de dudas sobre la moralidad de nuestras leyes, sobre la base filosófica de esas ininteligibles normativas que sostienen las sociedades humanas. Hecho agravado por su condición de canoso venerable, que todos los abuelos parecen angelitos y enternecen, aunque de jóvenes hayan sido perros.
Vaya por delante que yo entiendo y defiendo que nadie puede quedar al margen de la ley, nadie debe quedar impune ante un delito. Pero, ¿Qué justicia es esa que se imparte 36 años después del delito, cuando un hombre ha rehecho su vida, la victima también, y los comportamientos que indujeron a ello han desaparecido, suponemos?. Estamos hartos de verlo, todos los días hay en España un chaval que robo hace unos años, metido hasta las trancas en la droga, y ahora, con familia hijos, trabajando y siendo honrado, la justicia lanza su garra sobre él. La justicia tiene un mucho de advertencia para los demás, un bastante de reparación a la victima y un algo de reeducación. La victima en este caso ha continuado su vida, Polanski la indemnizó y la familia se dio por contenta. Ahí la justicia ya debería haber tenido una intervención para decir si eso era bastante o si no permitía un arreglo entre partes que pudiera dar a entender que la gente puede arreglar sus asuntos al margen del estado, y que los poderosos no precisan pasar por el tribunal, pagan y se acabó. Pero la justicia americana paso. Tanto como estos 36 años en los que han movido un dedo para ir a por él en seis ocasiones, tan solo una cada seis años. Y es que en temas de justicia y de moral no solo cuenta el que, sino el porque, que a fin de cuentas es lo que separa los estados de naturaleza de los civiles, el porque de nuestros actos, su motivación, su justificación, la ética colectiva. Sabemos que ahora Suiza ha cedido a la leve presión americana, porque, como explicaba para El país el politólogo Jean Ziegler, la quiebra del poderoso banco UBS, y sus consecuencias sobre la fiscalidad y la economía americanas, han dejado a Suiza en un estado permanente de “perdón, lo que tu digas”, que ya es triste que el que te violen sea delito para los suizos solo si has jodido a la economía de Obama. Pero lo que no sabemos es que ha impulsado a la justicia americana a dar este paso ahora, no ayer o mañana. La condena a Polanski supondrá una victoria para los que creen que la justicia es universal, y que el poder y el dinero no exculpan, que el mal lo es, independientemente como se vista. La condena será un triunfo para aquellos que defienden los derechos de la mujer y el hecho de que no hay que dejar resquicio o disculpa para delitos tan abominables como la violación de una mujer. Pero la condena, ahora violara el principio de reeducación y de capacidad de reforma del hombre, a la vez que sepultará el nombre y la obra de un genio, sin reparar que para serlo, la naturaleza humana se desboca, máxime cuando se vive bajo el tormento, eso que los abogados y jueces, cuando les interesa, llaman atenuantes.
Difícil trabajo el discernir el bien del mal desde la distancia de los años. Aquí en Cantabria ya sabemos mucho de estas cosas, que Pepe se llevo la pasta, vivió como un marques y si te he visto no me acuerdo. Lo llaman prescribir, otro rasgo de nuestra justicia. Y es que ya lo dice el cantar, la distancia, es el olvido. ¿También para la victima?